Федункив в рекламе приближающегося сериала "Гуляй, шальная" достала не хуже Трампа в новостях. Что тот, что та... Нет, возможно, она талантливая и так далее. А мне просто надоели хамоватые женские персонажи. Хотя, в "Реальных пацанах" Марина мне нравилась. Органичная получилась мамаша Коляна. Но сколько ж можно?!..

   Должна ли борода быть красивой? Ну, у тех, кому положено - по вере или ещё какая традиция - у тех, понятное дело, что выросло, то выросло. Эпатажных деятелей искусств тоже не рассматриваем. Как и 'стилистов". А вот у тех, кто вдруг взял да и отрастил. Кто глянул как-то в зеркало и в сердцах: "Да чё ж мне девки не дают? Ну какой из меня начальник с таким лицом?"  Я про эти "комплексные" бороды. Когда человек собрался прятать комплексы за волосатым подбородком. С этими как?  Ведь аккуратная бородка мужика не добавит. И может даже дезориентировать. А абы какая добавит ещё и странности. Куда сворачивают бородачи на этом распутье? 

   Возвращаемся с прогулки вдоль школьного футбольного поля. Нас догоняет ритмичное тяжёлое шарканье. В заборе давно проделаны дыры. И дорожкой пользуются окрестные любители активного движения. Даже оборачиваться не стал. И вдруг: "Расцветали яблони и груши..." Нас догоняет строй старшеклассников. Колонна по двое. Чуть в стороне идёт троица пацанов ну года на три старше и на голову выше. Но командир вроде один. Лохматый обычный пацан без признаков педагогического образования в одежде и поведении. До гротескного сержанта из голливудских фильмов не дотягивает. Но задатки есть. Гаркает: "Громче!" И класс явственно добавляет. Не понимаю я эти строевые песни. Ну, во-первых, сбивается дыхание. Хотя, если это как раз ради тренировки... Но в противогазах было бы полезнее. А главное моё "фу" - это, издевательство над песней. Куда в строю у певцов девается слух?!  И почему это не смущает "сержантов"? Как я к этому делу в пионерских лагерях и школе? Да нормально. Всегда хотелось уделать другие отряды на конкурсе строя и песни. Ко всему военизированному был подготовлен патриотическими фильмами и книгами. И командовали нами - ну по большому счёту - старшее поколение. Не сверстники. И это не вызывало протеста. В нас тогдашних вообще протеста поменьше было, чем у нынешних.

   Песни Зацепина, песни Зацепина... Да нет, я не умаляю. Я за справедливость. Если б не стихи, то формально они б и песнями не считались. Если б прозвучала не в "Иване Васильевиче". Если б контрапунктом мужественности хора Московского военного округа не вступил тенор: "Как гусли..." Кто б ту музыку вспомнил? Но Дербенёва и других поэтов вспоминают ну не в первых вопросах интервью. Зацепин... он как бы про "Лёню" не умалчивает. Но и не пытается одёрнуть, дескать, не моя песня, а наша. 

   Говнистость индивидуума проступает не только в автомобильном потоке. Машина - это тест вообще. Где паркуется, как моет... Знаю двух гондонов. Одному не приходит на ум прижаться к гаражам и идти раскрывать свой. Он упирается в ворота, перегородив проезд. "Ничё, подождут". И ты, как оплёвпнный, тарахтишь двигателем и нервами, пока он не заедет. Другой встречается мне по утрам на Зеленодольской. Впрочем, давно уже не встречался. Возможно, кто-то в темноте таки не рассмотрел жопу чёрного джипа, выдвинутую на дорогу. Ну вот как так? Между забором его частного дома и дорогой довольно широкий газон. Ну ладно, если джип всё же мешает закрыть ворота, ну сверни, припаркуйся на обочине. Включи хотя бы габариты.  Ладно, если лень, то не включай. Они хотя бы издалека блеснут в свете фар. Но нет. Выставит жопу, а ты виляй на встречку. Ну, он же только на минутку, ворота закрыть.

   Вчера собрались у сестры. Нас даже больше стало. Прибавились родители невесты племянника и её младшая сестра. Меня усадили во главе стола, на папино место. Ну да, я ж теперь следующий старший. Что-то мне это не нравится. Покамест ещё интересуются: "Ты откроешь?" и ждут мой мудрый тост. Потом будут ставить передо мной бокал и, отдавая дань привычке, тормошить: "Ну скажи что-нибудь". Следить, чтоб в моей тарелке было то, что я люблю и что мне можно. А потом отвозить домой на переднем сидении. Конечно, не самая худшая перспектива. Но ко всему этому так трудно привыкать.

   Заказал тортик на 8-е. "ЛЮбите Де Люкс?" - спросила уже ставшая знакомой продавщица нашей местной кафешки от "Золотого колоса". Ответил: "Традиция". Подумал, что непонятно и добавил: "Нет, ну торт шикарный". И добавил ещё: "Хотя мне бы хватило и наполеона, сметанника или медовика со сметанным кремом." (В смысле, чего подешевле.) Но традиция. Хотя и мелькнула мыслишка сэкономить. Ну потому что в холодильнике до сих пор мёрзнут остатки последнего из трёх внеплановых тортиков. Ладно, съедим.
   Зашёл в чебуречную. Отрапортовал: "Здравствуйте. Два больших с курочкой. С собой. Картой." И уточнил: 'Только не сразу. Заберу через полчаса. Нет, минут через двадцать". И пошёл в банкомат.
   "Светофор". Да зайду. Набрал ещё апельсинов. Идеальные. Спелые, сладкие, крупные, с тонкой корочкой, без косточек, всего по 84,90. Уже раза четыре-пять докупаю. Перед этим купил египетские небольшие. Кислятина. Так и лежат в холодильнике. А эти - не знаю из какой страны - рубаем, как помидоры.
   Зашёл  в магазин  дешёвой одежды. За дешёвыми белорусскими носками. Стал рыться в ворохе, отыскивая самый большой размер: "29-й, 29-й, 28-й, 29-й. О! 31-й. Ещё б..." На основании стойки, уткнувшись в телефон, сидел нерусский мальчишка. Наверное, сын кого-то из продавщиц. Помогать в поисках 31-го размера русскому деду он конечно же не собирался. Копна носков рухнула на пол. Я стал на одно колено, чтоб навести порядок. (С некоторых пор мне так проще, чем нагибаться.) Вид одноколенопреклонённого аксакала таки пронял пацана. И он тревожно ускакал к маме-кассирше. Та, видимо, успокоила, дескать, аксакалов русских не бывает. Пацан вернулся и снова погрузился в телефон. Пообещав кассирше приходить ещё, унёс с собой всего одну пару 31-го размера. И три 29-го. Должны налезть.
   После банкомата зашёл в "Озон". Пластиковый контейнер для еды мне понравился. Чуть меньше предыдущего, у которого отвалился один из фиксаторов крышки. Такой и хотел. А вот кухонная вешалка - подарок на 8-е невесте племянника - на фотках выглядела куда шикарней. Кстати, нужно что-то подобное и себе на кухню. И в ванную. А то надоело переклеивать отскакивающие крючки.
   Девочка из чебуречной приколола, дескать, какие там "минут через двадцать?!" Можно было  и через полчаса. А лучше, минут через сорок. Пообещал в следующи раз не переоценивать свои ходовые качества. Но чебуреки до дома донёс тёплыми.

  Сергей Лукьяненко

Вначале уходят дедушки и бабушки. Умом ты ожидаешь их ухода с раннего детства, но по-настоящему в него не веришь. Обнимаешь и обещаешь бабушке, что она будет жить вечно, она лишь тихо смеётся в ответ и соглашается. А ты потом стоишь, смотришь на неподвижное пожелтевшее лицо в бессмысленной глухой обиде — ну почему, почему?

Потом наступает череда смертей нелепых, которые пытаешься выбросить из памяти. Друг неудачно ныряет и ломает себе шею, девчонку из параллельного класса сбивает автомобиль, отец приятеля — весёлый здоровяк, игравший с вами в футбол, вдруг не просыпается поутру…

Идёт жизнь и волочится вслед за ней смерть, неспешно подбирая уставших. Настаёт день, когда ты провожаешь собственных родителей. И чувствуешь, как упал и разбился последний щит, отделявший тебя от смерти.

Всё, следующим будешь ты.

Быть может, ты ещё не раз посетишь кладбище, поднимешь с друзьями рюмку не чокаясь, вздрогнешь, услышав в новостях знакомое с детства имя. Но всё равно ты знаешь, теперь ты следующий. Ты чувствуешь холодный ветер вечности, дующий с той стороны. Теперь ты — щит для тех, кто идёт за тобой. Ты плотина между бытием и небытием.

И ты знаешь, что неизбежно рухнешь.

   "Поиски утраченного завтра". 2024 г.

   Ну такого, доброго. Пожаров-то хватает. Вон, в новостях кругом полыхает. А я ж из туристов. Помню, как на брёвнышках вокруг дымящегося котелка. "Куда дуля - туда дым". А теперь даже шашлык или в специально оборудованных, или тайком. В соседнем дворе спилили дерево. Такой славный штабелёк дровишек сложили. Хоть бы какой дворник по старой памяти спичку кинул. Листву-то по мешкам сгребли и вывезли. Остались пироманы - поджигатели тополиного пуха. Но тех я не люблю.