В предрассветном тумане, наплевав на покой,
Что-то пишет девчонка чуть дрожащей рукой.
Что-то яростно строчит в тетрадку к себе,
Не понять ту девчонку – никому, даже мне.
Что ты пишешь, родная? Что ты прячешь, скажи.
И зачем угасаешь, подожди, не спеши.
Где-то там за холмами, за искристой рекой,
Есть местечко одно – там найдёшь ты покой.
Там тебя не обидят, там тебя приютят,
Только помни: оттуда нет дороги назад.
Но девчонка не слышит, что-то тихо бормочет
И уже засыпая, вдруг резко подскочит,
Сердце бешено бьётся и вздымается грудь,
Что случилось, родная? Отдохни, всё забудь...
Но девчонка стоит. Треплет волосы ветер,
Тело будто горит и мечтает о смерти.
Ей приснилась война... Море трупов и крови,
А вокруг тишина словно стонет от боли.
Что ты, милая, что ты... Ну, какая война?
Мы сейчас не воюем – пацифизма пора.
Так чего ж ты дрожишь, и чувствуешь муки?
Слёзы катятся вниз, опускаются руки...
Вроде в мире спокойно и жизнь хороша,
Почему ж у тебя рыдает душа?
Почему ты одна, и ночами не спишь?
Почему не мечтаешь о любви без границ?
Всё прекрасно, обыденно и безмятежно,
Нету в мире войны, всё, как было, как прежде.
В чём же дело тогда? Почему ты грустишь?
Почему ты, родная, этот мир не простишь?
Потому, что несёшь очень тяжкое бремя,
Ведь погиб твой отец в это «мирное» время.