Утром я выйду из квартиры....ты останешся спать...уходя я коснусь взглядом твоих губ....ты улыбнёшся...во сне....может мне? Выйду на улицу и закурю....солнце будет светить очень ярко...я сяду в машину, включу БумБокс...песня напомнит о тебе... и уеду.... Ты проснёшся, а меня рядом нет...сваришь себе кофе....и посмотришь в окно.....а там яркое солнце....лето.....оденешся, выйдешь из квартиры....на улице закуришь....солнце будет светить очень ярко....сядешь в машину, включишь радио – а там БумБокс.....ты улыбнёшся и подумаешь: „Как хорошо,что он есть...”
(с)

Взмах ресниц и мечтаний полёт…
Каждый день – эстафета сначала…
А она непрерывно шептала:
«Мне везёт, мне везёт, мне везёт!!!»

Сердце в кровь – о предательства лёд…
И судьба душу болью кромсает,
Но с улыбкой она повторяет:
«Мне везёт, мне везёт, мне везёт!!!»

Слёзы кофе прохладным запьёт,
Утром спрячется под одеяло,
Скажет вслух, хоть безмерно устала:
«Мне везёт, мне везёт, мне везёт!!!»

Спотыкаясь, шагала вперёд…
Разбивая о подлость колени…
Только слышалось тихое пенье:
«Мне везёт, мне везёт, мне везёт!!!»

Капля дёгтя испортила мёд…
Капля лжи – и на сердце противно…
А она говорила наивно:
«Мне везёт, мне везёт, мне везёт!!!»

Жизнь одна, здесь страданья не в счёт…
От её красоты застывали,
За спиной у неё повторяли:
«Ей везёт, ей чертовски везёт…»
(Ирина Самарина-Лабиринт)

...А ЭТО КТО? - ОТКРОЙ ЛИЧИКО!..)))

Тихо мудрствует осень… А разум идет по Голгофе…
Неужели любовь?.. Впрочем, рано еще о любви…
Я тебе предложу выпить чашечку черного кофе,
Чашку крепкого черного чуда… одну на двоих…
Шелестит листопад, задавая простые вопросы…
Я не знаю ответа на многие… Но не беда.
Я сегодня с тобой. Значит тайного счастья набросок
Тонкой беличьей кисточкой впишется в наш календарь.
Эта странная дружба (Ах, мы нарекли Ее «дружбой»!..)
Перештопана белым… Да только слепой не поймет,
Что колдунья-любовь с упоением головы кружит,
Трансформируя деготь Прошедшего в липовый мед…
Тихо мудрствует осень… А разум идет по Голгофе…
Искра светлого чуда к сердцам подбирает ключи…
Просто выпей со мной чашку крепкого черного кофе
И давай помолчим, чтоб не сглазить… Давай помолчим…
(Игорь Приклонский)

Это всегда так – думаешь: «батарейка села…»
ждешь как прикованная,
Когда зазвучит надоевший уже рингтон…
Кусаешь губы в раздумьях, не понимаешь в чем дело,
Потом зареванная
Идешь в дорогой салон.
Бровки, челочку покороче, а вообще, давайте изменим форму,
А вообще – и цвет, покрасьте-ка в Мэрилин!
Набираешь руками как будто чужими въевшийся в память номер,
А он недоступен. А может быть, и не один.

Приходишь домой, такая вся раскрасивая, аж хоть вой.
И воешь, с порога, ведь остаешься еще живой…
А лучше бы обесцветили не волосы, а другое.
Ну ладно, думаешь, справлюсь сама, ведь не впервой мне.
И тут начинается самое интересное – зовешь
Того, который ждал этой минуты долго,
И что-то ему про то, что соскучилась, плетешь,
И напоминаешь, так, между делом, дорогу…
И он приезжает – приятно пахнущий, чистовыбритый,
С цветами и какой-нибудь розовой собачонкой
С улыбками, радостью, восхищением, ну вылитый
Тот, первый, в те дни, когда была рыжей челка…

И вот – вы сидите, шампанское, то да се, но никак не вяжется, аж хоть плачь.
Ему неловко, тебе неловко. Нет, тебе еще хуже, а из него никудышный врач.
И ты роняешь в конце-концов, ну ладно, давай, звони,
И дверь закрывается с той самой, с лучшей той стороны.

Позже, лежа в позе зародыша, гладишь кнопки клавиатуры
На мобильнике и чувствуешь, чувствуешь себя окончательной,
Самой бесповоротной и неизлечимой дурой.
********Читать дальше

У нее в голове не метель, а зима с ураганами.
А в вишневых губах ее прячутся глупостей тысячи...
И она для него невозможная, чудная, странная...
Но никак ее образ в сознании своем он не выключит.
И порою ночами уставший, измученный мыслями
Он до боли в глазах изучает ее фотографии.
А она излагает себя и эмоции письменно
И стучит каблуками по чистому белому кафелю.
Он наивно считает, что может со всем этим справиться,
Что она, как и многие, вспыхнет и снова забудется.
А она все твердит себе, что далеко не красавица.
По ночам гонит мысли о нем по пустым тихим улицам...
И встречая ее, он старается, держит дистанцию.
Убеждает себя в несерьезности всей ситуации
А она едет с ним до ненужной ей, в принципе, станции,
Чтобы только ему пару лишних минут улыбаться...
(Анастасия Андриенко)

Письма приходили все реже –выбор этот был не случаен,
Стал он нелюдим и небрежен, от нее себя отучая...
Отпускал спокойно, без боя, не просил разбиться на части –
Не заменят счастье собою долгие беседы о счастье...
Покрывался коркой – коростой, не желая делать больнее,
Потому, что очень не просто все, что было связано с нею...
Письма становились короче – слишком поздно петь серенады,
Больше - между слов, между строчек, меньше – вслух, поскольку так надо...
Прошлых лет никто не отнимет, а других не будет, куда там –
Ангелы шутили над ними, перепутав место и даты...
Радость не бывает без грусти, оттого ему все яснее –
Никуда его не отпустит все, что было связано с нею...
(Игорь Приклонский)

Ей кажется, сегодня небо ближе,
Теплее ветер и дожди сильней.
Она весной мечтает о Париже,
А осенью мечтает о весне.

Ей про Париж рассказывают ветры,
Про Бют-Шомон и парк де Ла Виллет.
И февраля так хочется ей летом,
И хочется ей лета в феврале.

А листопад, который мысли слышит,
Готовится в весну начать забег –
Она весной мечтает о Париже…
И круглый год мечтает... о тебе!
(Елена Князева)

Он звонит ей и говорит, что не мог,
что, мол, куча дел,
Что сегодня он очень старался и,
естественно, очень хотел!
Но проблемы висят, как петли:
ту обкусишь, другая торчит.
Виноват, говорит, конечно,
но был занят, болен, разбит…
А она молчит.
А она понимает, что снова -
к чёрту ужин, хоть убран дом,
Что любовь, по большому счёту,
у неё совсем не о том,
Что в какой-то момент не важно,
у кого вторые ключи,
Если все - инвалиды любви,
если каждого надо лечить.
И она молчит.
А он думает, всё, мол, в порядке -
без истерик, значит, сойдёт.
Говорит, что на этой неделе он зайдёт,
непременно, зайдёт…
Так недели, месяцы, годы
время складывает в кирпичи -
Сердце рвётся, любовь остаётся.
И её обступают врачи.
А она молчит…
(Елена Касьян)

А надо ведь совсем так мало …
Один звонок, в ответ — «алло»…
И сердце снова застучало…
Наивно, трепетно, легко…
И снова заискрились грезы…
На двух планетах, двух мечтах…
Хоть где-то солнце, где-то звезды…
И вновь улыбки на устах…
Гудки? Короткие? И не страшно!
Пускай гудят! Не для меня…
Я просто знаю, очень важно…
Услышать " здравствуй, это я…»
(Шотландский Виски)

Ну, что ты, милый, ну, что ты, что ты?! Свои, мой друг, у тебя заботы, свои долги и свои тревоги, свои пороги, свои дороги. Конечно, я не умру без взгляда, конечно, знаю – вот так – не надо, конечно, знаю – ломать - не строить, и мне не меряно будет стоить вот эта блажь, невозможность, чудо, вот эта дерзость «хочу и буду», вот эта малость, ошибка, вечер, не встреча даже – возможность встречи...
В уме считаю: минута – вечность…
минута - вечность…
минута – вечность…

И время - чёрт! – ни черта не лечит! -
Минута – вечность…
Но я – ты знаешь - привыкла к риску – мне небо – близко, и бездна – близко, я, забывая про осторожность, твержу молитвенно: «всё возможно», живу на грани, иду по краю, взлечу – не знаю, сорвусь – не знаю. И не пугает, что ветер - встречный, наступит время – за всё отвечу.
Но это – после, потом, когда-то – долги, расчёты, дела, расплаты, счета, запреты, обеты, боги, друзья, враги, города, дороги, большие планы, чужие люди, осколки прежде разбитых судеб….
А, знаешь, выигравших – не судят – и будь, что будет, – и будь, что будет….
Огонь со мною опасно шутит….
Но – будь, что будет…
А жизнь - прекрасна! – звенит и льётся. – И, знаешь, – выбор всегда даётся:
Отважным – небо,
Пугливым - клеть –
Смотри вперёд –
И не бойся
Сметь.
Юлия Вергилёва, 2009

Я бы тебя на руки взял,
я бы тебя взял и унес,
тихо смеясь на твои "нельзя",
вдыхая запах твоих волос.



И, не насытившись трепетом тел,
стуком в груди нарушая тишь,
всё просыпался бы и глядел,
плача от радости, как ты спишь.



Я бы к тебе, как к ручью, приник,
как в реку в тебя бы вгляделся я.
Я бы за двести лет не привык
к бездонной мысли, что ты моя.



Если бы не было разных "бы",
о которые мы расшибаем лбы.

© Герман Плисецкий

она ненавидит обманы и пахнет дождем и корицей;
часами сидит на балконе, считая на глаз этажи.
и если вдруг новый знакомый опять оказался не-принцем,
смеясь, пожимает плечами и шепчет под нос: «это - жизнь..»
но вечер приходит нежданно и сумрак его неуютен,
когда зажигаются окна напротив. и снова одна,
она сочиняет романы, где только чудесные люди,
и где в своего же героя, быть может, она влюблена..
она любит чай и поэтов. и голос, печален и вязок,
плывет, заставляя кружиться сверкающий елочный шар..
и страшно, до боли и бреда, боится банальных развязок;
но он выйдет к сотой странице - не позже, так требует жанр.
а ночью ей снятся проулки, пустырь, засыхающий ясень,
цепочки шагов по аллее и старый заброшенный пруд.
едва прикоснувшись к подушке, финал ей становится ясен:
но сны забываются тут же, а боль утихает к утру.
наутро, допив горький кофе, улыбкой рассвет растревожив,
она выбегает из дома, набросив на плечи пальто.
а там будет ливень и осень.. но, к счастью, случайный прохожий
проводит ее до работы, любезно укрыв под зонтом.
дороги, зеркальные лужи, и будней тисненая лента..
одна сигарета на вечер; она как обычно - сама.
и эта случайная встреча могла быть для них хэппи-эндом;
но мы ненавидим как жанр банальный бульварный роман..
Runaway

Хочу к Тебе,
И чаю с бергамотом,
И чтоб легли на плечи не мешки,
набитые ответственной работой,
А две любимые и добрые руки.
Хочу к Тебе,
Хочу холодным носом,
Уткнувшись между шеей и плечом,
Назло пессимистическим прогнозам,
Оттаять и не думать Ни о чём..!
...Хочу к тебе,
И хочется напиться.
Неважно чем, главнее для чего,
Быть может в сотый раз опять в тебя влюбиться
Влюбить тебя в себя,.. лишь одного.
Хочу к тебе,
Укрыть влюблённым взглядом,
В объятьях долгожданных обогреть.
И верить, что мы бесконечно рядом
И никогда об этом не жалеть…
Хочу к Тебе,
И чаю с бергамотом,
И чтоб легли на плечи не мешки,
набитые ответственной работой,
А две любимые и добрые руки.
© И. Вологжанинов

В такое плечо уткнувшись,
Рыдаешь, изранив душу,
А он над тобой воркует
И кутает в теплый плед.
Такое плечо, проснувшись,
Целуешь, и можно слушать,
Как сердце тебе, волнуясь,
Выстукивает "привет".
В такое плечо вцепившись,
Летишь над собой и миром,
Боишься разжать ладони,
Чтоб счастье не расплескать.
В такое плечо неслышно
Ты шепчешь во сне "мой милый..."
И ночью тревожно стонешь
Над замками из песка...
В такое плечо - с разбегу,
Дышать забывая вовсе,
От горя, от счастья, просто -
Вжимаешься всей душой,
И молча ступаешь следом,
Босой по колючим звездам,
И всходишь на Млечный мостик,
Молясь, чтобы он пришел.
(с)Лунная Фокс

На что мы тратим жизнь! На мелочные ссоры,
На глупые слова, пустые разговоры,
На суету обид ,на злобу-вновь и вновь.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на любовь.

Сжигаем жизнь до тла всё на пустое что-то-
На нудные дела, ненужные заботы...
В угоду обществу придумываем маски...
На что мы тратим жизнь!
А надо бы на ласки.

Мы распыляем жизнь на сумрачную скуку,
На "имидж" и "престиж", ненужную науку,
На ложь и хвастовство, на дармовую службу.
На что мы тратим жизнь?...
А нужно бы на дружбу.

Куда-то всё спешим, чего-то добываем.
Чего-то ищем всё-а более теряем;
Всё копим-золото, тряпьё и серебро...
На что мы тратим жизнь!
А надо б на добро.

Волнуемся, кричим, по пустякам страдаем;
С серьёзностью смешной вещички выбираем.
Но сколько не гадай- всё выберешь не ту.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на мечту.

Боимся радости, боимся верить в сказки,
Боимся и мечты, и нежности, и ласки;
Боимся полюбить, чтоб после не тужить...
На что мы тратим жизнь?!
А надо просто жить!
(с) Анастасия Загодина

Остывший кофе... Виски... Два стакана...
Осколки сердца в вазочке со льдом...
"Все будет хорошо" - сказала мама,
А я привыкла верить ей во всем.
А телефон давно уже будильник.
Будильник фирмы "Нокиа"... Смешно...
Не глючит, будит громко, корпус стильный,
Закачивает музыку, кино...
Я и цветы теперь сажать умею -
Должна же я хоть что-нибудь любить.
И полбуханки хлеба на неделю,
Мне больше просто не кого кормить.
Остывший кофе... Виски... Два стакана...
Второй пустой, привычно без всего.
"Все будет хорошо" - сказала мама.
Осталось уточнить: "А у кого?"
© Екатерина Рубцова

Кто-то смотрит на звезды,но жаждет лести.
Кто-то слагает сказки,но ради хлеба.
А кто-то год за годом
Стоит на месте
И смотрит себе под ноги. Но держит небо.

Есть много поющих красиво о чем попало,
И много других – нескладных, простых, но верных.
И в этой жизни, похоже, не так уж мало
Просто увидеть отличье
Вторых от первых.
(Костя Никитин)

Когда лимит общения урезан,
моя тоска – секрет Полишинеля.
И сужен мир – до уровня тоннеля,
и там не развернуться: бесполезно.

В такие дни в себе не стоит рыться,
в такие дни мне очень важно вспомнить,
что я не безобидна, я не пони,
а рыжая лохматая тигрица,

что мы найдёмся в будущем ближайшем,
что я хожу пружинисто и гордо,
что мой хребет – прямой, как шнур бикфордов,
и он – в огне, от нежности дрожащем.

Я, страшный зверь в оранжевой матроске,
держу в зубах прикушенное слово,
а ты придёшь и станешь тигроловом,
и сосчитаешь все мои полоски.
(Ника Невыразимова)