воздух на вкус, как крекеры из газеты: пресный и хрусткий, как ты его ни пей,
лето? говорят в этом городе третью неделю лето? а мне только одиночее и темней,
а мне только холодней и больно - где-то внутри, где сердце чеканит шаг, -
губы, ценившие тонкий надрыв бемолей, напрасно пытаются хрустким ещё дышать.
вдох тут не удается мне, только выдох. мокрой спиной прислониться ещё к стене,
выжить? бессмысленное слово выжить. жить - то, что долго не удавалось мне.
платья поярче, туфли - каблук повыше, петь, улыбаться, задорней смотреть на мир...
кто-то вошел ко мне и незаметно вышел. воздух из шарика. водится меж людьми
верить в то, что когда-нибудь будет лучше: встретишь кого-то. справишься. зарастёшь.
а у меня не выходит. мороз по коже. и бесконечная нутряная дрожь.
злиться? тарелки бить? уходить от мира? смысла нет. я не вижу его ни в чём.
мёртвая ледяная пустая лира. больше не служит мне. если бы с ней вдвоём -
были бы шансы справиться, продержаться - злиться и петь, танцевать и чеканить шаг -
всё, что мне остаётся: считаю шансы. где-то случится и самый последний шанс.

(с)