Есть и такие вот:




Почему эти птицы на север летят, если птицам положено только на юг? В. Высоцкий

Вот этот, без прикрас,
Останется со мной,
Мой край - в дождях, в снегу,
Ознобный мой, больной,
Как выстрел на бегу,
Где не живут - парят,
Где что ни день - дождлив,
И правда, говорят,
Что Бог наш - терпелив...

...

В мандариновых рощах лиловый закат.

Океанский прибой навевает им сны.

Почему ж эти птицы на север летят?

Что им надо в снегах необъятной страны?



Где стреляют на взлете. Где рубят с плеча.

Где не верят святым. Где пророков казнят.

И не каждой дано долететь до земли.

Почему ж эти птицы на север летят?



Почему, лишь весной зашевелится лед,

Затрещит, покачнув четверть суши земной,

Юных птиц вожаки направляют в полет,

Неокрепшие души зовут за собой.



Им лететь сотни верст на такой высоте,

Где разреженный воздух смертелен и чист.

И последней молитвою станет для тех,

Кто погибнет, сородичей клекот и свист.



И не зная законов людских и границ,

По тому лишь, как сильно он легкие рвет,

Воздух с привкусом крови, пьянящий всех птиц,

Им подскажет, куда направлять свой полет.



И когда исхудавших, израненных птиц

Поредевшую стаю вожак перечтет,

В гордом блеске сухих опаленных глазниц

Он уже своих бывших птенцов не найдет.



Ну а в этом краю леденящих ветров

И израненных душ выживают лишь те,

Кто дышать горьким привкусом крови готов

На смертельно опасной для птиц высоте.