Вчера дождило, к ночи захолодало, вечером отогревалась театральной премьерой от молодых и кипучих "пра любофф". Любовь – это остро, жгуче, больно, но местами щекотно, а любить – это не только петь и танцевать, любить – это и Марина Ивановна, Гарсиа Лорка, Введенский и да (вот не спорьте), любить – это то, про что писал Антоша Чехонте.

Любовь – это то, что пусть и раз в жизни, но со всеми с нами происходит, но не только про «вместе до Луны и обратно», а и про цензурные трудности, сложности перевода. Любить – это дорога, по которой движется наша душа на пути от рождения к смерти, любить – значит жить, плыть, быть, проявляясь плотной материей в этом смешном, где-то нелепом, мире-фарсе бестелесного.

Вчера дождило, к ночи захолодало, в полночь загрозило, зашумело, дико завыло. Встала утром в полдень, шасть на балкон, глядь – а на меня глаза в глаза смотрит росой умытый, пахнущий цветущим до головокружения, мальчик-красавчик Май. Хмельной, шальной, необузданный как и любовь. И глаза у него зеленые-зеленые до невозможности, в таких и утонуть сладостно, а бежать с ветром наперегонки тем более.

На Днепре рыбаки и рыбы ходят стаями, смотрят сквозь воду друг на друга, милуются, в заводи лягушки дурниной запели любовное. А цвет каштанов, крупными каплями прибитый, кружит над моей головой...

... кружит над моей головой, как снежинки. 

В жизни постоянно что-то случается. И я четыре года назад (все еще помню это 11 мая) сделала то, что сделала. Хорошо, что сделала. Теперь уж точно ничего не изменишь. А, если бы и предложили тот день переписать набело, все оставила бы как есть.