Я хотела считать, что зима - это так условно
и не стоит внимания: выдумать - зачеркнуть.
Из туманного утра день движется вверх по склону,
чтобы стать этой ночью, в которой я не усну.
Чтобы краски темнели, как пролитые чернила,
с наступлением света способные лишь бледнеть.
Я не верила, что зима - это всё, что было
у таких же, как я, кто сейчас отчуждён и нем.
Так бывает, когда стоишь, поражённый ложью:
ждал тепла, но зима вбивает меж вами клин.

Я хотела считать: мы можем... Конечно, можем...
Хорошо, что мы этого всё-таки не смогли.

(с)