Утро выдалось уж больно засушливым.

В исчадье декаданса посетила меня вчера нелепая мысль сварить Уху. (тут все должны восхищенно ахнуть от столь немыслимой жертвенности столь тонкой натуры) Сходив на рыбалку, наловив консерву сардины и бросив ее в кастрюлю, я почти завершила процесс готовки сего кулинарного шедевра. Если б не одна деталь.

Уху я обычно готовлю по эксклюзивному рецепту. Взятому с Баша. Ставишь картошку варится, и начинаешь вспоминать как играть Мастер Оф Папетц. Доигрываешь до интерлюдии, закидываешь морковку. Доигрываешь до соляка - соответсвтвенно солишь.

Вот на этом я и сломалась! В процессе посола, я тревожно размышляла, что мою гитару давно пора прибить к стене гвоздем. И приобрести альтернативу. Но! Кроме альтернативы еще нужно приобрести очень_важные_вещи. А средств хватит только на одно из двух. Задумавшись о расстановке приоритетов, я незаметно всыпала в кастрюлю нещадное количество соли...

Разговоры подобные таким: "это не возможно есть" - чистейшая ложь и миф. Долой стереотипы. Можно.

Всю ночь мне снилась пустыня, заброшенные безводные планеты, несчастные овчарочи щеночки (при чем тут они вапще?) и стратокастеры.

Но главный вопрос философии так и не решен. В связи с этим...

Нельзя фотографировться на бильярдном столе, в особенности если он находится в радиусе 2-х метров от сауны.

Последняя моя фотосессия на зеленом как альпийский луг бильярдном столе обошлась деньгами, связями, сломанным куском бассейна, оторванным куском деревянной стены и неисчислимым количетвом побитых бокалов. И на злосчастном столе - натоптали нещадно.

Так мы отпраздновали совершеннолеие одного из моих многочисленных двух братьев. Где я была доблестным надзирателем гостем. За то что потери были столь минизированы, семья трогательно, с отеческой заботливостью отправила меня, декабристку, в ссылку. Предварительно отблагодарив на 23 февраля (по старому стилю) паком Мивины, обеспечив тем самым мне завтраки-обеды-ужины на ближайшее столетье. Поэтому мысли заняты не способом добычи провианта, а рефлексией по поводу "а не выложить ли в инет фотки с романтическим столом..."

Хорошая игра - русский бильярд. Спортивная. :)

Она сошла с ума. Или впала в маразм. Моя квартиросдатчица. Она уничтожила единственное разумное существо в квартире.

Вчера, прийдя домой, решила полить свою многострадальную фиалку. Отодвигаю ту тряпочку, что у нас занавеской зовется. А там – зияющая пустота. Нет цветочка. Старушка, злобно ухмыляясь, сообщает «Да я ее выбросила». Мой порыв рыться в мусорном ведре был охлажден. «Совсем выбросила. На улицу». СУКА.
- за что? о_О
- а просто. дома цветы будешь выращивать.

Я всю ночь отжимала подушку от слез в 20-литровую лохань. Мы с фиалкой с 4-го курса вместе. Она полтора года стояла на окне в этой адской обители, никому не мешая. А тут вдруг резко конфликт интересов.

Я не сентиментальна. Но сам факт. Представляю ситуации:
- а где мой ноут?
- выбросила. дома в игрушки будешь играть.
- а где моя гитара?
- выбросила. дома в игрушки будешь играть.
Или утром проснуться случайно неизвестногде под девизом «дома будешь жить!»

Все утро она ходила за мной следом, не прерываясь упоенно рассказывая, что «ты все делаешь не так». Я молча ушла на работу. Преследуемая желанием прихватить все свои вещи, разбить палатку на столе у шефа, обклеить плакатами «долой задержку, отдавай зарплату» (которой уж полтора месяца нет). А как он мне ее выдаст – пойду искать место жительства. Хотя нет гарантий, что в другом месте лучше. После жизни в таборе цыган и наркоманов, нынешняя квартира мне раем казалась.

Поэтому останусь жить в палатке. А что? Обставлю ее фиалками. Протяну от сервака инет. Рядом ларек с булочками с мясом. Утром встала – и сразу на работе. Производительность труда повысится опять жеж. Все условия…

Все больше убеждаюсь что в романе моего излюбленного ФедорМихалыча преступление совершала старушка. А Раскольников – вершил суд праведный.

Одолжите топор, а?

Каменты к флешмобу о воспоминаниях вырисовывают премилую картину.

Создается впечатление, что я - непрерывно курящая, с алкоголем в крови, танцующая под сценами, живущая под открытым небом Блондинко-Ктулху-Админ, о которой помнят в большинстве лишь мущщины. Вот паливо.

Польщена.:)

Внимание!
Насторожитесь, если вас вдруг случайно спросят «не боишься ли ты тараканов?» Ибо это неспроста.

Надменно размышлять о «нет, не боюсь», стоя с веником у труднодоступных мест плиты, возможно лишь в позе, которую йоги называют «дракон, крадущийся в лучах рассвета в горах мусора по краю утеса, наклонившийся к цветку». Из этой позы, скажу я вам, очень неудобно вспрыгивать на холодильник, или вцепляться в штору на случай опасности. Все что остается – огласив коротким ультразвуком пространство, влипнуть в дверь и закрыть руками глаза.

Меня спасли. Как в фильмах, появился Герой. Смело вооружившись веником, он вымел таракана, отлепил меня от двери и ушел по своим героическим делам на добычу дичи и морковки. Я же благородно решила мыть посуду.

В посуде, бодро загребая от одного края тарелки к другому, плавал второй тараканозавр. Но недолго. Аццкое_животное начало тонуть, умоляюще глядя на меня и протягивая лапки. Мне стоило лишь протянуть спасательную ложку. Но нет.

Вы когда-нибудь видели взгляд утопающего на ваших глазах таракана? Никогда не забуду. :)

Меня в тот день спасли дважды.
Тараканов – ни разу.

Эх. Куплю йад.

Если вы это читаете, если ваши глаза пробегают по этому тексту, даже если мы почти не общаемся, пожалуйста, напишите комментарий с воспоминанием, связанным со мной и с вами. это может быть что угодно: плохое или хорошее. Потом можете проделать то же у себя в дневнике и полюбоваться на то, что в памяти о вас у ваших знакомых. :)

Когда то с какими то чуваками-артистами в клубе познакомилась, вместе воттки напились.
А ныне это группа Квест Пистолс. Аццки попсовая, но их песня "я-устал-хочу-любви" в каждой маршрутке/переходе.
Ненавижу бля попсу.
Но сам факт. Смешно.

Отныне в своем хуторе я хожу выгуливать собак без собак.
А все почему? Последний раз перед прогулкой я тщательно подготовилась. Т.е. надела одежду, которую не жалко. Собаки, почуяв добычу, радостно прыгали по мне. Накинув лассо и проскакав по двору изящным аллюром на Малыше (это здоровый пес породы овчар_крымский_неадекватный), я таки его заарканила.
Второй пес, добрый, но питбуль. Брат, получивший недавно медаль на соревнованиях по боевым искусствам, справился быстро.

На радость зрителям, высыпавшим на улицу, мы двинулись в путь. Малыш тут же опробовал на мне фразу «руки бы вам повырвать, да в плечи вставить». Но руки у меня держатся крепко. А вот поводок слабоват оказался. Стая гусей, степенно бродившая невдалеке была подвергнута массовому уничтожению. Брат, этот белокурый 11-летний ребеночек, с криком «ебанутый, блядь!», держал питбуля. Не удержал.

В итоге, вновь поймав собак, отряхнувшись от гусиных перьев, мы дошли до степи без потерь. Удачно поохотились там на баранов. Пошли домой и легли спокойно спать. Спокойствия нам оставалось не более чем до утра.

Утром принесли смету подсчитанных убытков. Папа, наш главный чипидейл, покрыл все расходы. Собак и ружье мы надежно от него спрятали. Соседи спрятались сами.

Теперь мы с братьями ходим в степь бесцельно.:)