Вместо Тебя мне предлагают московский смог, лондонский дождь, берлинскую карусель.
Вместо Тебя, жизнь, как в кино немом. Жизнь как в кино. Это не Ты. Совсем.
Вместо Тебя - крутится этот шар. Крутится хит, затертый до ран в винил.
Кружится голова - я помню, как Ты дышал.
Как Ты дышал в меня. Как Ты меня пьянил.
Вместо Тебя - руки, глаза, слова. Руки, слова, глаза. Губы, мосты, зонты...
Каждый не Ты - это такой провал. Это провал - каждый чужой не Ты.
Вместо Тебя мне предлагают покой и сон. Сон и покой. Гнетущую гавань лжи.
Вместо Тебя - клоны с Твоим лицом. Жалкие клоуны. Как их убить, скажи?
Вместо Тебя - небо меняет цвет. Падает тень и сон обрывает нить.
Кроме Тебя Тебя не бывает. Нет. Нет никого, способного заменить.
© Татьяна Ткачева-Демидова

Сказка-осень пришла ко мне в дом,
Разбросав на полу одежды.
Мы заснули, обнявшись, вдвоём.
Мы с ней оба, в любви, – невежды.
Мы заснули в сплетении рук,
Под горячий призыв желанья.
Мы заснули под эхо разлук
И под искренность обещанья.
Мы заснули, и нам нашептал
Юный месяц, смотрясь в окошко,
Сны, в которых никто не бывал,
Да ещё о любви немножко.
Сны укрыли пуховым платком
Наши спины, улыбки, плечи.
Долго, долго томился мой дом
Ожиданием нашей встречи.
(Сергей Таболин)

Я как заблудившийся трамвай, сошедший с рельс... который потерялся во времени и запутался во всемирных сетях..... Осень...это все просто осень, которую Ты так сильно любишь... Воздух стал совсем другим, и вроде еще так рано, но уже так темно, а еще морось на улице и прохладный ветерок.... Безумной красоты листья тонут в огромных лужах на черном асфальте, ты давно не видела луну на небе, все затянуто тучами.... ... Приятный шорох под ногами и дождь играет с листьями деревьев, пожелтевшими и покрасневшими.....от крови и боли... Огромное окно, от самого потолка до пола, белые тюли на контрасте с черным небом, светлый паркет и вокруг стены..пустое помещение и только мокрые следы от моих ног.... Мечтательный взгляд на город, с 13 этажа видна вся панорама ...ночные огни и осенний листопад смешанный с дождем... Я весь на эмоциях, что-то тебе говорю... Ты ощущаешь пропасть между нами.... мы как-будто в разных временах, ты движешься слишком быстро, а я стою на месте.... Тянешься за пустой пачкой сигарет, будешь из картона делать оригами... Мы еще не успели провести свет и в комнате темнота, лишь иногда на стенах рисуются узоры природы, и тени оживают.. Даже они на одной волне со мной....а ты в кромешной темноте...наедине с осенью... Обхватываю тебя, сидящую на полу, подперев подбородок коленками, разворачиваю к себе.... Эти грустные изумрудные глаза, загадочная улыбка, из моих уст вылетают слова, но они остаются тебе недосягаемы...ты не слышишь, а может просто не хочешь.... Я вскакиваю на ноги, скидываю свое пальто, делаю жесты руками, а ты как зритель немого кино, задумчиво хлопаешь ресницами.... Падаю на колени к твоим ногам, держу твои холодные пальцы в своих руках... Ты встаёшь...и как завороженная читаешь стих .... - «Мои пальцы из рук твоих выпали, Ты уходишь – нахмурила брови....»- поворачиваешься ко мне... Целуешь мою небритую щеку, а я чувствую твою дрожь по телу... - Продолжим?! – улыбаюсь, а ты вопросительно смотришь на меня, я несмело добавляю - Вечер поэзии.... Надеваю свою шляпу тебе и как когда-то Сергей Есенин, читал «Шаганэ ты моя, Шаганэ!», закружившись в легких движениях вальса, сопровождая это своим последним стихом мы наконец погружаемся в свой мир... Наклон назад, изящное падение шляпы и долгожданный поцелуй.... А тени осенних листьев рисуют на стене, последнюю строчку стиха: «Ты- Моя...сказать лишь могут руки...»
(из Дневника Alemith-a)

Встреча - сюжетом с большого экрана, столик нас ждет в глубине ресторана, ладони в приветствии - дерзко и странно, но мы ведь не виделись тысячу лет. И пара веков, чтоб на это решиться, без подготовки – с тобой созвониться. Сколько сейчас нам? Полвечности? Тридцать? Сколько мы врозь умираем?..
- Привет.
- Привет. У тебя незнакомая стрижка…
- А ты не меняешься – стройная. Слишком. И в шелковом платье – немного мальчишка, такие же чертики пляшут в глазах…
- Как дети?
- Нормально. Как бизнес?
- Отлично.


1.

Болтать о погоде, друзьях и привычках, но только ни слова о главном – о личном – глотать по слогам, чтобы вдруг не сказать. Чтоб вдруг не сломаться, когда между делом бретелька скользит по атласному телу, когда замирают ресницы несмело и нежно нога приникает к ноге, когда разговор обрывается резко…
Бриллиант невозможного, редкого блеска…
- О чем это я? /о тебе/ О подвеске. А камни – хранители старых легенд. И в этом таится немало историй – о силе стихий, что отчаянно спорят, о теплом, далеком, мерцающем море, о наших следах на прибрежном песке.
- Бриллиант?.. /равнодушно/ - всего лишь подарок.
Я знаю, я помню – ни слова о старом. О чем-то грустят саксофон и гитара, и пульс камертоном им вторит в виске.
За темной портьерой скрывается вечер, и в сумраке видеть становится легче, мы пьем за удачу и новые встречи, и память сочится по капле в вино…
- А помнишь тот поезд, купе иностранцев, а помнишь перроны заброшенных станций, и как невозможно хотелось остаться на самой далекой…
- И самой родной.
Овал виноградины – темный и спелый.
Откуда такая внезапная смелость?.. Смущаться, краснеть и шутить неумело над тем, что священно до самых глубин… Молчать невпопад и неловко смеяться, до хруста сжимая под скатертью пальцы…

1.


2.


3.

Откуда такая внезапная смелость?.. Смущаться, краснеть и шутить неумело над тем, что священно до самых глубин… Молчать невпопад и неловко смеяться, до хруста сжимая под скатертью пальцы…

- Что делать с разлукой?
- Ее не бояться... Не верь в расставание. Просто люби.
Люби, не стирая поставленных меток, ты помнишь, как я умоляла об этом, и билась луна на кристаллики света и рассыпалась по влажной траве…
- Я помню.
И время уходит в пространство. Любимая, ближе! Любимая, здравствуй! Так память становится нашим лекарством, блуждая по руслу натянутых вен. Ты помнишь, как ночь бушевала в долине, и как мы будили змею кундалини, и как на плечах наших линии лилий приобретали знакомый рельеф.. ты помнишь, как мы прорастали друг в друга – губами, дыханием, взглядом и звуком?..

Искрится шампанское радужной вьюгой, и улыбается нам сомелье...


1.

(С) Мария Петелина/ Картины Джека Веттриано (Jack Vettriano).

На дне души… А стоит ли туда,
Где прячутся забытые надежды,
Где, словно обветшалые одежды,
Хранятся в пыльной комнате года
Под грифом «Запрещенное к прочтенью»,
И лишь печаль скользит безумной тенью?
Там нет тебя, а значит – ерунда,
Все ни к чему… А стоит ли туда,
На дно души? Там сумрачно и стыло,
Там стонут те, кого я не простила,
Кого я не забуду никогда.
На дно души нырнуть как вглубь колодца.
Едва ль какой еще смельчак найдется.
А вдруг там ничего, там пустота?
На дно души… А стоит ли туда?
(из Дневника Stray Cat)

Наколдуй мне снегА по колено, траву по пояс,
брод студёный по грудь и костёр - чтоб до самых крон,
чтобы смерть смотрела пристально, беспокоясь
не в другую ли я, бродяга, сейчас влюблён?
Наколдуй мне коня, и усталость, и перепутье,
наглый ветер за шиворот, липкую пыль пути,
и дорог на которых следов до моих - не будет,
чтобы жизнь испугалась - ограблю её, бандит!
Наколдуй мне паденья, бессонницы, неудачи...
чтоб любовь мне садилась бабочкой на плечо,
не пугаясь ни жизни, ни смерти, ни просьб горячих,
ничего не боясь, не думая ни о чём.
© Петелина Мария

Париж. Монмартр. Сидим в бистро.
Эспрессо - мера одиночеств.
Дождя хрустальный позвоночник
упёрт в оконное стекло.

Глаза - в глаза. Коньяк - в гортань,
как поцелуи по-французски.
И взгляд скользит по синей блузке...
....Как по-парижски ни картавь,

всё к одному: нет идеала -
простого женского тепла.
Легко сказать: - Масть не легла...
Давай опять, начнём сначала.

- Давай!
…………Монмартр. Сидим в бистро.
Эспрессо - мера одиночеств.
В графе: «семья» - поставлен прочерк.
Не то, чтоб в жизни не везло...

Везло! Любимых имена
вносил и в паспорт, и в анкеты,
и не хотел Сирен при этом
(не стоит, впрочем, вспоминать).

Коньяк и кофе на столе...
Ты рядом – идеальный случай.
Рисую пальцем (выйдет лучше)
стрелу и сердце на стекле.

Я приготовил для тебя
Париж; и вечер долгожданный
дождём приветствует каштаны,
вплывая в гавань сентября...
(с)

Все мы ждем чудес, сюрпризов и подарков…
А может быть стоит стать «волшебником» — пусть даже на один день и вечер, и подарить «чудо» тем, кто в нем тоже очень нуждается?!..
Пусть наше утро начнется с улыбки, ведь сегодня – мы волшебники и в наших руках самое главное – улыбки и счастье многих!..
Чудеса — это не волшебная палочка, и не заклинания. Это любовь, внимание, и желание дарить и делиться радостью, теплом и счастьем. Вспомните о тех, кто был вам дорог, о тех, кто улыбается вам каждый день, а порой даже когда у них самих на сердце печаль…
Вспомните о тех, кто так ждет вашего звонка, письма… ждет и надеется на то, что вы о них всегда помните…
Вы можете купить сотни подарков, и бросить к ногам весь мир… но часто всё это не стоит столько, сколько значат слова «Помню, люблю и скучаю» на открытке, написанные вашей рукой…
Не пишите «дежурных» смс-ок «С новым годом, с новым счастьем, всего-всего-всего!!!». Ведь вы знаете каждого близкого человека, знаете, чем он живет, и о чём мечтает, и пусть ваше поздравление не будет списано из модного журнала – но оно будет просто и от души.
Мы часто ошибаемся, думая, что все вокруг ждут от нас «огромных свершений», ждут «невозможного». От нас чаще всего ждут лишь знака, маленького знака, который скажет: «ты нужен, ты нужна, я скучаю, всегда помню, ты мне дорог».
Порой нам жалко времени… У нас нет и 5 минут, чтобы сказать кому-то «люблю», «прости», подойти и обнять, вместо сотен пустых слов. Но наша трагедия даже не в этом, а в том, что эти 5 минут будут истрачены впустую… на то, что мы называем «важным».
Но что может важнее улыбки? Мгновения счастья? Не ради этого ли мы все живем? Не в поисках ли чуда?
Попробуйте сделать ваших близких немного счастливее, не нужно недооценивать важность маленького, но важного подарка – ВАС.
«Волшебником буду сегодня, и неудачу в удачу я превращу…»

Собрав новогодние звезды с небес,
Я тихо на крыльях к тебе прилечу.
Нам в жизни ведь так не хватает чудес,
Хотя бы сегодня поверь в них чуть-чуть.
Я звезды рассыплю на небе пустом,
Пусть станут они фейерверком ночным,
Всю ночь за твоим серебрятся окном,
Тревожа твои новогодние сны…
А месяц, с улыбкой на тонких устах,
Шепнет тебе, голову набок склонив:
«Нет, нет! Не бывает чудес просто так!
Они для того лишь, кто верует в них!»
(из Дневника Alemith-a)

Не умирай, Любовь!
Я знаю это,
Знаю,
Что без тебя душа безжизненно пуста.
Пусть Бог мне всё простит,
Глупцу и шалопаю:
Я верую в Любовь,
И уж затем – в Христа.
Не умирай, Любовь,
Пока я в жизни странник.
Бушуй во мне вином, клокочи за край.
И пусть придёт мой срок,
И пусть меня не станет.
Я смертный.
Я умру.
А ты не умирай.
Не умирай, Любовь.
Ведь даже там, за Гранью,
Где места нет живым,
И все слова пусты,
Всей логике назло,
Одним твоим стараньем
Я буду жив,
Пока
Живою будешь ты.
Не умирай, Любовь,
Ты не имеешь права…
Без твоего крыла мне не подняться в высь.
Пусть предадут друзья,
Пускай предаст держава,
Пусть отвернуться все.
А ты не отвернись.
Не умирай, Любовь.
Ведь сколько в жизни этой
Я кувыркался вниз с нахоженной тропы.
И всякий раз меня
Таща упрямо к свету,
Ты, задыхаясь, мне
Шептала: – Потерпи.

Я вытерпел, Любовь.
Я вынес эту битву,
Я стер со свежих ран запёкшуюся кровь
И вновь живу, твердя
Единую молитву:
– Не умирай, Любовь.
Не умирай, Любовь.
(Евгений Латаев)

В зоопарке весной
Над проталинками,
Где звенела синиц перекличка,
Слон слонихе шепнул:
-Моя маленькая
Слон слонихе шепнул:
-Моя птичка...

И от нежности, будто на цыпочках,
Где-то там,
Средь Антарктики бурной,
Кит китихе сказал:
-Моя рыбочка,
До чего же вы миниатюрны!

И под влажной землей,
В темной горнице.
Так по-рыцарски тонко и кротко
Крот кротиху назвал
Сизой горлицей.
И назвал своей белой лебедкой.

А под ветром весны
Каждой часточкой
Лес апрельский подрагивал тихо,
-Подойдите ко мне,
Моя ласточка, -
Робко хрюкнул кабан кабанихе.

Эти взлеты и нас озадачили,
Прозаичных порой и тяжелых,
До чего ж мы бываем незрячими
Представители сильного пола.

Шла весна, словно миф о бессмертии.
И сегодня я понял впервые:
Женщин нет некрасивых,
Поверьте мне,
Есть лишь только мужчины слепые.
Аркадий Рывлин

В дождь Париж расцветает,
Точно серая роза...
Шелестит, опьяняет
Влажной лаской наркоза.
А по окнам, танцуя
Всё быстрее, быстрее,
И смеясь и ликуя,
Вьются серые феи...

Тянут тысячи пальцев
Нити серого шелка,
И касается пяльцев
Торопливо иголка.

На синеющем лаке
Разбегаются блики...
В проносящемся мраке
Замутились их лики...

Сколько глазок несхожих!
И несутся в смятенье,
И целуют прохожих,
И ласкают растенья...

И на груды сокровищ,
Разлитых по камням.
Смотрят морды чудовищ
С высоты Notre-Dame.
(Максимилиан Волошин)

Я очень страшное поняла тут: вся жизнь равняется слову «жди». Ты ждешь, пока остывает латте, ты ждешь, пока не пройдут дожди, пока не выставят за экзамен, пока родители не придут, пока не выищешь ты глазами любимый абрис в седьмом ряду, пока мобильник не загорится таким, таким долгожданным «да». Неважно, сколько тебе – хоть тридцать,
ты ждешь чего-то, кого – всегда. Я буду ждать твоего приезда так, как подарков не ждут уже, ты сам – подарок, ты сам – фиеста в несуществующем этаже. Я буду ждать тебя – может, годы, а может, правильнее – года? так, как у моря не ждут погоды, так, как с победой не ждут солдат. Секунда – день, а неделя – месяц,полковник ждет от тебя письма,
прими, как данность , меня, не смейся – заожидаюсь тебя весьма. Неважно, с кем ты,неважно, где ты, кого целуешь по вечерам, ты будь, прошу, потеплей одетым и будь сегодня, как был вчера. Я жду тебя, как не ждет зарплату до денег ушлая молодежь!
Я очень страшное поняла тут:
ты точно так же меня
не ждешь.
( с) Стэф

А он такой смешной, в его - то пятьдесят
Смеется, шутит и слегка язвИт...
С ним мне не страшен ни пожар, ни град,
И как ни странно знает где болит;
-
Он как отдушина, в мои -то тридцать семь
И защитит, когда накроет слабость,
Так хочется кричать о нем всем, всем...
О том Мужчине, что несет мне радость!
-
Ему возможно кинут:- "бес в ребро"
А на меня лишь поглядят с усмешкой,
Но между нами чувст не чаша, полное ведро
И только он так смотрит, нежно, нежно!
(с) Надежда Ш.

... мне бы начаться в тебе сначала...
Ник Туманов




то, что однажды во мне зачато, выберет время когда начаться. это случайный билет на чартер. чартеры в осень летают часто - за вдохновением на изломе [сам выбираешь: пера ли, шпаги]. суки крылатые. повезло им. но не об этом.

пока мы спали, маятник бился в экстазе насмерть, стрелки на диске менял ролями. где-то за памятью был не назван, не зафиксирован, не проявлен общий диагноз - один-единый. вряд ли мы были к нему готовы, разумом ждущие середины, только бумажной, а не голдовой, но обоюдно необходимой.

если однажды заснуть тигрицей, то на рассвете приснятся джунгли. я просыпаюсь, и счастье длится - каждой строкой, по нему дежурной. словно молитва, дробясь на титры, мчит по периметру кинозала. не тормози его, не датируй.
спи, чтобы я о тебе писала.






© Sterva

Когда улыбаюсь так, как сейчас -
Знай -
Улыбаюсь тебе.
Тому, кого пока не знаю...
Но уже люблю,
Тому, что в моем сердце.
Ведь оно, может чувствовать -
Тебя,
Даже когда ни мои глаза, ни мысли -
Не видели тебя.

Когда-нибудь...
Будешь читать мною написанное -
Знай -
Это о тебе писала.
Я просто еще не встретила тебя, но
Уже знаю....

Люблю тебя. Люблю...
Еще не прикоснулась, но
Уже сейчас Люблю.
***
Меня постоянно спрашивают: «Как ты»? А я, не знаю, что им ответить.
Как я? Что это за чувство, когда веришь лишь в то, что не можешь поверить. Когда слова звучат далеко, мир расплывается, и ты все понимаешь, но не можешь никак понять.
Все кажется не натуральным. Это инсценировка? Сейчас мне скажут: «Репетиция закончена, можете переодеваться».
***
Я никогда не задаюсь вопросом: «Кто ты»? Но постоянно сталкиваю с тем, что приходится на него отвечать.
Кто ты? – этого я не знаю, и объяснить не могу.
Ты – это совокупность загадок и разгадок, вопросов и ответов, заваренных чайников и выпитого чая.
Ты – мельчайшая частичка, из которой состою.
Ты - это секрет, о самой себе. Мне нравится делить его с тобой.
Ты – там, где нет меня. А там где Ты – есть я.
Ты - это прикосновение.

Ты – это все что нужно моему духу, душе, разуму и телу.

(Влана Рихарт)

Прощай,
позабудь
и не обессудь.
А письма сожги,
как мост.
Да будет мужественным
твой путь,
да будет он прям
и прост.
Да будет во мгле
для тебя гореть
звездная мишура,
да будет надежда
ладони греть
у твоего костра.
Да будут метели,
снега, дожди
и бешеный рев огня,
да будет удач у тебя впереди
больше, чем у меня.
Да будет могуч и прекрасен
бой,
гремящий в твоей груди.

Я счастлив за тех,
которым с тобой,
может быть,
по пути.





(с) Иосиф Бродский

Эта броня как шторка из парусины,
хочешь разрежь, а хочешь ее подвинь.
Сердце мое неправильно, некрасиво,
переболело вирусами любви.
Вот протянулись мутные нити спаек,
вот полоса - погладил нежданный нож,
слабые пятна бескислородных паник...
Что ты захочешь в этот набор добавить?
Что ты своею нежностью уберешь?

Сердце мое неправильно, но исправно.
Бьется себе и бьется, и я живу,
не опасаясь боли от новой раны
и не крича, когда по живому шву
что-то на нервном вдохе сочится алым.
Все заживает. Знает любой хирург -
сердце рубцами этими уникально.
Даже такое можно держать руками,
не отнимая ласковых теплых рук.
© Марк Вербер

Я - просто дождь. Возьми меня домой
Промокшей, зацелованной, другой,
Чем ты привык. Дожди они такие -
Идут себе, роняя небеса
На солнцем возведенные леса,
За ними звон и хохот и гроза,
Вся жизнь твоя счастливая - за ними.

Возьми меня. За руку ли, домой -
Мне все равно. Не дождь - так домовой,
Ну домовенок - и не отвертеться.
Сам говорил - ,,начало всех начал,,
Большое дело - маятник качать,
Мурлыкать у знакомого плеча,
Впадать в тебя - как в море или в детство.

Возьми меня. Не выпусти из рук.
Так обладать - наука из наук,
Но для тебя - осенней грусти легче.
Вот и садишься на исходе дня
С веселым домовенком у огня.

Не страшно - жизнь. Проходит без меня.

Но этот дождь...
Но этот долгий вечер...
© Лада Миллер

если по сказке, то -- я лишь твоя Пандора:
короб открыла и выпустила семь бед;
если по правде, то -- не передать, как дорог..
не объяснить, но и не удержать в себе.

мне и Земля без тебя - не Земля, и света
нет, не хватает для жизни (ведь он мне мал).
если я как-то дышала в сырой Москве, то
только тогда, когда ты меня обнимал.

ящик раскрыла -- и ссоры приволокли нам,
тонны раздора и мертвенной пустоты..
знаешь.. мой мир на тебе не сошёлся клином..
мир не сошёлся..

мой мир --
это
просто
Ты.
© Мария Кевлина

«Ты проходи… Не стой в дверном проеме,
Срастаясь с тенью лестничных ступенек.
Освободи меня от серых будней,
От одиночества немого плена...»,-
Я прошепчу тихонько, многозначно,
Твой силуэт увидев на пороге.
Прости меня, я все же верю в сказку
Хоть мне в неё заказана дорога.

С судьбой играю в русскую рулетку,
Но знаю наперед - исход известен:
Ты не придешь в мой дом. И я не смею
Винить тебя хоть в чем-то. Но мне лестно,
Что знаешь обо мне безумно много,
Что вся я для тебя давно как книга,
Прочтенная тобой, в которой кем-то
Всегда открыта нужная страница.

Не смеешь на меня повысить голос,
Или промолвить мне худое слово.
И парадокс – мои несешь ты чувства
Так бережно, что я не беспокоюсь.
Ты стойко сносишь глупые насмешки.
И уважаешь все мои капризы,
Ты знаешь как никто, на что способна
Любовь, если закрыть ее в темницу

Да, я самостоятельна донельзя
И независима, но только не с тобою:
Я, нехотя, тону в любви пучине
При каждом молвленном тобой мне слове
Я понимаю - ты женат и счастлив
Дочурка-симпатяга подрастает
Я не хочу разрушить твое счастье
И не могу страдать тебя заставить.

Взамен недостающих ощущений,
Бросаюсь птицей в голубую бездну,
В объятия воздушного теченья -
Судьбе своей, насмешнице, навстречу.
Адреналин в крови сжигает вены
За сладкий миг свободного полета.
Трепещет сердце, рвется на свободу:
Мой купол развернулся в поднебесье.

А вечером, спокойно сидя в кресле,
Я вижу тень за вертикалью шторы —
Похожий силуэт, и сердце шепчет:
«Ты выходи… Не прячься у окошка,
Не прикрывайся тенью от гардин...»
(Александр Войтенко)