* * *

Во всем мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.

До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.

Всё время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.

О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.

О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.

Я вывел бы ее закон,
Ее начало,
И повторял ее имен
Инициалы.

Я б разбивал стихи, как сад.
Всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд,
Гуськом, в затылок.

В стихи б я внес дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты.

Так некогда Шопен вложил
Живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил
В свои этюды.

Достигнутого торжества
Игра и мука -
Натянутая тетива
Тугого лука.

1956 

Я немного устал. До свиданья, февраль,
Саблезубый, как тигр. Мне нисколько не жаль
(Или, всё-таки, жаль), что уходит зима,
Напоследок качнув снегопадом дома.
Надоело листать белоснежность страниц,
Где отсутствие букв и отсутствие птиц
Навевают тоску и внушают печаль.
Я немного устал. До свиданья, февраль.
Ты уйдешь, не спеша, завернувшись в пургу,
Уничтожив снега и следы на снегу,
И свинцовость небес, и частицу меня,
Что смотрела сквозь пальцы на пляску огня
В том камине, где весело пели дрова,
Искажая мотив, перепутав слова,

Завивая дымок в голубую спираль.
Я немного устал. До свиданья, февраль.
Доставая колоду крапленую карт,
Я играю с собой. Я предчувствую март.
Необуздан и дик, как проснувшийся зверь,
Он войдет в мою комнату, выломав дверь,
И в медвежьих объятьях сожмет мою плоть,
Чтобы снова на части меня расколоть,
По кусочку доесть и по капле допить,
Разлучить с февралем и по-новой влюбить
В то, что было со мной, в то, что будет со мной
В этой жизни земной и такой неземной.
И дрожа на ветру, как пробившийся злак,
Я расплачусь в ответ. Или прысну в кулак.

Михаил Юдовский