Я вас умоляю... Ну предоставят. А Псаки им: "Мы не располагаем такими данными. Не верим мы." Всё? Съели? И доказательства - вот что это такое? Это как Луна на небе? Ни спрятать, ни подменить? Да состряпают всё, что угодно. Хохлы более основательно подойдут к очередной фальшивке. Закажут в Америке. Те - так и сами с усами. Выложат снимки со спутника: "Вот. Пуляли ополченцы. На снимке ясно виден момент запуска и его координаты. Наши им - свои снимки: "Нифига ваш спутник не видел. Он спал. Наш как раз в тот момент за ним наблюдал и сфоткал".
- Неее, то другой спал.
- Вот фотки другого.
      И торгуйся хоть до бесконечности. Что-то там сказал диспетчер? Да ему справку выпишут. Дескать, принимает антибиотики.
       Ополченцы. Кого-то из главных по телику распирало. Мол, да, сбили на шести с половиной тысячах. Чем? А вот это уже военная тайна. Трофейное? Ну... да. И уже буквально через пару дней, небось, о своей болтливости пожалел. То восемь бортовых самописцев Боинга из десяти найдено. То тут же: "Мы ополченцы, а не эксперты". Типа, никогда и в глаза не видели эти ярко-оранжевые "буйки". Тщательней надо, ребята.
        Международные эксперты. Не люди что ли? Одному шепнут: "Имей ввиду, мы знаем, где сейчас твоя дочь". Другому - уже погромче: "Вы гуманист или ёлки-палки?! Хотите, чтоб и в этот раз Путин вышел сухим из воды?!" У третьего ипотека. У четвёртого прадеда при Бородино замочили. И все дела. Были эксперты международные, стали американские.
       А мы, блин, всё подсчитываем возле телевизора. Всё кумекаем: скорость Боинга такая-то, через 17 минут после того он был уже там, а упал здесь, маршрут изменил на 500 км... Словно пили чай рядом с украинским диспетчером, слушали переговоры. И как раз глянули на часы, когда Боинг исчез с экрана радаров. Словно разбираемся во всякой диспетчерской документации. И главное, она у нас есть. Словно шарились по Пентагону и дружбан разрешил позырить вниз со спутника-шпиона. Или просовывали кулак в овальные отверстия от шрапнели на обломках Боинга.
        Короче, народ, не парьтесь. Нам всё расскажут. А будет война - позовут. 

       Концерт канадского струнного ансамбля "Bowfire" под управлением композитора и дирижера Ленни Соломона в Центральном концертном зале Китченера. Музыканты "Огненных струн" одинаково виртуозно играют на классических инструментах и на их электронных аналогах, а также прекрасно танцуют и поют. В составе ансамбля: 9 скрипачей, альты, виолончели, контрабас и даже эрху.
     В прорамме аранжировки классических произведений, кавер-версии популярных эстрадных и рок-композиций, ирландские и еврейские мелодии.

    Подошёл мужик: "А можно попробовать моим аккумулятором завести вашу машину? Проверить надо". Проверили. Не заводится. А у меня, когда аккумулятор отключаешь, нужно заново радио настраивать. Все настройки сбрасываются.
   Ну стал искать. О, что-то новенькое! На 88.2 Детский радиоспектакль. Добротный такой. Правильный язык, длинные сложносочинённые предложения. Старомодные имена-отчества. Пионерские голоса чтецов-травести. Ну просто прелесть. Ностальгические ощущения. У бабушки в Рязани репродуктор на кухне никогда не выключался.
     Пока слушал про маленького вулканоежку, ни разу не влезала реклама. Может быть, её и вовсе там нет? Вот, нашёл. Это Детское радио. Между прочим, в Ростове вещает с прошлого 2013 года.

    С детства люблю этих крупных, красивого коричневого глянца, с цепкими лапками жучар. Благородные они какие-то. И безобидные.
      А то как-то родители взяли меня на соревнования по ориентированию. Кажется в Азовский лесхоз. Я там поймал жука-оленя. Ну или рогача. Сдуру решил попробовать: сильно ли он своими рогами может сжать палец? (Хорошо хоть ума хватало ни крабам, ни ракам пальцы в клешни не совать.)
      Тяпнул меня рогач сурово. Вонзил. У него ж на мандибулах ещё и колючки. Рукой трясу, а тот не отцепляется. Умный. Рядом с костром дело было. Но таки не удержался. И затрещал вместе с поленьями. Такая глупая смерть. Чесслово, я не специально.
       Вот, поднял, песок сдул (как оказалось, не весь) принёс домой и сфоткал. Если что, животное возвращено в привычную среду обитания. Так и не знаю, зачем им рог? Ну не биться же, в самом деле. Может быть, пугать, притворяясь носорогом? 

        

     Жизнь взрослого человека - это мешок обязательств. Успеть, привезти, отвести, забрать, купить, починить... Всегда в темпе вальса: раз-два-три, раз-два-три... Что как бы и неплохо. В старости о такой нужности будем лишь мечтать.
       Но иногда случаются моменты, когда ты выпадаешь из беготни. Ну вот так складывается. Машина сломалась. Ты ещё недолго катишься по инерции. Собираешься поспешать на маршрутке. И вдруг осознаёшь, что сегодня ты не Даниссимо весь мир тебя не так уж и ждёт. Спешить без толку. И ты можешь... и ты хочешь... С непривычки даже глаза разбегаются.
      Некоторые - среди которых и я - идут пешком. Далеко и долго. Лучше домой. Казалось бы, не бог весть что. И даже как-то глупо. Но на контрасте с ежедневном "раз-два-три"... Всё вокруг выглядит иначе. Ты идёшь через жизнь, которую обычно проезжаешь. Теперь ты внутри. И это балдёжное ощущение: я ничего никому не должен. Словно отмотал жизнь лет на двадцать назад. Пусть обманчивое, пусть только на один день. Но сегодня ты не в матрице. Ты сам себе хозяин.


   Про то, как я ходил пешком:
Я иду домой.
Я иду домой 2.
Я иду домой 2+.
Я иду домой 3.

     Жена отправилась на моря. Днём раньше полез посмотреть, сколько она будет платить в роуминге. На сайте Теле2 в личном кабинете ткнул в "роуминг", ввёл в появившейся форме "Краснодарский край" и все дела.
     Но, блин, на билайновском... (Симки две.) И про тариф подробностей не прочёл: "извините, но временно..." И в роуминговой базе ни Сочи, ни Краснодарского края, ни Краснодара "извините, не обнаружено". Всё как-то мелко, непонятно... Потом сыну рассказал - он тоже на море - та же фигня. И сын на сайте не разобрался, пришлось звонить оператору.
    Как только пересекли границу Ростовской области, Теле2 прислал жене смс: "Вы находитесь в роуминге". И что почём. А Билайн предупредить не удосужился.
      Говорят, что скоро Теле2 пустят в Москву. 

   Почему-то вспомнился дедушкин кошелёк. Лоснящейся, но не потёртой коричневой кожи "подковка", закрывающаяся на манер нынешних мобильных "раскладушек". Одна половинка - просто крышечка. В большом отделении второй лежали купюры, обязательно свёрнутые вчетверо. Ну и карманчик для мелочи.
       Дедушка Лёня приходил с покупками и садился сводить дебет с кредитом. (Хотя бухгалтером работала бабушка. И как бы ей это больше пристало.) На очередном листочке блокнота дедушка записывал дневные траты, подводил итог. Потом доставал из кошелька бумажки и высыпал на ладонь со скрюченным подагрой мизинцем монетки. Всё должно быть копейка в копейку. Нет, не от скупости. Для порядка.
       Когда дедушки не стало, за отчёты взялась бабушка Шура. Наверное в память о дедушке, чтоб не терялась традиция. Только это уже был не блокнот, а отдельные листки. Они по нескольку штук забытыми лежали на клеёнке обеденного стола. Потом их под что-то подкладывали, использовали, как салфетки. Не помню дедушкиного почерка. Наверное потому, что он был обычным. Чётким и правильным. Не в пример бабушкиным округлым размашистым кренделям, валящимся влево.
      А кошелёк без хозяина навсегда занял своё обычное место в левом ящике комода. В компании с недописанным блокнотом, безопасной бритвой с красивой латунной ручкой и вечными наручными часами "Победа".

   Ростовская область что ли по ещё советской привычке хвастанула объёмом построенного жилья. Дескать, чуток поднапрячься и отвоюем третье место по России.
   И, собственно, в чём повод для ликования? Это ж всё равно, что чья-то заправка стала продавать больше бензина. Мне-то с того достижения какой прок? Да хоть на первое место, хоть вовсе не стройте - всё одно не подступишься. И таких, как я...
     Что-то давно не рапортовали о настырно растущей средней зарплате дончан.