- Не плачь.
Потому что ничего не кончается. И даже когда нет рядом рук, поднимающих тебя, упавшего, не плачь. Не будет рук - будет веточка, за которую можно удержаться.
Встань и иди дальше. Ты сможешь. И не думай о завтра. Завтра и так будет, думаем мы о нём или нет.
Не кори, не ищи виновных, в конце концов во всём виноваты мы сами — так или иначе. Я не верю в то, что всё — к лучшему. Достаточно просто верить. Что так надо. А к чему — может и поймём когда-нибудь. Если поймём.
Да. Не повторится многое. Но оно было. И оно — наше. И нашим останется. Слезами ли, счастьем, болью, с которой жить. Но — нашим.
Жалей. Не о прошлом, не о несбывшемся, жалей тех, кому, видит Бог, много хуже чем тебе.

И прости. Всех тех, кто обидел, предал, оскорбил — так много чего можно написать, кто кому сделал плохого. Это вечная борьба добра и зла. И кто делал то или другое — по сути не разобрать. У каждого своя правда.

Только не плачь. И ничего не бойся. Иди и делай. И всё — получится.






(с) Доктор Лиза

как сердца узнаешь по стуку - те, что любят, обычно громче,
так себя узнаешь в руинах, что когда-то хранили свет.
По тебе - сквозняки как звери, завывают и когти точат,
а внутри лишь стекло и мусор, что копился десятки лет.

Как пожухшие листья фото, что хранятся на дне коробки, так и люди в шкатулке сердца - не всегда удается сжечь. Если любишь, хранишь иконой, достаешь неизменно робко, и не важно, что режут болью, и что больше не будет встреч.

Но так часто хранится мусор, что не стоит ни свеч, ни мыслей - имена, что сжирают душу, изменяя тебя внутри. Они молча тебя ломают, превращая рассветы в числа, что стучат в календарных клетках равнодушным "один-два-три".

И есть те, кто уходит в небо, укрывая крылом от вьюги, иногда улыбаясь солнцем, иногда обнимая сном. Они могут назваться мамой, стариком по соседству, другом, и ценнее имен не встретишь, в них - поддержка, любовь и дом.

(с) Дикон Шерола (Deacon)

а боль… она у каждого своя,
что не даёт вздохнуть,
свои личные штормы и бездны ада,
у каждого свой уникальный путь,
порой сложный и беспощадный.

у каждого счастья есть месяцы в печали и темноте,
у каждой улыбки есть обратная сторона,
и других никогда не осудят лишь те,
кто прошел свою боль сполна.

у каждого в жизни своя тяжесть на плечах,
свой обрыв, внутренний тихий крик.
свой личный бой, о котором не кричат,
своя точка отсчета, где ломает изнутри.

у каждого в жизни с судьбой свои споры,
своя боль. не поддающаяся контролю,
у каждого есть такая история,
что заставила быть сильным не по своей воли.

у каждого свой смысл вставать с постели
и если увидишь тех, кто светло улыбается другим,
это те, чьи души не очерствели,
пройдя боль,
известную только им.





(с) Аня Захарова

и однажды они возвращаются к нам с небес,
как всегда улыбчивые, слегка уставшие с дороги,
рассказать, что им дошли наши звонки и смс,
те, кто теперь живет за пазухой у Бога,

к нам приходят те, кого нет дороже,
те, в чьих ресницах уснула вечность,
откроют занавески, дадут нам знак упавшей ложкой,
и крыльями обнимут наши плечи.

они иногда покидают чертоги рая,
отпросившись на минутку у небесного начальства,
они нас отдергивают от края,
отводят беды и посылают счастье.

они приходят и с собой приносят свет,
лучами солнца утром и прохладой ночью,
чтоб рассказать, что смерти нет,
(для тех, кто любит и любим так точно).

и вспомнив тех, кого с нами больше нет,
ты сотрёшь с фотографии толщу пыли,
там, наверху, они все так же улыбаются весне,
они её и здесь очень любили.






(с) Анна Захарова

И кто-то тебя костерит, ругает, полощет имя, как простыню.
А ты, надменно ведя бровями, ни в грош не ставишь всю их грызню.
Смешливо смотришь на лица-маски: опять, скрываясь, кого-то пнёт?
Тебе их жалко - у них есть жало, вот только осы не носят мёд.

С тобою – утро, корицы привкус, горчащий кофе и тёплый взгляд
Ты засмотрелась опять на небо, в котором рифмы, смеясь, шалят.
Добавишь в кофе щепотку соли, добавишь в будни глоток шабли…
Пусть мир – как книга, где на страницах – излом сюжетов картин Дали -

Ты в Зазеркалье, и хрупок воздух, но кто-то держит твою ладонь.
И кто-то рядом, и всё надёжно: свеча не гаснет, горит огонь.
Взрывает время мосты и стены - и чью-то глупость развеет в прах.
Ты замираешь в Его ладонях, и бьётся сердце в Его руках.


© Василенко Ирина

Как внезапно закончатся прятки, и устало, навзрыд, невпопад,
Позабыв про былые порядки, перепутав, где рай, а где ад,
Оставляя царапины света на душе – на стихах – на судьбе,
На страницах полночного бреда, на прикушенной больно губе –

Замолчу, и исчезну, забудусь, утеку, как сквозь пальцы вода.
Не прошу, не прощу, не торгуюсь, отвернувшись уже навсегда.
Лепестками засохших соцветий не согреешь ни душу, ни дом.
Я, смеясь, в череду междометий без оглядки уйду босиком…

Поджидая красивой развязки, зал замрёт, но лишь эхо в тиши
Отзовётся. И музыки ласки не согреют продрогшей души.
И не будет пустых разговоров, и не будет назначенных встреч,
Лишь погашенный свет мониторов, да короткое: «Рукопись – сжечь».





© Василенко Ирина

Я не смогу тебя забыть. Даже спустя 10 лет буду помнить. Это не объяснить, почему ты не забываешься. Наверное, так суждено. Из всех, кто был в моей жизни- помнить тебя. Ни болеть, ни страдать, ни плакать. А помнить с благодарностью, улыбкой, теплом. Особенно в трудные моменты, когда мне кажется, что всё , больше я не могу. Нет сил сражаться с трудностями. Я закрываю глаза и представляю, что ты рядом. Обнимаешь меня, тихо шепча, что я всё смогу, всё преодолею и обязательно всё будет хорошо. Знаешь, я верю, что есть люди, как ангелы-хранители для нас. Даже если они не рядом, то всё равно берегут нас. Вот мне кажется, что ты мой ангел-хранитель. Который всегда даст сил подняться, если я упаду.


© София Кошкина

3 октября 2021 года

Люди не хранят дневники для себя. Они хранят их для других как секрет, о котором не хочется рассказывать, но при этом хочется, чтобы о нем знали все. Единственный надежный сейф — твоя собственная память, в которую никто не может залезть без твоего ведома...


(с) Мэрилин Мэнсон

Неоплаканное все еще болит.
Ноет, давит, просится на волю.
Придавить бы эту боль плитою -
Самой серой из бетонных плит.

Придавить, забыть, замуровать,
Сделать вид, что нет - мне показалось.
Сделать вид, что это не усталость,
Все о-кей и нечего скрывать.

Краски взять - закрасить все кругом.
Не плита бетонная - картинка.
Ждать, когда затянет паутиной
Или время занесет песком.

А потом, внезапно, невпопад -
Когда все стабильно и спокойно.
Вдруг взорвется изнутри, и боли
Острые обломки полетят.

Полетят калеча и круша,
Все плотины разума смывая,
Если вдруг забудешь, что живая,
Что живая под плитой душа.


© Дарья Сысолятина -Яшенко

3 октября 2021 года...два года, как нет ее с нами, но боль потери не ушла ...и пока я могу - этот дневник будет жить в память об этом человеке..я выполню свое обещание...Ты ушла, тихо-тихо ступая по звёздам...
Я стою и молчу — ведь теперь все слова ни к чему...

(Но ты обещал мне. Дневники наши будут всегда, пока живо ЛИРУ...Здесь мы с тобой встретились Любимый...)



Спасибо, что читаете мой дневник...Здоровья всем...и берегите тех, кто рядом...

Я помню.
Каждого.
Из тех, кто не сбылись.
Они идут дозором величаво
по кромке губ. Позволь спросить сначала...
Ты помнишь всех, кого теряла, Элоиз?
Куда ты прячешь их, когда они совсем
теряют яркость, как глаза старухи
на склоне лет? Мы держимся за руки
у края. За страницей двадцать семь
обрыв и бездна...
Я молю. Толкни меня!
Хочу лететь, раскинувшись как в детстве,
лежать на дне и слушать твое сердце.
И сожалеть, что дно не простыня.
Любовь не милосердна, но щедра.
Не соль, а пепел нам доносят волны,
чтоб замереть покорно и безмолвно,
коснувшись ног. Хотя еще вчера
нам все казалось громким...

Обернись!

Но, видимо, молчание сильнее
той истины, что нас не пожалеет.
Любить не больно.
Больно помнить, Элоиз.






© Велма

Жизнь - как фортепиано. Белые клавиши - это любовь и счастье. Черные - горе и печаль. Чтобы услышать настоящую музыку жизни, мы должны коснуться и тех, и других. Время лечит? А может хватит уже этот бред говорить? Ты никогда не сможешь забыть человека, которого действительно любил, который говорил тебе такие искренние слова. Мы забываем только тех, кому мы никогда не принадлежали. К кому была обычная привязанность, какое - то общение и никакая не дружба. Да и вообще, сейчас мы всех называем "друзьями". Друзей много не бывает, только избранные, выбранные жизнью, а не нами, друзья. Они остаются с тобой навсегда. А все остальные это знакомые, товарищи, но никак не друзья. Многие из нашей жизни уходят навсегда, быть может, мы даже и не встретимся уже с кем то. Учитесь ценить каждый момент с дорогим для вас человеком. Ведь в любой момент его может не стать. И никакое "время" вам не поможет его забыть. Забыть те чувства, те черты лица, заложившиеся в вашем сердце. Повадки, которые со временем перешли к вам. Не забыть, понимаете? Да, будете меньше думать о них, но все дорогие люди, никогда просто так не "выйдут" из нас, из наших сердец. Любите, каждой клеткой. Говорите о своих чувствах. Ведь когда-то может стать поздно.
Чаще пишите дорогим людям, что вы их любите. Звоните, если есть свободная минутка. Не ссылайтесь на то, что у вас нет времени. Каждый - хозяин своего времени. Выделите время и напишите. Человеку будет приятно и у вас будет хорошо на душе. Не держите злобу, не проявляйте гордость. Дорогих людей мало в нашей жизни - ими нужно дорожить!


Берегите тех, кто рядом. Цените тех, кто забил на свою гордость ради Вас. Кто всегда прощал, ждал, верил, любил, ценил.


Судьба предоставляет таких людей только раз в жизни...



(с)

Человек не умер, просто вышел...
Он оставил в доме всё, как есть...
Просто он не видит и не слышит,
Хлеб земной ему уже не есть...

Просто стал он не таким, как люди,
Он открыл другой... астральный путь...
Где иная жизнь... иная мудрость
Где иная соль... иная суть...

В книжице останется закладка
На странице о его любви...
На столе записка... очень кратко:
«Вспоминай, но только … не з о в и...»

Человек не умер... просто вышел
И развёл воздушные мосты
Между берегами прошлой жизни
И ещё невидимой черты...




© Елена Громцева

В возрасте 70 лет скончалась у себя на родине легендарная певица Сезария Эвора. Известная на весь мир певица с Островов Зеленого мыса, слава к которой пришла в 47 лет, все свои песни пела на креольском ( английского Сезария не знала ). Однако смысл ее композиций о любви и разлуке был понятен всем, кто попадал под магию тембра самой знаменитой уроженки Кабо-Верде.