Давным-давно бросил курить. Даже не хочу высчитывать, так давно. И теперь меня бесит глотать чужой дым. Нет, на кухню к двум подружкам я захожу спокойно. И даже могу постоять, показывая ролик в телефоне или пересказывая что-то интересное. Но это ж как бы своё. Куда деваться?
       А когда ветерком на остановке... Да нахрен ты мне сдался! Я и сам себе навредить сумею. Или вот - нет, сейчас такое уже не встречается - пациенты, хоть и не выходят за территорию, беспрепятственно смоля на скамеечках. Но хоть не как раньше, на лестничных площадках. Ты пыхтишь утром на работу, а под каждой табличкой "не курить"... И на подоконниках баночки с бычками. Плюс уверенность в своей правоте. Типа, они ж больные. А на улице прохладно и вообще им ходить трудно. 
         Но иногда... Ну, наверное, это ещё и какой-то вкусный табак. (Если конечно в сигаретах ещё встречается табак.) Хотя, скорее, дело не в этом. Ты словно узнаёшь один из родных запахов детства. Такой пронзительно памятный. Почти определённый, как вкусный запах кухни бабушкиной коммуналки или загадочная прелая сырость закутка за гаражами под кодовым названием "штаб" или почему-то всегда щемящий запах сжигаемых листьев.
        Почти... Вот-вот... Память дразнит тебя, остановившись в миллиметре. И ты, попав в облачко этого, словно не из настоящего, дыма, не только не задерживаешь дыхание, а с удовольствием "затягиваешься". Наплевав на "вредно" и лишь стараясь вспомнить: что же это, о ком, когда?.. Но так и не можешь разгадать. Не успеваешь.
         Возможно, запахами, подобно снам, к нам с чем-то важным умеет пробиваться прошлое. А оно, как известно, не должно встречаться с настоящим.