От нежности дрожит рука, в горле ком, ты кажешься себе большой-большой, способной окутать это загорелое тело, спрятать эти оливковые глаза, оградить от мира его сонную беззащитность.

Легко касаясь сомкнутых век губами, ты вдохнешь его запах, такой родной, такой знакомый, так опьяняюще кружащий голову.
Улыбнешься, тому, как он хмурится и капризно оттопыривает нижнюю губешку. Мягко коснешься плеча.

Поставишь на подушку золотистое, словно в осенних листьях, блюдце с чашечкой кофе. И станешь тихо радоваться тому, как кофейный аромат будет щекотать его ноздри.
Он шевельнется. Лениво, исподволь. Что-то бормотнет, просыпаясь. Откроет глаза и смущенно улыбнется.

И подумается: «Боже мой! Как хорошо, что я встала пораньше, и сварила этот чертов кофе!»

Утро начинается с его улыбки…