Мне понравилась осень. Такое бывает.
Мы с ней стали похожи богатством моментов.
Мы умеем прощать, тех кто нас забывает.
Принимаем гостей. И не ждем комплиментов.
Мы уже не сожжем, но еще отогреем,
Черным кофе ночей, солнца робкой улыбкой.
Мы все чаще грустим, но все реже жалеем.
Бесшабашные дни не считаем ошибкой.
Привыкаем. что чувства лавиной не рвутся.
А палитрой листвы и огней листопадом,
Тихо лягут у сердца от вздоха забьются.
Будут рядом затем, чтобы просто быть рядом.
Осень та же весна, но смелей и мудрее.
Время счастья, которое мы не упустим.
Узнавая свой мир, мы совсем не стареем.
А дороги и встречи не повод для грусти...



© Юлия Григорова

Осенью воспоминания о летних историях обретают целостность, последовательность и красоту. С этой новой, осенней, точки зрения всё становится понятнее и проще: что откуда взялось и к чему вело. Словно поднимаешься на высокий холм, наполняясь покоем и свежим воздухом с нотами грядущих листопадов и заморозков, и перед тобой открывается недоступная прежде перспектива. То, от чего летом хотелось малодушно отмахнуться, как от досадной помехи, то, через что до обиды не хотелось проходить, отсюда выглядит единственно возможным поворотом событий, за которым распахивается вдохновляющий простор предстоящего...


© Оля Майер

Слышишь, всё перемелется,
переменится, устаканится...
Осенью душа, то ли пленница,
то ли странница.
Стоит не прибрана, не украшена.
Может страшно ей,
может всё равно...
Сентябри нашивают золото,льют вино
молодое, игристое, чуть пьянящее.
Осень - наше прошлое и настоящее;
Цвета темноопавшей листвы
ночи осени.
Как колодец глубокие,
Звёзды как червоточины.
Дни прохладой касаются скул.
Слышишь - северозападный
в трубы уже подул.
Мы стоим на ветру,
зябко кутая плечи;
Осень - она и ранит, она и лечит.
А бывает, осень в тебе остаётся,
навсегда дирижируя солнцем.
И подсвечивает сквозь темноту,
искру, Богом хранимую на ветру.


© Ирина Фетхи

Приходит время ... Как ни странно,
но у всего есть свой черед.
Ноябрь пакует чемоданы
и собирается в полет.

Застрянет где-то в глуби леса,
расположится на ночлег
там, где заснувшая принцесса
не разомкнет усталых век.

А может, все будет иначе,
как заповедано притом...
А может, рядом мальчик-с-пальчик
тропу отыщет в милый дом...

Снежком присыпав листьев глыбы,
устроит нам прощальный бал...
... Мы скажем ноябрю спасибо,
что снегом нас не засыпал...

© Наталья Бабочкина

По ком звонит колокол?

... осень, входящий вызов. Фрукты в глубокой миске, вино и сон. Ливень неспешно движется по карнизам, чтобы забравшись в комнаты стать грозой. Ветер шумит в чашке с горячим кофе. Прячет носки (в "стиралке" и в рюкзаке). Ветер глядит в учебник по философии [что говорил об обществе Шарль Фурье?]. Облако морщит брови, читает азбуки: выучить бы немецкий, латынь, иврит… Грамматика в каждом "шпрахе" ужасно разная [кто-то вообще на этом вот говорит?]
Тоненький луч забрался в огромный валенок, ливень включил радио [слышишь, Muse?]. Ветер уже читает про Шопенгауэра (думая, поступить ли на "очку" в вуз).
... будут дожди, простуды до самых дёсен, третий этюд Шопена по вечерам.

Знаешь, ко мне вчера приходила Осень
и умоляла верить её рукам.


© Джек Абатуров

Настроение – поздняя осень.
Вдохновение – листьев круженье.
Небо серое будто бы просит
Из улыбок убрать сожаленье…

Сожаленье о прожитом прошлом,
О несказанном в нужное время.
Будет много событий хороших
И созреет для радости семя.

Настроение – осень с зонтами,
Но оно так прекрасно отныне!
А берёзки помашут ветвями
И в рассветный нарядятся иней.

И захочется больше уюта.
И любить без взаимных расчётов…
Так бывает в судьбе почему-то –
Душу греют лишь старые фото.

Настроение – осени царство.
Красота и элегия грусти.
В мыслях собственных как разобраться?
Разбираюсь лишь в лиственном хрусте…

И когда, как ковёр, под ногами
Замороженных листьев скрипенье,
Наслаждаюсь осенними днями.
Глубиной настроений осенних.

Воздух колок и свеж, и морозен.
Скоро снег заметёт неужели…
Настроение – поздняя осень.
Вдохновенье – дождаться апреля.


© Ирина Самарина-Лабиринт

..и приходит сентябрь, и ведет себя, как захочет,
наплевав на мораль и секрецию позвонков.
проступает прожилками между случайных строчек,
марширует по городу тысячами зонтов.

..и приходит сентябрь, неожиданный, как стихия.
будто вовсе не он должен августу дуть в висок.
в сентябре обостряются сны и тахикардия,
и минуты сквозь пальцы бегут, как морской песок.

в сентябре обостряются "кто я?", "зачем?" и "где я?"..
так и хочется с красной строки начинать тетрадь.
каждый взятый о чем-то всегда в сентябре жалеет,
и старается что-то кому-нибудь доказать.

и приходит сентябрь. и растут рукава к запястьям.
он пускает по венам излюбленный свой саундтрек:
то, что летом казалось большим, абсолютным счастьем -
в сентябре превращается в файлы, формата jpeg.

(с) Катя Цойлик

Пела осень печальный романс
О любви, что проходит бесследно,
Получив чувств сердечных аванс,
Всё потратив легко, безответно...

Пела осень уже для себя,
Наступая на снежные лужи,
Не ища одобрений, ее судьба
Знала всё: от тепла и до стужи.

Равнодушие тишины ...
Что сулит этот час , что пророчит ?
Может осень нас просто морочит,
Погрузив мир в великие сны ?

Пела осень печальный романс
О любви, что проходит бесследно.
Получив чувств сердечных аванс,
Всё потратила ... Безответно.






(с) Бел Якова

Ватное небо окутало город...
В серых усталых панельных домах
Прячутся люди от тех, кто им дорог:
Пол-оборота ключа впопыхах.

Полкилометра до теплой улыбки.
В сумерках нам горизонт не найти...
Сердце согреется - с первой попытки.
Полноября до метельной зимы...




© Юленька Солнечная

Осенний дождь смывает абсолютно все:
Надежду цепкую с наивным вкусом,
Ту веру в чистое...Все грязью поросло
Лишь память на груди повисла грузом.

Внутри тебя нельзя хоть что-то изменить,
Все по тому,что камень вместо сердца
И не услышать сильного ,,прости,,
И теплотой объятий не согреться

Осенний дождь смывает абсолютно все.
Смывает так,что обнажает душу.
Наброшу черствый плащ на уязвимое плечо
Вперед. Ногами босыми по мертвым лужам...



(с)

01. Фристайл - Ах, какая женщина! (00:00)
02. Рождество - Так хочется жить (05:33)
03. Мурат Насыров - Ловила на губы (09:43)
04. Петлюра - Скорый поезд (13:17)
05. Бутырка - Гулял сентбрь (16:34)
06. Олег Шаумаров - Видишь, я здесь (20:55)
07. Виталий Аксёнов - Бодайбо (24:27)
08. Дети Фристайла - Женщина-мечта (28:41)
09. Рок-Острова - Костры (33:11)
10. Вячеслав Московкин feat Вероника Андреева- Как ты живешь? (38:06)

Не ходи за мною, осень -
Сам приду в твои объятья,
Но не раньше, чем иссякнут
По деревьям птичьи звоны.
Будут спущены знамёна,
Зелень с золотым и алым, -
Я приду. Шепчи мне, осень,
Что ещё недосказала.

По пятам ходила осень,
Верная сестра поэтов,
Даже за последним скальдом
И за первым менестрелем.
Но пока не загорелись
Листья клёна и рябины,
Не ходи за мною следом,
Осень, время Мнемозины.

Не ходи за мною, осень,
Сам приду, как будет время.
Но пока наполнен вечер
Беспечальною прохладой,
Не ходи за мной, не надо.
Подожди меня у края,
Где-то у черты закатной.
Я, поверь, не опоздаю.




© Линн Итил

Отзвучали цикады, осень легла на дно,
в небе стало не видно дна, словно это бездна.

Неожиданно чувствуешь, будто бы одинок. Будто всё, что казалось опорой твоей, исчезло.
Смех выходит порой натянутым и чужим, слёзы кажутся ненастоящими — неуместны.
В небе стало не видно дна, словно это — жизнь, словно жизнь — погружение в полную неизвестность.
Отзвучали цикады, октябрь как тишина. Как отсутствие слуха после сплошного шума.
Словно осень сама собой ошеломлена, словно ты не вмещаешь в себя до того большую
жизнь, что кажется, будто ты очень в ней одинок. Ищешь нечто, что будет прозрением, счастьем, смыслом.

А потом в тишине происходит одна из нот.
И становится самой понятной и самой чистой.




(с) Лина Сальникова

Мой бумажный кораблик осенних луж
Не чурался, уплыв из лета.
Подоспела зима. В горизонтах нужд
Участь странника беспросветна

Пеленой ледников. Все снега, снега,
Дни и ночи со счета сбились.
Замела на бортах письмена пурга,
Строчки слезно сдались на милость

Предстоящей, нескорой, увы, весне.
Освежив ручейками память,
Перестану жалеть прошлогодний снег,
Связь с землей поспешу наладить

Из потрепанных, грязных, размытых слов
На обрывке бумажной плоти,
Что пытаются тщетно вернуть любовь,
Но природа и время - против.


© Олелия Лис

Недолго печали
мне лодку качали,
Дождями унылыми
В стёкла стучали.
Устала волна,
и раздвинулись тучи,
Как будто сказал кто,
вот так будет лучше.

И с этим немедленно
я согласилась,
Решив, что напрасно
с печалью носилась,
И так их хватает
у жизни в кармане,
Пусть лучше тревога
спокойствием станет.

Всё есть, так, как есть –
и грустить я не буду.
И снежное – сказка,
и в осени – чудо,
У лодки есть вёсла –
плыви куда хочешь,
У дома есть крыша –
и дождь не промочит.

А если всё так,
то зачем огорчаться?
К причалу на вёслах
мы сможем добраться;
Пусть дождь надоедливо
в стёкла стучится,
Зато бисер тонкий
На них серебрится…

Но всё же чуть грустно
(простите за это),
Что песенка
бабьего лета
допета,
Что завтра октябрь –
наступает пора
Захлопнуть осенних красот веера…



© Анна Опарина

Бейсболка, плеер,
………….кожаный браслет…
Ремень на рюказаке стяну потуже,
шагнув с крыльца в алеющий рассвет.
И мой уход никто не обнаружит.
Лишь клён от нетерпенья задрожит,
снедаемый естественным вопросом:
- Постой! Куда ты?
- Всё тебе скажи… -)
С усмешкой отвечаю:
- В Осень….в Осень…

Куда глаза / и ангелы / глядят,
не ведая, не думая, что дальше -
на свет…..на звук….на запах…наугад…
- Без компаса….без цели?
- Да, незряче…
Любая из открывшихся дорог
по-своему желанна и опасна…
И я с тропы сворачиваю вбок -
к обочине ближайшей автотрассы.

Где фуры мчатся грозной чередой.
Ревут -
одни в лицо, другие в спину,
сигналя вслед задиристо и длинно,
и ветер обдаёт меня волной.
Как будто бы пытается сломать
и выбить из седла ещё на старте
угрюмого, прожжённого пирата,
которого ничем не запугать..

Пусть небо грозно целится свинцом
и смотрит нелюдимо исподлобья,
не ведая о том в конце концов,
что этот взгляд по-взрослому заводит.
Мне нравится держать на поводке
оскалившихся хищников ретивых,
ветрам сжимая вздыбленный загривок,
рычать беззлобно властное:
- К ноге!

И с плеером в ладу чеканить шаг,
считая пожелтевшие берёзки,
синхронно с оцифрованным Высоцким
не только петь,
но думать… и дышать…
Плевать, что от сомнений в горле ком
и память об утратах жалит плетью.
Смахну слезу промокшим рукавом -
так быстро,
что никто и не заметит…

И взглядом провожая самосвал,
закашляюсь…
и больше не заплачу..
Раз прошлое никто не отменял,
то стоит ли платиться настоящим?
У ветра заготовлен правый хук,
но я держу удар, сжимая скулы…
И в плеере усиливая звук,
упрямо лезу Осени под дуло.


© Нюансы Стиля Ню

осенью было бы здорово совсем не существовать, скользить мимо памятных мест и дат в одиночном танго.
научиться бы подбирать слова, поднимать глаза, ни о ком не жалеть и не звать никого обратно.

знаю, что ты исчезнешь за поворотом, станешь размытой точкой, крупинкой мысли, жизнь нас готовила к встрече - ты ждал кого-то. я же ждала тебя вне глубинных смыслов, без сложностройных фраз, подоплеки, ранок, все еще не заживших, не ради риска.
я прижималась губами к плечу. ты шептал мне "рано".
это уже не важно. ты был так близко.

знаю, что ты исчезнешь в такое утро.
ветер беснуется, листья бросает в лужи.
научиться бы быть независимой, сильной, мудрой, чтобы увидеть ясно - ты мне не нужен.
и отпустить тебя.
отпустить тебя.
от-пус-тить.
и отрешенно кивнуть себе в темноту оскала распахнутого окна, просто взять и обрезать нить, которая по нелепой случайности нас связала.

осенью было бы здорово совсем не существовать, скользить невидимкой и проникать сквозь стены. было бы здорово научиться с легкостью возвращать время,
которое мы проживали совсем не с теми.


© Даша Сонина

осенью мир так пронзительно звонок, гулок, прекрасен и полон собой, что ты, доверчивый, точно ребенок, смотришь на листья, что чудной резьбой взрезаны; крашены солнечной краской, падают с неба - последний полет. смотришь - и думаешь: эдакой сказкой жизнь заменить бы. а тоненький лед медленно стя-ги-ва-ет воду в лужах, иней ложится с утра на траву. смотришь на это и думаешь: ну же, тайна, откройся: зачем я живу?..

осенью научит важнейшей науке, осень научит тебя умирать. медленно осень берешь ты за руки и понимаешь, что царская рать (конница с нею; ты помнишь, я знаю) вовсе помочь не сумеет. не тут. осень всегда - как прогулка по краю. вместе с листвой тебя скоро сметут в кучу большую, и маленькой спичкой вдруг подожгут, и сгоришь ты дотла...
осень, она - как плохая привычка. вредно, но любишь.
такие дела.

© Лаура Грей

Октябрь – моя молитва. Прощальная песня. Знаешь,
когда тишиной укрыта, горчит во мне боль иная,
чужая ночам июльским, где юных надежд раздолье
в соитии жарких пульсов, я радуюсь этой боли
с отчаяньем мазохиста.

Но утро приходит снова
и в небе светло и чисто,
и празднично васильково.

А всё же, а всё же, всё же, однажды замкнёт в предсердье
и осень рванёт под кожу тяжёлой морозной твердью.
Устав тишине молиться, я выйду из листопада
по шороху жёлтых листьев, укрывших аллеи сада.
И кто-то чужой, безликий, напишет: «Несчастный случай –
сорвался на самом пике…».

И там, у версты разлучной,
привычно, в порядке бреда,
припудрив туманом носик,
докурит костёр последний
моя молодая осень.





© Ник Туманов

Ты станешь мне солнечной осенью: цвет коньячный,
листвы порыжелой шорох, сигналы станций.

В глазах твоих северных, светлых и настоящих я солью морской растворяюсь, чтобы остаться.
Мой город сквозной, даль туманная, кружевная, не требуя ни обещаний, ни длинных писем,
я здесь, я с тобой, твоя названая жена и та, от которой ты полностью независим.

Запах лесной мой, откуда в нас столько силы, дыма табачного, выстуженных перронов,
чтоб мы и дальше разлуку переносили, чтобы дышали с тобой глубоко и ровно -
я не спрошу, ведь ответа не существует. Каждый ответ перестал для нас что-то значить,
если ты ожил, меня полюбив живую,

и никогда мы не сможем уже иначе.



© Лина Сальникова

Вот и встретились – со свиданьицем…
Суета её непривязчива…
Что запомнится, что останется –
не вмещается в настоящее…

Хорошо идти непогодою,
где лицом к лицу не видАть лица…
И не куплено, и не продано
то, что осенью даром дарится.

Все пути её – перехожие,
где встречаются, как прощаются…
Всё, что мОжет быть и не мОжет быть,
только в осени помещается…


© Лана Яснова

Смена сезонов не должна стать для вас поводом к унынию. Берите на себя ответственность за свое настроение и вперед, за дело!
Помните, что только вам решать, чем станет для вас эта осень — унылой порой или очей очарованьем!

(с) Кристина Кашкан

И не то чтоб Осень мне не такая.
/Ты же знаешь, как я ее люблю/.
Только эта, прихоти потакая,
В мою душу словно открыла шлюз.

И плывет кленовость ее печалей,
Где дождем оплаканы берега.
Эта Осень верностью отмечает
Тех, кто ей на верность не присягал.

По примеру варваров и вандалов,
Забывая поводы и мотив,
Осень столько листьев в костры кидала,
За надежду золотом заплатив.

И когда отчаянно и печально
Улетают за море журавли,
Осень просто делает нас случайней
Среди сотен разных случайных лиц.

Не поймешь: стекло это или воздух,
За которым мимо течет толпа...
Эту Осень кто-то зачем-то создал,
А потом позволил мне в ней пропАсть.

Не оставив след, не оставив имя
На пути от неба и до земли.
Эта Осень делает нас ранимей,
Никого дождями не исцелив...

Никого. Поскольку она не примет
Ни из чьих ладоней глоток тепла.
От дождей как-будто и Жизнь без грима...
неприглядна...
мелочна...
тяжела...


© Галина Стрелкова

Кто-то воду по небу несет в решете,
Пряча в лужах свое отраженье.
Снова чувства не те и слова не те –
Только горечь да отчужденье…

Но причину нам выяснить не дано:
Крылья вымокли, не летают…
А спасением – кофе, камин, вино.
Грустно.
Осень незолотая.


© Аня Кожина

Эта осень другая - собравшая соль земли.
Протянувшая корни, впитавшая свет и суть.

Моя радость, как много мы сделать с тобой могли, но об этом мне говорить теперь - не к лицу.
Эта осень тончает. Мельчает на каждый звук. Скоро мир онемеет, охваченный тишиной.
Я теперь просыпаюсь - и дышится наяву, только ноет в груди, что тебя теперь нет со мной.
Невесомо-легко, ветер тянет из облаков перьевые полоски, лебяжьего цвета шелк.
Столько жизней во мне отпечатались глубоко оттого, как ты молча и просто тогда ушел.

Эта осень пронзительна: все в ней идет насквозь - так, что чувствуешь светлую, слишком живую боль.

Все пройдет. Все пройдет, не останется ничего.

Только я - где-то там, в вечном споре тебя с тобой.



© Лина Сальникова

Осень пахнет грибами и флоксами...
Так волшебно, что хочется петь...
В Петербурге, в Монт-Клере и в Оксфорде...
Осень душу пленяет на треть...

Но так бережно...так собирательно...
Что отрадно пленённой душе...
И падеж вспоминается звательный...
Тот, который винтажный... уже...

И не кажется лишнею ижица...
Есть слова, где уместна она...
И так ровно, так правильно дышится...
Значит...вовремя заточена...

В эту осень...с целебной прохладою...
Всё приму... каждый жест, каждый штрих...
Листья падают ?...Осенью падают...
Но всегда лишь...с деревьев живых...




© Вита Савицкая

Так не выйдет ни в эту осень, ни в этой жизни -
ни один из нас не способен себя терять.

Немота подступает к горлу - рискни, скажись ей. С каждым новым ушедшим ты просто отрежешь прядь,
одиночка и мастер, влюбленный в себя художник, по лекалам своим сочиняющий галатей.
Каждый новый под инструментом твоим не дожил до простого и человеческого. Пустей,
не прирученный, не отдавшийся и надменный. Несвободу от прочих расценивавший, как сплин.

Захотевших тебя эта осень убьет мгновенно, нутряно, выжигая последний клочок земли
под ногами - поскольку ты любишь в других себя же. Потому что тобою взятый настолько нем,
что забыт, отработанный, только затем и важен, чтоб тебе любоваться игрою своих теней.

Мы не можем терять себя, смертники и скитальцы. Нас так много другим, заменивших им кислород.
Весь их мир - в наших тонких, восторженно-нервных пальцах, даже если мы жаждем, чтоб стало наоборот.
Ничего не меняется: осень на осень ляжет, как зарубки на камне, как кольца в шершавый ствол.
Без вины виноваты, мы живы сердечной кражей,
не заметив, что мы не крадем у них ничего.



© Лина Сальникова

Это все сентябрьская сутулость, хроническая усталость, депрессивный синдром, зависимость от погоды. Становишься частью комнаты, пола, стула, частью того, что еще осталось, пытаешься быть равнодушным, но ждешь исхода. Прошлое вспоминается кадрами, цветными вспышками, крупными планами, непригодными для работы. И все со своими правдами, с чужими книжками - пустые беседы, проверенные остроты.

Чувствуешь себя не в своей тарелке, в недоброй притче.

Темнеет так быстро, что впору вооружаться.

Наше время уходит из города. Как обычно - даже не пытается задержаться.


© Кот Басё

Всплакнувший день так жаждет сентября,
Что всей душой своей торопит осень.
И август, между нами говоря,
Невыносим, но мы его выносим.

Из комнаты, из города - туда,
Откуда ни привета, ни возврата.
И в горле ком, и в сердце пустота.
Очередная тихая утрата…

Прощаясь, сознаёшь как горячо
Любил, но не берёг. Владел и только.
Но не поплачешь ближнему в плечо
И не помянешь горькою настойкой.

Всё заглушает вопль тишины
И ёмкость чувств, когда проходишь это.
Мы не хотим, но мы приглашены.
В субботу в полночь – похороны лета.


© Константин Быстров

Плакать теперь не нужно-
Это же так нелепо.
Только тоску наводят осень и глупый дождь.
Город осенний в лужах,
Мнене хватает света.
Кажется мне, как будто ты меня где-то ждешь.


Грустное, серое небо.
Люди спешат куда-то.
Странное дело-осень.
Дождь на моих глазах.
Нет, я уже не плачу.
Это же так нелепо.
Странное дело осень:
Глупый, нелепый страх.




© Нина Уварова

Мне понравилась осень. Такое бывает.
Мы с ней стали похожи богатством моментов.
Мы умеем прощать, тех кто нас забывает.
Принимаем гостей. И не ждем комплиментов.
Мы уже не сожжем, но еще отогреем,
Черным кофе ночей, солнца робкой улыбкой.
Мы все чаще грустим, но все реже жалеем.
Бесшабашные дни не считаем ошибкой.
Привыкаем. что чувства лавиной не рвутся.
А палитрой листвы и огней листопадом,
Тихо лягут у сердца от вздоха забьются.
Будут рядом затем, чтобы просто быть рядом.
Осень та же весна, но смелей и мудрее.
Время счастья, которое мы не упустим.
Узнавая свой мир, мы совсем не стареем.
А дороги и встречи не повод для грусти...



© Юлия Григорова

Пропади оно пропадом: пробки и сквозняки.
Этот вечный мейнстрим, жизнь расписана по часам,
где в любом не касаешься нужной тебе руки, сохраняя внутри разговоры и голоса.

Осень как меланхолия. Каждый твой шаг шуршит, воздух ломким стеклом, стрекозиным сквозным крылом
чуть подернулся дымкой, и, кажется, ни души не встречается больше и встретиться не могло.

Называть твое имя в звенящую пустоту, не хранить поцелуй на обветрившихся губах,
потому что тебя никогда не бывает тут. Никогда. Я стараюсь не чувствовать, как слаба
без тебя, осязаемо нужного, как насквозь ты проходишь, неуловимый, саднишь в груди.
Я хочу рассказать, что ты сделал меня живой, но просить не могу, чтоб ты больше не уходил.

Пропади оно пропадом: стрелки и пояса часовые, где время сорвется на новый круг,
где мы порознь, родные, но каждый один и сам, где тебя обстоятельства заново отберут.
Эта осень - и нож, и обжиг, святая боль: закален и убит в равной степени ей - любя.

Где бы я ни была, я всегда остаюсь с тобой.

Ибо, черт возьми, я немыслима без тебя.



© Лина Сальникова

девочка-ночь. за ней город шагает сзади
и превращает реальность в размытый фон.
кеды, рюкзак, где обрывки стихов в тетради.
и запах моря записан на диктофон.

шепот эпох за спиной. и подобно чуду
эхом Луны расплывается по воде
девочка-тень, обреченная быть повсюду,
но никогда не случаться. ни с кем. нигде.

прятать в промокших карманах немое лето,
падая в серое небо своих миров,
что растворятся, как призраки снов, с рассветом
и отразятся безмолвием от крыш домов.

девочка-ветер. больное дитя вселенной.
пахнет весною и пылью седых дорог.
дышит вокзалами, но остается верной
тем городам, что стелились дождем у ног,

волнам, дрожащим под каждым невинным взглядом
и мостовым, что впитали ее шаги.
дерзким ветрам, что всегда остаются рядом,
подобно стражам, ступающим следом, и

морю в ладонях {внутри}. полусонным соснам
в брошенных парках, простуженной синеве.

девочка-лето, что прячет под сердцем осень
и не случится ни с кем. никогда. нигде.


© Море Внутри Мк

Не держать тебя, и поэтому - не терять.
Ничего не просить, о желаниях промолчать.

Небо вспорото светом нового сентября, и разрезы лучатся, как будто кровоточат.
Не терпеть тебя, как вину или страшный суд. Не раздваивать нежность на разные города.
Отдавать тебе все, что упрямо в себе несут для таких, за которых не жаль будет все отдать.
Осень требует принадлежать твоему плечу, если тянет безмолвно коснуться его щекой.
Я тебя не держу, но других уже не хочу, ведь любой из них будет разительно не такой.

Ничего не просить. Помолчать с тобой, завтра бой за умение не терять с тобой эту нить.

Этот новый сентябрь рождает во мне любовь,

и она - это небо, распахнутое над ним.



© Лина Сальникова

Осень такая, как будто последний шанс
тебя одного без конца повторять губами,
жить только на линии взгляда и не дышать. Не ждать, что она отпустит или убавит
звенящих молчаний, сердечных косых помех. Не верить, что жизнь не свела бы нас по-иному.

Осень такая - как будто твой ломкий смех, два вдоха твоих и твой телефонный номер.

Быть близко настолько, что кружится голова, чуять, как время сжимает свои пружины.

Снимать с твоих плеч рубашку и целовать.

И, только целуя, чувствовать, как мы живы.



© Лина Сальникова

И такая наступит осень - не угадать,
кто в ней выиграл, при этом ни разу не победив.

И в глазах ее колко-небесного цвета льда ты прочтешь себя так, что застынут слова в груди.
Мы живее, чем ты навсегда про себя решил. И теплее, чем те, кто безвременно одинок.
У меня к тебе, знаешь, такая любовь и ширь, что земля уплывает невидимо из-под ног.
В нас, хранящих у сердца ее затяжной синдром, принимающих эликсир ее по глотку,
осень нервно болит, словно лезвие под ребром, пробегает, как импульс, по каждому позвонку.

Я вдыхаю поглубже твой голос, и он дрожит. Различаю в нем осень - так медью звенят слова.
У меня к тебе - не прожитая толком жизнь: поспешить, разбежаться, до одури целовать.

Эта осень - причина и ключ от любых причин. Взгляд в глаза, неотрывный, в которых на самом дне
я читаю все то, что внутри себя ты молчишь, но что будет всегда предназначено только мне.

Эта осень наступит желанием уступать, просто сдаться на милость порывистых нежных рук.
Я дышу, согревая ладони, и вьется пар.

Подойди.
Дай обнять тебя.
И да замкнется круг.



© Лина Сальникова

когда-нибудь мы не будем -
ни вместе, ни врозь, а вовсе.

но будет другая осень
и глупый счастливый пудель
загонит на ёлку белку,
а может, кота на крышу,
и двое других услышат
за окнами дождик мелкий,
и будут в простывшем парке
кружить растерянно листья,
и небо продолжит литься
в лужу у рыночной арки,
и будет негромким солнце -
как свет танцплощадки старой,
и двое других с гитарой
продолжат не знать бессонниц,
и будут батон размокший
делить воробьи по-братски,
и двое других влюбляться
продолжат в других, быть может,
и, смыв слой июльской пыли,
вздохнёт порыжевший город,
и кто-то задёрнет шторы...

и мы будем знать, что были.


© Анна Рубинштейн

Смотришь на осень - тюрьма тюрьмой:
немеют слова, замерзают губы.

Раньше был шут, ловелас и мот. Теперь эта страстность идет на убыль.
Где только не был, куда ни шел - все принимало в свои объятья.
И было-то, в принципе, хорошо... так хорошо, что, пожалуй, хватит.
Они говорили "моя, моя", клялись чуть не жизнью, что я желанна.
Когда ты от жизни все время пьян, когда у тебя вместо сердца - лава,
какой тебе повод искать еще, чтоб сразу нырнуть, без раздумий, в омут?
И было их столько, что, знал бы черт, креститься бы начал. А я, ведомый,
дарил себя, лил себя, так плескал - чужим, не изученным, незнакомым -
что, честно, за это снимать бы скальп, в лесу оставлять, отнимая компас,
пороть бы ремнем, что не уберег себя для иного, родного взгляда.
У них это были - вранье и треп, а я к ним бежал за каким-то лядом...

Теперь вспоминаешь - смешно, смешно... Да если бы не было слишком грустно.

И осень - тюрьма за моим окном.
Тюрьма добровольная, чтоб мне пусто...


© Лина Сальникова