Lament for a frozen Flower

Мы всегда оставляем следы.

Мы прикасаемся друг к другу чувствами, глазами, голосами, характерами и мечтами. Мы привлекаем, отталкиваем, возвращаем, взращиваем, прощаемся, приглашаем. Лелеем или разрушаем свои и чужие надежды, ценности и миры...

Мы остаемся отпечатком во внутреннем пространстве тех, кого коснулись. Мы не проходим незамеченными, не пропадаем без вести в водовороте жизни, если однажды, пусть на короткий миг, по-настоящему встретились. Даже если потом потерялись. Ушли и не вернулись. Даже если назад – нельзя.

Иногда наши следы едва читаемы, покрываются пылью со временем, зарастают травой, смываются ливнями. Но, возможно, когда-нибудь, случайно или намеренно, пройдя по той же дороге, забывший нас вспомнит: мы здесь были. И, может быть, улыбнется.

Иногда воспоминания о нас остаются осязаемыми, как прикосновение к коже, громкими, как голос в пустой комнате, волнующими, как аромат, принесенный ветром через открытое окно.

А иногда мы на всю жизнь впечатываемся в память небрежно брошенным в пересохшем лесу окурком, вспыхнувшим страшным пожаром, съевшим гектары чьей-то души…

И нельзя отмотать жизнь к началу, засеять поля, сохранить сады и стереть шрамы, которые мы после себя оставили, без разницы – по незнанию или из мести. Есть поступки, которые останутся с нами, даже если нам удалось искупить вину.

Помнить о них – важно, чтобы больше слепо и мимоходом не ломать в других людях то живое и хрупкое, что они берегут.

Да, нельзя переписать то, что о нас уже помнят. Нельзя не сделать того, что уже было сделано. И все же можно продолжать писать свою жизнь. Ведь только от нас зависит, какие воспоминания о себе мы отправим в мир дальше. Для скольких людей мы еще сможем стать дождем в засушливый год, маяком, берегом, гостеприимным домом. Или радугой на еще черном от туч небе, от которой вдруг на душе становится немного светлей.

Нужно просто помнить, делая шаг на чужой земле: мы всегда оставляем следы...

Оля Майер

Я не знаю, кто ввел меня в этот мир, ни что это за мир, ни кто я такой. Я невежествен во всем. Не знаю, что такое мое тело, мои чувства, моя душа, ни даже та часть меня, которая придумывает то, что я говорю, размышляет обо всём и о самой себе, но знает себя не лучше всего остального. Вижу пугающие просторы Вселенной вокруг себя, а я привязан к одному уголку этого широчайшего пространства и не знаю, почему нахожусь в этом месте, а не в другом.

Не знаю и того, почему отпущенный мне краткий срок должен прожить именно в этот, а не в другой отрезок вечности, которая была до меня и останется после меня. Вижу бесконечности со всех сторон; они окружают меня как песчинку, как тень, которая появляется на миг и больше не возвращается. Я знаю лишь то, что должен умереть, но меньше всего знаю о смерти, которой не могу избежать.

БлезПаскаль

Умеющий ждать, получает в нужное время ответы на все свои вопросы. Но умение ждать - великое качество. Оно сочетает в себе глубокое терпение и огромное доверие. Ум не умеет ждать. Он всегда торопится. Терпение ему неведомо. Поэтому он продолжает нагромождать вопрос на вопрос, так и не получая ответа.

Чжунли Цюань