Вчера в телеке кто-то кого-спросил, мол, куда хочешь на машине времени? На 100 лет в прошлое или в будущее? И я вдруг призадумался. Далеко в прошлое я никогда не хотел. Не, ну в детстве оно понятно. Динозавры, индейцы, мушкетёры, татаро-монгольское иго... Изучать, помочь, научить, прикольно... Постарше уже дошло: вряд ли повезёт, как Доку и Марти, более-менее сойти за своего. Так что могут и уконтропупить, как шпиона Антанты, и на кол, или динозавр споткнётся. Но в прошлое - да, собирался. Так, не далеко. Затариться в обменнике баксами и назад.
     А в будущее хотел однозначно. Оно всегда, спасибо фантастике,  представлялось безопасным и доброжелательным. Ну в конечном итоге. Уже после того, как главный злодей без скафандра будет вытолкнут из звездолёта. И тогда всё. И мир, и всё для людей.  Будущане адекватно воспримут моё появление. Помогут адаптироваться, накормят и устроят экскурсию. И возможно, даже подарят какую-нибудь фишку или умение, когда соберусь возвращаться.
    Но вчера вдруг так прикинул: "Таити, Таити..." Будущее что-то перестало казаться привлекательным. 

      Других билетов не нашлось. Из Рязани выезжаем с бабушкой Аней одним поездом. А где-то её вагон прицепят к другому составу. И бабушка домчит до Ростова часа на три раньше меня. Ну, и то хлеб.
До отправления было время и я решил на полчасика махнуть в Ростов. Ну так уже давно можно. Ненадолго появиться там, куда собираешься ехать. Как пробник. Наверное, телепортация.
    Мама с папой сидели в саду. Ничуть не удивились. Ну, естественно, они же в курсе, что мы с бабушкой едем. Папа только уточил: "А ты во-сколько приезжаешь?" Мама опередила: "В 23-46". Ну буду знать. Меня всегда больше волновало отправление.
    Чуть поодаль на солнечной полянке сидели три собаки. Небольшие такие, ну, типа, таксы. И я понимаю, что один пёс мой. На ум приходит только имя Веня. И я зову: "Веня! Веня!" Хотя понимаю, что это не Веня. Пёс и не откликается. Только когда я попался ему на глаза, он встал и махнул хвостом. 

     Странно наезжать на псевдонимы тому, кто сам здесь под ником. Тем более, над псевдонимом артиста. Мы-то, понятное дело, не хотим, чтоб нас явно отождествляли кое с чем сказанным. Как подпольщики. А у артистов псевдоним для красоты и звучности. Ну и чтоб пореже упоминали настоящую, возможно неахтикакую фамилию.
   Но Готлиб-то чем плохА? И достаточно иностранно, и чуточку фриково, и чем-то сказочно... (или сказки кто-то другой писал?). И, кстати, имя прекрасное - Артём. Моё любимое мужское. Я и сына так назвал. Короче, Slava Marlow ничуть не лучше Артёма Артёмовича Готлиба. Это я уже в инете просветился. После того, как наткнулся на ТНТ и досмотрел второй выпуск что ли "Лаборатории музыки Антона Беляева" (это главный в "Therr Maits").
    Сидит молоденький пацанчик, типа Дани Милохина. (Тёмыч, извини за стрёмное сравнение.) Отвечает на всякие простенькие личные вопросы, рассказывает как и кому пишет музыку, что исполняет сам, что нравится, что не очень... Покачивает вислыми заячьями ушами на шапочке. И я, оказывается, могу слушать такое без отторжения. Понтов не видно, говорит складно, никого не гнобит, живо, искренне, самоиронично... Молодец.

   Бывшие гимнастки - это так сексуально. Наверное. Но Ляйсан Утяшева меня не цепляет. Вроде красивая, неглупая, не растеряла форму, передачи ведёт... А вот... какая-то она холодная статуя. Мощная и холодная. Говорит человечные вещи, красивым голосом, типа, добавляет эмоций - но робот. И был бы телефончик - не позвонил бы.
    А однажды на ТНТ в "Импровизации" она села на шпагат. И - какое фу! - оторвала икры от пола. Мальчики вечно додумывают секс, глядя на девочек. Но только не на этот шпагат с коленками назад вывернутыми макаронинами.

    В ежедневном частоколе подъемов будильника, выстроившемся с 4-го ноября, снова проделаны ритмичные бреши. И завтра - уже сегодня - на пачку вотсаповских "с добрым утром" я отвечу с бооольшим опозданием. Вставать в 5¹⁵ на протяжении трёх недель (минус воскресенья)... "Я не скажу, что это подвиг. Но вообще что-то героическое в этом есть."
    Неожиданно позвонил сменщик. "Тебе Нина Алексеевна, наверное, сказала..." Сказала. Табельщица - единственная, кто мне хоть что-то говорил. (И то, лишь если я спрашивал.)
    Ну и чем сердце успокоилось. Раз пять - в свойственном табельщице стиле - переподписывал заявление на оплату замещения. Когда "не так", "не то" и "не там" на нашем уровне закончились, поправку внёс расчётный отдел. Ну вот не могу я замещать на полную ставку. Ежедневно,  без отдыха, просыпаться до рассвета и возвращаться домой за час до программы "Время" - это могу. Но только за 0,7 от ставки. 

    У меня есть одноклассница. Близкий мне человек. По образованию биолог. Но давным-давно в микробиологии. Так что кое в чём нынешнем, ну если и не разбирается - а кто вообще в этом разбирается - то имеет своё профессиональное мнение. Так вот ни разу от нее ничего про ковид не слышал. Ну разве что стёбными картинками-роликами обменямся. Ничего не посоветовала, ни на что не открыла глаза, ни к чему не склоняла. За что я её люблю ещё больше.
    А встречаются ну настолько ж воинствующие вакцинаторы своей точкой зрения. Настолько рьяно уверовавшие в собственную правоту. Что я их разлюбил. И даже ещё больше.

    Ночью на парковке перед подъездом беззвучно лупала фарами чья-то сигнализация. Так что утром поглядывал на лючок бензобака с опаской. Успокаивая себя в широком диапазоне: от "вторую ночь подряд побоится" до "вдруг да и живы законы воровской чести?" Ведь заправиться на пятисотку успел. А повысить уровень защиты крышки бензобака не удосужился.
    Ничего из пришедшего на ум внутреннему механику-конструктору не установлено. Черному механику и обозлённому конструктору. Ни горсть иголок от шприцев, густо смазанных вирусом гепатита. Ни пара советских лезвий "Нева", безболезненно отсекающих по фаланге обоих указательных пальцев. Даже пустую баночку от колы, падением вызывающую грохот и обширный инфаркт, за лючок не вложил. Конечно, бОльший воспитательный эффект от множественных переломовм рук черенком лопаты. Но пока не придумал, каким образом он будет выскакивать из лючка.

     Скорее всего, табельщица звонила выведать, работал ли я по воскресеньям? Проверить-то трудно. А когда я честно признался, что не дурак молотить ежедневно с семи до семи, обрадовалась. И стала объяснять, мол, именно поэтому заплатить по полной не получится. И ей пришлось по три часа от смен отрезать. И вот ещё завтра она пойдёт в расчётный, что скажут там... Я ответил, мол, не сомневался, что главное - это работа. А деньги...
   Не выдержал и спросил за хворого сменщика. Типа, долго ли мне ещё вершить трудовой подвиг? Ответила, что как раз сегодня ему к врачу. О результате позвонит ей, а она - мне.  Но, сами понимаете... Ладно, снова прикинулся дурачком в Вотсапе: мне завтра выходить? А то вдруг утром столкнёмся? Смена-то его.
    Перезвонила. Больничный продлили до 25-го, чи до 26-го. Ну там чёта хрипы, затемнения, анализы... Похоже, из той же оперы, что и желание взять отпуск с первого января. Это табельщица раньше звонила грех с души снять. "Дело в том, что если праздничные выпадают на отпуск, он продлевается... Вы не против?"
- И у него, небось, как и в тот отпуск, путёвка имеется?
- Да. Сказал, что хочет поехать куда-то с женой."
    Старшая подначивает: "Давай-давай. Сейчас три недели один отпахал. Через месяц ещё три недели..." Я как бы понимаю такую хитрожопость: урви, если можешь, по полной. В отпуск с просчитанной даты. Чтоб ещё и выходные прилипли, и праздничные. Больничный тоже на всю катушку. Ну а чего сюда спешить? Всё равно заплатят 100%. Все логично. Одно "но" - банкет-то выходит за мой счёт.

     Как минимум, день. Слитого бензина было рублей на 700. Ну и крышку бензобака раскурочили. Теперь ещё и думать: покупать - не покупать опять с замком? Вот так вот - фомкой можно любую сковырнуть. Но вдруг кто-то инструментом ещё не обзавёлся?
    Нет, ну слил ты. И дальше?.. На скутерах уже не сезон. Свою машину вроде так не заправляют. А продать... ну кому? Я бы не стал неизвестно что покупать. Чай, в агрегат, а не сарай поджечь.