Вернулся на кухню с заученным "21:23". И только жена ввела данные в микроволновку - вчера вырубали свет, часы обнулились - как дисплей погас. Выдернул вилку, сунул индикатор - нормально. Снова вставил вилку в розетку. Помацал кнопки, открыл-закрыл дверцу, поискал сзади предохранитель - короче, "чинил". Бесполезно. К моему удивлению, жена не сказала обычное "откроешь, посмотришь", а сходу похерила прибор: "Всё. Отработала. Ей уже 10 лет".
     А как за неё держалась. Нет, ну понятное дело, сын на 8 марта подарил. Но и на моё "вредно ж, хоть бы выходила из кухни, пока микроволны разлетаются", всегда лишь махала рукой. Я где-то прочёл способ проверить защиту от излучения. Положили в микроволновку телефон, позвонили на него - ловит. И всё равно не убедил. А тут вдруг сразу: "Убирай её отсюда".
     А вообще мы микроволновкой и не злоупотребляли. Мне борщ да макароны разогреть, да котам куриные головы. Покамест поставил на пол в зале. Может быть Сара захочет поиграть в "домик".
     Хорьки везде носик сунут. Забудешь закрыть люк стиралки и Сара уже внутри. Скребёт барабан, пробует на зуб уплотнение люка. Вчера у подружки жены в босоножках стельки отклеила и раздербанила. Типа, поблагодарила. Это ж Таня нам хорочку приправила.
     Сегодня утром Сара нашла пакетик семян. Жена собирала всякое-разное природное. С внучками поделки поделывать. Соня уже выросла, Нияры хватило лишь на пару апликаций. Саре пригодилось.
      Взял веник, чтоб смести и собрать. А эта Жучка не даёт. Скачет вокруг, кудахчет-возмущается, на веник нападает. Не столько подмёл, сколько поиграли.

       когда с интернетом, а то и вовсе с компьютером, не дружит молодёжь. Равно как и встречая здесь людей в возрасте. Глянешь в профиль - ё-моё! Сорок два. Пятьдесят. Пятьдесят четыре!

           ну помогите мне, пожалуйста, с песней. Кругом одни тексты. И вроде бы откопал mp3. Но это магнитофонный концерт, толком ничего не слыхать. Нашёл огроменную коллекцию в торрентах. Оказалось, штука не такая простая, как её название. Пока тоже мимо. А мне ж для песенника. Бо уже месяц никак до ума не доведу. Ну чё, достаточно разжалобил?
     А у Дмитрия Кимельфельда вроде ж какие-то cd в Израиле выходили. Мне нужна их с Владимиром Семёновым песня "Баллада об инфлюэнце" (По автобусам и даже академиям...) Спасибо за беспокойство.

       Но одно дело - просто голубь. Сизый бурдючок, жрущий всё, что можно расклевать. В пору созревшей тютины, раскрашиваюший мир фиолетово-сиреневым.
     И совсем другое - голубок с опущенным крылом, в безнадёжных попытках укрыться под машинами от двух малолетних придурков и их дворняги.

      Старшая заходила подписать график. Уходя, не глядя потянулась притворить дверь. А я так удачно успел пристроиться сзади, что вместо дверной ручки Татьяна Ивановна ухватилась за мою. Мог ли я не разродиться историей на эту тему?
       Давно как-то летом. Нахичеванский рынок. Шмоточные ряды. В и без того узкие проходы свисает товар. Передо мной продирается семья. Доча (приблизительно-старшеклассница) ведёт за собой папу с мамой. Родители возле какого-то прилавка приотстали и их место занял я. Девушка протягивает назад руку, нащупывает мою и с минуту, как паровозик тянет за собой. Потом оборачивается: "Па...". А там не па. Смутилась, стала извиняться. Хотя, чего извиняться? Это ж я бессовестно получил удовольствие подержать девушку за руку. Улыбнулись друг другу (родителям тоже) и я свернул в центральный проход.
       Старшая тут же отыгралась. Дескать, не у одного меня были отношения с молоденькими. И мои отношения, в сравнение с её, помимолётней будут. Как-то она, уморённая ночным дежурством, задремала в общественном транспорте. Постепенно примостив головку на плечо молодого человека. И проснулась лишь спустя час. Всё на том же плече. 

       Вернее, чудо Midomi!
     Потихоньку наполняю песенник. А я ж пендитный. Хочу и название указать, и авторов... А тут листочек только с текстом. С английским. Записанным русскими буквами. Так, как услышалось. В детстве. И ни названия, ни кто поёт... Мелодию помню и всё. На одной из пластинок рязанской бабушки Ани какой-то мужик мощно пел.
    Хотел было пропустить. (Ну вы ж про то не узнаете.) Потом вспомнил о сервисе Мидоми. Чуток порепетировал и напел. Да так славно получилось, что на первом месте Мидоми выдал оригинал на итальянском. А на втором был тот самый мощный мужик. Элвис Пресли. Теперь знаю, что в детстве слушал "You don't have to say you love me" - переделку итальянской "Io che non vivo" (senza te), написанной ещё в 1966 композитором Pino Donaggio на стихи Vito Pallavicini.

   Если кому не знакома технология поиска с помощью сервиса Midomi. Заходите по ссылке http://www.midomi.com/ Кликаете по стрелочке, мол, желаю поискать. Сайт коннектится со своей базой и запрашивает разрешение на использование микрофона в вашем устройстве (и зачем-то камеры) Не разрешите - естественно, поиска не будет. 
     Ну а если разрешите, то тут же поёте песенку какой-то отрезок времени. Система сама отключится, когда ей надоест слушать. Или вы застесняетесь и кликните на stop. Парой строчек не ограничивайтесь. Куплет - самое то.
     Ну и всё. Ждите ответа. Аналогично я определял и нормальную музыку. Ну в смысле, не сам пел. Включал в компе плейер с неизвестной песней. А потом спрашивал у Мидоми. Вот тогда уже результат был близок к 100 процентам. База сервиса необъятная. И вроде скоро разрешат туда закачивать и ваши файлы.
     Вот несколько скринов, чтоб уж было понятнее некуда. На первом мои каракули, которые я и пропел. Кликнете - увеличатся.

          Ну и сама песня. "You don't have to say you love me" в исполнении Элвиса Пресли

           И оригинал "Io che non vivo" в исполнении одного из авторов. Поёт Pino Donaggio. 

      И затянуло-нахмарилось, и сверкало-гремело, и в прогнозе стращали грозой. Но толком дождя хватило только на радугу.

      Увидел у сестры в окне подвешенный на нитке пакет с водой. У них с сыном всегда какие-то эксперименты и тестирование народных изобретений. Спросил родителей - "это от мух". Приедут, сами тебе расскажут.
       Первый этаж, садовое товарищество. Кухонное окно настежь, в кухне мух не вижу. Вообще-то и погода нелётная. Вот-вот дождик начнётся. Но мама утверждает, мол, устройство работает. Вчера, до того, как повесили, "тут такое творилось". Они, мол, специально сидели и наблюдали. Мухи к окну подлетают и разворачиваются. "Одна села на решётку, посмотрела-посмотрела и улетела". Не стала связываться. Папа более скептичен: "Нет, ну бывает, что и залетают".
    Приехавшая сестра не больно-то и просветила. Способ встретился в интернете случайно. Чего ж не попробовать? Полиэтиленовый пакетик наполнить водой выше половины. На дно бросить несколько монет. Привязать на верёвочку в центре открытого окна. У мух фасеточное зрение, которое воспринимает складки пакета за паутину. Ну а монетки - наверное, сам паук. Целая семья. Всё.
         Для сравнения открыли окно рядом в зале. Мухи не заставили себя ждать.

       p.s. В комментах наш мексиканский эксперт Maab кивает головой: есть такое дело. В Мексике используется - и, стало быть, помогает - уже очень давно.     
        
 

     От ежедневного пива давно отошёл. Ну потому что отведаешь и сразу жрать, жрать, жрать... А потом спать. Проснёшься и вроде жить некогда. Но главное, до меня дошло, что я уже тянусь к пиву, как когда-то к сигаретам. И нифига это не "утолить жажду".
      Это я к тому, что в нынешнем пиве совершенно не разбираюсь. Ну так, изредка наспех выпью бутылочку. Лишь бы очень-очень холодное и не очень дорогое. Вот прям не отходя от холодильника магазина, в тенёчке. Ну или сын на какое застолье принесёт разливное. То и вовсе, пару глотков ради интереса.
       А сегодня шёл мимо полки с чипсами. Дай, думаю, как раньше... Жена спасает дачу от засухи. Делиться не придётся. Перещупал в холодильниках бутылки - прохладное, но не то. Поехал поближе к дому. И тут на глаза попался магазинчик с разливным пивом.
       Открываю дверь. Прохладно, как в подвальчике. И пивом приятно пахнет. Не шибает, а слегка так отдаёт. Ну, естественно, шеренга кранов и сортов. А я-то не шарю. Помню отхлёбывал у сына липецкое нефильтрованное "Приятель". Понравилось. Из знакомых ещё тихорецкое. Но такого названия - 23-й регион - не помню. Майкоп, Ставрополь, Чебоксары, Алтай...
      Подходит продавщица: "Говорите". Я так пальцем, мол, затрудняюсь. Или липецкое, или тихорецкое. Посоветуйте. И ещё одному покупателю в лицо заглядываю: "А?" Тот, естественно, уклонился. Мол, на вкус и цвет... Лично он предпочитает, чтоб подальше на восток было. Типа, там такая расчудесная вода.
     А что - вода? Это раньше вода. Нынче её ж не прямиком из источника берут. А после подготовки отличишь ли "ту" воду от "этой"? Отфильтровали, через осмос прогнали, минеральный состав вернули (зачерпнули из мешков и сыпанули) - ну и зачем было со скважиной морочиться?
      Помянули марку "Красный Восток". В Ростове такого пива давно не видно. Небось, Балтика скупила. Мужик то пиво нахваливает. А я помню, что на складах оно вечно в драных упаковках стояло, пока не уценят просрочкой. Неожиданно досталось ростовскому шампанскому. "Ну вот нет его". В смысле, разве ж это шампанское?! То ли дело в Цимлянске. Да в фирменном магазине. Где продавец поинтересовался: "Из какого виноматериала предпочитаете?" Типа, из местного донского винограда (посадки исключительно южнее Дона) или и привозной попрёт? А вообще, шампанское - это ж только брют. Остальное - газировка с градусами.
          Хотел было вступиться за ростовское шампанское. Пооткровенничать, мол, давно употребляем дербентское - и ничего. А на контрасте с ним ростовское - так и вовсе прелесть. Но не стал позориться. Человек пьёт только брют... Осторожно выдал ему свою теорию: "Для меня кисленькое - это вино. А шампанское... Ну так уж нас советская жизнь приучила. Шампанское - это праздник, а праздник - это сладенькое. Как-то так".
       Продавщица напомнила о себе: "Так какое будете?". Но я все-таки ждал помощи и поставил задачу:
- Налейте мне пива, чтоб я его не узнал. Чтоб вкус просто хорошего пива. Ну вот, к примеру, Ярпиво узнаваемо. Сразу чувствуется какой-то оттенок. Оболонь вообще пить не могу. Хотя, многим даже нравилось. На складах к пластику всегда давали в нагрузку стекло. Так вот мне что-то неузнаваемое. Ну как Балтика троечка, только вкусное, как Крушовице.
         Увы, продавщица пива не пила. Да и спрашивал я уж больно заумно. Меня поняла её подружка. Или дочка. "Возьмите ставропольское Жигулёвское". И завершила формирование моего выбора - ох, уж эти чудеса женского маркетинга - улыбкой: "Вам обязательно понравится".