Давно не шалил.

А побаловаться хочется, безоглядно, но, как всегда, не зло!

Великолепные стихи увидал недавно:

Ты - моя маленькая зависть,
Ты - мой нескромный атрибут.
То, что мне так и не досталось,
То, что мне так и не дадут.

Ты - моя легкая усталость,
Мой собеседник у огня.
То, что мне так давно казалось,
То, что замучило меня.

А вот я нашалил, пародия называется "После…".

                         ПОСЛЕ...

Испытывая лёгкую усталость,
Беседую с тобой я у огня.
Бравирую, чтобы не казалось,
Что ночью ты измучила меня...

А отдыха мне так и не досталось
я знаю - спать мне не дадут:
Твоя активность - моя маленькая зависть,
Ты вновь глядишь на мой нескромный атрибут...

Ну почему я такой? Почему вижу и слышу всё не так? Неправильно как-то!
Все люди как люди, умные, талантливые, серьезные. А мне бы всё балагурить, ёрничать, прикалывать и подначивать! Казалось, пора бы уже остановиться. Но не могу. Несёт.

Вот и сейчас. Рискую потерять отличных друзей, читателей и читательниц. Но, прямо как Лев Николаевич, «не могу молчать»!

Умнейшие люди пишут в дневниках интересные записи, рассуждают, сомневаются, утверждают. А я уже и в подобных эссе нахожу темы для пародирования.

Дорогая ljubava100 написала чудесную заметку "Об откровенности в сети", а некто aka Werwolf666 -  целое исследование "О "социальных сетях" и безопасности".

А я настрочил очередную дурь:

                          ***

Всё вроде есть - и дом, и сын, и целый сад,
И деньги есть, и дамы обожают.
Семья ещё, в ней иногда царят и мир, и лад.
Но мне всю жизнь чего-то не хватает!

Чего? Какого мне рожна...?
Искал, искал и всё не мог найти.
Ура! Нашёл ту малость, что важна:
Всё есть. Но нету ОТКРОВЕННОСТИ В СЕТИ!

Простите, если сможете!

Прекрасное стихотворение подсмотрел:

                            ***

Мой ангел-хранитель – немного скептик,
Такой же, как я сама.
Насыпаны перья в тугой конвертик,
Откроешь – придет зима.
Он скажет насмешливо: "Нужен кальций,
Вот - крылья уже не те...”
Коснется губами замерзших пальцев,
И скроется в высоте.
Он знает, что я по нему скучаю
И снова придет чуть свет.
Заварит на кухне покрепче чаю,
Поправит упавший плед,
Присядет устало у изголовья
И тронет меня за нос.
“Не спишь?” Хитрый прищур сквозит любовью.
“Варенья тебе принес.
Ты знаешь, вчера вызывали к Богу,
Ругали тебя опять.
А я им сказал – не судите строго,
Ну что с нее, глупой, взять?
Вы дайте ей чуточку вдохновенья
И будет не до грехов
И Бог передал мне с собой варенья
Для лучших твоих стихов”.
Смеется лукаво. Совсем не верит
В чудесную эту чушь.
Холодной ладонью мой жар проверит,
Вздохнет, поплетется в душ.
Вернувшись растянется в старом кресле,
Допьет свой остывший чай,
И мой недочитанный томик Гессе
Заложит пером с плеча.

Но конвертик, конвертик же, разве я могу не заметить, мимо пройти! И вот:

                              ***

Мой спонсор-любовник - старый бездельник,
Но воду с лица не пить!
Уложены деньги в тугой конвертик,
Откроешь - и можно жить.
"Нужна Виагра, -  спонсор скажет,-
Вот - силы уже не те..."
Поморщусь брезгливо, пусть рядом ляжет,
Не видно же в темноте.
Он знает, я по деньгам скучаю,
И снова придёт по утру.
Припрёт томик Гессе (блондинка читает!),
Не книгу, бумажник жду!

У кого-то в цитатнике сейчас подсмотрел:

                            ***

Пиши мне чаще – кажется, скучаю…
Захлопнул день… И дверью прищемил
Улыбку солнца… Комнатной печалью
Накормлен вдоволь. Как же мне не мил
Мой каждый вздох. И я уже случаен.
В подтексте глаз читается слеза.
Пиши мне письма – это утешает.
Я всё равно читать их завязал.
                                                          Сергей Косинов         

Всё здорово, особенно про прищемление дверью! И из меня опять выскочило:

                            ***

Ты пишешь мне, что любишь и скучаешь.
Зачем писать? Я дверью прищемил
Всё, что ты хочешь и о чём мечтаешь...
О,как же мне не мил тот скрип двери,
Мой крик, накормленный печалью!
Подтекстом глаз ты в душу посмотри,
Поймёшь мой тяжкий вздох, и я уже случаен...
Из глаз моих читается слеза,
Пиши мне письма - это утешает,
Я всё равно, что прищемил - то завязал.
 

Старший машинист, Макаревич, а ещё, говорят, и поэт, когда-то написал:

Нас мотает от края до края,
По краям расположены двери,
На последней написано: "Знаю",
А на первой написано: "Верю".

И, одной головой обладая,
Никогда не войдешь в обе двери:
Если веришь - то веришь, не зная,
Если знаешь - то знаешь, не веря.

И свое формируя сознанье,
С каждым днем, от момента рожденья,
Мы бредем по дороге познанья,
А с познаньем приходит сомненье.

И загадка останется вечной,
Не помогут ученые лбы :
Если знаем - безумно слабы,
Если верим -  сильны бесконечно!

С некоторых пор не могу проходить мимо. А тут уж больно наглядно, «говоряще». О том, что «мотает», про голову, про то, как «бредём». И вот что я услышал:

Мотает. И шаткой походкой
Хожу от двери до двери магазинов.
На последней написано "Водка"
А на первой написано "Пиво".

Но больной головой обладая,
Никогда не войдешь в обе двери.
Если в "Водку" зайдёшь, выпивая,
То на "Пиво" останется ль время?

Формируя горячки познанья ,
Каждый день предаёмся веселью:
Часто пьём до потери сознанья,
А с сознаньем приходит похмелье.

И загадка останется вечной,
Не помогут ученые лбы -
Если пьём мы - безумно умны,
А с похмелья - слабы бесконечно!

Вечерами я в своей деревенской глуши от нечего делать читаю ленту сообщений в Twitter. Развлекаюсь тем, что пишу иногда беззлобные пародии на некоторые сообщения. Не потому, что микроблоги ужасные, а именно ради развлечения. Вот, например, одна очень остроумная "юзорша", страдая от жары, пишет почти в жанре хокку :

"Дома нечем дышать, Воздух, о где ты? В недрах Финляндии прячешься... Капли холодного душа дали мне прохладу, Но простыня горяча...

"Самые редкие мысли приходяи перед засыпанием. Их невозможно записать...".

Я ответил:

Душа вечернего капли прохладные
Влажно стекают, слегка щекоча.
Мысли приходят порою нескладные,
В миг испаряясь - постель горяча!

Вот такие простые развлечения в моём деревенском затворничестве.

Нет, всё же нужен дождь! Не успел я опубликовать Первый опыт, как снова попалось:

"...Слабый стволик, - то ли липин, то ли сливин, -
Словно ляда тетиву, перегибал."

Что-то сработало, не смог пройти мимо:

То ли липин, то ли сливин,
Толь Пожарский, то ли Минин.
Или Пушкин, или Трушкин
Михаил или Светлов,
Нету больше в рифму слов.

Всё. Запутался я сам.
Ну, а может, Мандельштам?

Несмотря на то, что моё графоманство имеет давние и глубокие корни, опыта написания пародий, да ещё с потугами на рифму, я  не имел. А сегодня случилось, родилось. Я пришёл и на это поле! Вероятно, виновата жара. В такую духоту все мыслительные процессы, которые выше инстинктов, выше спинного мозга, вызывают во мне желание полежать, ну, максимум - в душ сходить. И вот, лениво перелистывая записи своих друзей, я инстиктивно остановился на некоторых словах в стихотворениях. Вырвав их из контекста, откуда-то из глубины,  полагаю, всё же моего спинного мозга, сами собой появились несколько строк. Их жанр я самоуверенно определил как беззлобную пародию.

Сразу хочу попросить прощения у друзей, чьи строки я коварно  использовал. Я никак не хотел вас обидеть, оскорбить, унизить. У вас замечательные дневники. Вы очень умные, талантливые люди. Это я такой чудной и бесталанный. И я счастлив, что вы, друзья, у меня есть!

Вот что я увидел;

«Вот так всегда -  влюбится на века,

А разлюбить в четверг, в кафе напротив...».

А вот что выскочило из меня:

По понедельникам, в шашлычной, точно

Любовь приходит, на века!

Во вторник - в чебуречную мне срочно,

Чтоб в среду уж родить слегка.

В четверг, в кафе напротив, мужа бросить,

Я в ресторане в пятницу - душа горит...

"Кто папа мой?", - сынишка спросит.

Отвечу я: "Советский общепит!". 

И ещё:

"Ты прости, дорогая, что не помнил тебя, -

На бегу я порою теряю себя...".

А это я:

Ты прости, дорогая - не принёс ни рубля, -

На бегу я порою теряю себя!

Очень часто и сидя я терял кошелёк,

Помнишь, брюки пропали - на часок лишь прилёг...

Ни ходить не могу, ни сидеть, ни лежать,

Всё терял я, теряю и буду терять...

То пиджак пропадёт, то часы, то ключи.

Вот такой я растяпа, ворчи - не ворчи!