Очень хочется вернуться домой...




Мне холодно как-то осенней порой,
Когда облетает листва,
И хочется очень вернуться домой,
Где мама грустит у окна…

Мне тошно от слякоти серых дождей,
От луж и от пасмурных снов…
Наверно, я искренне нужен лишь ей,
Лишь матери старой без слов.

Без слов, без поступков, без денег, такой,
Каким становлюсь без прикрас –
Обычный, заблудший, хмельной…но родной
Для маминых горестных глаз.

Когда одиноко, когда веселюсь,
Хоть радостный или хоть злой,
Иль лёгкость на сердце, иль хмурая грусть,
Я нужен всегда ей! Любой...

Мне зябко под шквалом осенних ветров,
И нос свой уткнув в воротник,
Ищу, заплутав, я у матери кров,
Когда душевно поник.

Задумаюсь горько. Кому как не ей,
Я нужен, как солнечный свет?!
Роднее и ближе своих матерей
Кого-то попросту нет…

И ветер хлестнёт меня колкой волной,
И холодно светит луна.
Так хочется очень вернуться домой,
Где мама грустит у окна.

Он плакал так, как редко в жизни плачут...



Он плакал так, как редко в жизни плачут:
Не пряча слёз, опухших глаз не пряча,
Не скрыв руками красного лица,
Навзрыд, взахлёб – как маленький пацан…

И опустевший дом смотрел сурово,
Как слёзы льёт детина двухметровый,
Скрипел и хлопал ставнями в ответ:
Ты обещал приехать столько лет!

Она писала письма очень часто…
Всё по старинке: лист да ручка с пастой…
Писала крупно, словно ученица…
Её житейских мыслей вереница…

Ложилась детским слогом на листы…
Рассказы были до того просты,
Что фыркал Он: смешно писать про это!
И никогда не присылал ответов…

Ах, если бы сейчас Он мог послушать
Её слова! — Отдал бы Чёрту Душу
За этот деревенский милый слог…
Ах, если бы он только слышать мог

Теперь её истории простые
О том, как чай, налитый в чашки, стынет,
Пока она соседку в гости ждёт,
«А та всё не идёт и не идёт…»
…
Он занят был «по самую макушку»:
Партнёры, бизнес, новая подружка
И бывшая жена, и сын-балбес,
Большой кредит, в который oн залез,
Чтоб « Всё как у людей» — чтоб дом у речки
И каменный забор под метра два…
Про мать забыл, и помнил ли едва
Про шаткий двор и сгнившее крылечко…

А похороны были так скромны!
Он не успел. Он был в то время в Ницце…
Теперь сидел — отёкший, краснолицый,
Со смешанными чувствами вины,
Стыда и запоздалого желанья
Хоть что-то сделать: наколоть для бани
Дрова, поправить хлипкое крыльцо
Иль написать, хотя бы, письмецо…
…
Он в дом вошёл – холодный и пустой,
Где на столе, на старенькой клеёнке,
Лежал листок, и почерком ребёнка
На нём был нацарапан текст простой…
Он прочитал письмо, припал к стене,
Завыл белугой, ощутив потерю…

/Юлия Вихарева/

Мужскую душу видели не все ...


Мужскую душу видели не все,
Мужчины прячут душу в глубине.
Скрывают они чувства от себя,
Быть сильными на свете их судьба.
Душа мужчины не железо, нет!
Ни камень и ни лёд, душа их свет.
У чувствовать мужчина может так,
Что за любовь свою, готов спуститься в ад.
Душа мужчины в нелюбви болит,
Она в разлуке пламенем горит.
И так же, как у вас кричит душа,
Когда её изменой, окровит стрела.
Душа мужчины, лишь в любви живет,
И так же как цветы, лишь воду пьёт.
Водой души является любовь,
Желанье, нежность, ласка вновь и вновь.
Где нет ручья, там живность не растёт,
Вот так же и душа в любви цветёт.
Мужскую душу видели не все,
Увидеть хочешь? Посмотри на дне…
Ты нежностью в душе оставь свой след,
Из глубины кромешной, вытащи на свет.
И ты увидешь как светла она,
Как будет согревать тебя любя.

Ага Ибрагимов

Kakoe счастье быть собой



Kaкое счастье быть собой,
Плевать на всякие стандарты.
Спешить всегда к себе домой.
И в рукаве, не прятать карты.
Сдавать по честному всегда,
Смотреть судьбе в глаза нахально.
Открыто пить, ни втихаря.
Как это все же гениально.
Собою быть, ни кем другим,
Не одевать чужие маски.
И не носить ненужный грим,
И не рассказывать всем сказки.
Что ты не тот, что ты другой,
Добрей, открытие душою.
Что лучше всех, что ни такой,
Идешь проторенной тропою.
И это им уже решать,
Твоим друзьям, врагам, соседям.
Каким рОдила тебя Мать.
Ну и конечно, твоим детям.
Не нужно прятаться за ложь,
Хоть ложь бывает бесподобна.
Ей правду все же не возьмешь,
Хоть ложь бывает, и удобна.
Красива, красочна, умна.
Куда угнаться за ней правде?
Она всегда была скромна,
И неудобна, в грязном платье.
Какое счастье быть собой,
Гнуть правду матку без стеснений.
И спорить с собственной судьбой.
Хотя и слушать нужно мнений.
Но быть всегда, самим собой,
И тут уже, без обсуждений.
Ведь правда будет лишь одной,
И тут уже, без всяких прений.

/Андрей Базилевич/