отпустило, полегчало. снова могу писать. пустота потихоньку заполняется чем-то, правда, пока не пойму, чем. какой-то странной серебристой дымкой, туманом, полным неясных образов. но это уже не пустота. и не то, что было раньше. но все равно, стало легче дышать. теперь можно спать по ночам.
осталось совсем чуть-чуть. только страшно немного. что-то будет не так, как раньше...

пустота. внутри - ничего. ни мыслей, ни чувств, ни слов. не могу рисовать, не могу писать. даже эти строчки даются с трудом. хочется их стереть и послать все нафиг. но надо, надо.
надо хоть что-то выдавить из себя, пусть с трудом, с гадким ощущением чего-то чужого в строчках. иначе вообще не смогу. никогда на смогу. ни строчки, ни рисунка. а это еще больнее.
нет. нет нет нет. не могу.
все....

В колонках играет - отзвуки сна
Ни живых картин Города из параллельного мира, ни туманных образов лунных грез. Музыка. И цвета. Цвета - продолжение и порождение музыки. Хаос цветных пятен, сплетенный в странную завораживающую гармонию.
Музыка. Голоса тысяч инструментов, от глухих ударов барабанов до звонких посвистов флейт.
Мелодия. Странная, не похожая ни на что. Печальная и радостная, гимн творения и плач о погибших. Она не зовет, ей это не нужно. Она просто существует, сама по себе. Живая, разумная.
У музыки нет источника, она рождается сама, из хаоса цветов, порожденных ею.
И я тянусь к музыке, хочу стать ее частью, аккордом в общем звучании. Музыка замечает это, и неуловимо меняется. Теперь в ней звучит вопрос. Простой вопрос, но я не знаю ответа.
Простой вопрос... Имя?
Я молчу, не зная что ответить.
А музыка снова спрашивает, и ждет. И снова спрашивает, и снова ждет.
Имя?
Имя?...
Твое Имя?...
А я не выдерживаю, и шепчу все то, как меня звали когда-то
Оникс ... широким коротким мазком - густо-шоколадный шорох марокасов
Morna Alqua Lome ... вьющейся спиральной линией - темно-синий длинный скрипичный аккорд
Алатиэль ... россыпью мелких точек - бледно-сиреневый звон колокольчиков
Элхэ ... тонким стремительным штрихом - серебряный расколовшийся лед, упавшая капля... или просто - полынный посвист тонкой флейты...
И - тишина. Только слезы на раскрытых глазах, глядящих в потолок...

В колонках играет - Эпидемия - Всадник из льда

Вот, собственно, и все. Закончилась безумная история чувств. Или история безумных чувств. Закончилась, увы не так, как я бы хотела. Но именно так, как она и должна была закончиться. Точнее закончилось все еще три месяца назад. Но сегодня была поставлена последняя точка.
И это так странно. Заранее знать, что так и будет, но все равно надеяться на что-то. Глупо, правда? Еще тогда, год назад, знать, что эта история безумных чувств не кончиться ни чем, кроме боли.
А сегодня... Бездушная запись на стене "вконтакте", три простых слова: "не пиши мне никогда." Три слова, и точка в конце. Точка в конце всего. Я так легко приняла их почему-то. Почти без боли. Только рассмеялась, как сумасшедшая. А может, боль придет позже, когда я осознаю. А сейчас я действительно сумасшедшая? Не знаю. Все может быть.
А сейчас, я рада. Рада хотя бы потому, что все закончилось.

В колонках играет - Металл и Рок, и почему-то все время про любовь...
- Знаешь, мы скорее всего не будем вместе...
- Никогда?
- Нет, почему же никогда. Какое-то время будем.
- А потом?
- Потом... потом расстанемся. будем поздравлять друг друга с новым годом и днем рождения, но не будем видеться. или если и будем, то очень редко. и будем считать эти встречи случайными. В принципе, так оно и будет.
- Но почему?
- Потому что у нас разные пути. Ты станешь музыкантом, не профессионалом, это будет просто - для души, но песни твои будут петь... музыка - тоже магия.
- А ты?
- Я?... я ведьма... у нас один путь - босиком по лезвию ножа, или по натянутой струне. все равно больно. и все равно в любой момент можно сорваться...
- Можно, я с тобой?
- Нет. Я хочу чтобы ты жил. Жил долго и счастливо. А я давным-давно променяла долгую счастливую жизнь на пару мгновений...
Понимаешь, ты мне дорог. Дорог, и поэтому я не хочу чтобы ты был со мной.
- Ты тоже дорога мне. И поэтому я хочу быть с тобой, быть с тобой не смотря ни на что!
- Нет. Прости, но... Нет...

В колонках играет - дождь за окном
Настроение сейчас - захваченное воспоминаниями

За окном шелестит дождь. В комнате звучит музыка. Негромко, чтобы не мешать дождю. Я сижу на подоконнике, и рисую лето. Странное, неправильное лето. Похожее на рисунок ребенка, у которого было только два цвета - серый и желтый. Желтые встречи с друзьями и поездки, и серые ошибки. Свои собственные глупые слова, иногда - случайные, иногда - намеренные. Предательства - иногда - мелкие, иногда - неисправимые.
Я закуриваю, и улыбаюсь сквозь слезы, вновь и вновь разглядывая причудливый серо-желтый узор лета. Или желто-серый? Даже и не знаю, какого цвета здесь больше.
Я складываю из воспоминания самолетик, и запускаю его в форточку. Он летит по широкой спирали, покачиваясь на ветру, и постепенно превращаясь в кленовый лист. Сигарета отправляется следом, но гаснет под дождем, бросая пару тусклых искр в воздух.
Дождь. Не смеющийся летний ливень, которому распахиваешь окно. Плачущая морось, словно осень тоже вспоминает что-то, что было с ней. Что-то странное, весело-грустное, серо-желтое. Такое же как и она сама.
Порыв ветра приносит в окно пряный запах. Летние костры и осенние листья. Я закрываю глаза и резко спрыгиваю на пол.
Лето, прости. Но будет лучше, если я все же забуду...