Этот город, что режет своими картинами память… Где нет стрелок часов, повернуть бы которые вспять… И пустые глазницы домов отчуждением ранят… Этот город дождей, от которых мне не убежать… Да и что убегать, от себя, от других и отсюда… Я оставил тут все, навсегда, не смотря ни на что… Я оставил себя, в ожидании вечного чуда… Но оно опоздало, хоть конечно и произошло… В этом городе сны, так похожи на улицы жизни… Где в страницах асфальта навеки следы каблуков… Те, которыми шли от меня мои грустные мысли… Но всегда возвращались тяжелой цепочкой стихов… В этом городе лица людей как-то смотрят иначе… Будто знают все то, что нельзя и боятся сказать… Тротуары и улицы прошлого тенью незрячей… Почтальонам из памяти снова пытаются лгать… Я люблю этот город, так сильно, как и ненавижу… Свои тридцать монет серебром он спокойно забрал… Буду жить в нем и дальше, я это конечно предвижу… В этом городе снов и разбитых наотмашь зеркал… © Шотландский Виски Из города дождей, к далёкому теплу Везу свою беду, зажав её в ладошку. Любым из поездов, бежать, но почему я всё ещё стою на маленькой подножке. Любым из поездов, пока не рассвело, Чтоб я тебя в толпе заметить не успела, В который раз соврать, что всё ушло-прошло, И сердце пережать, чтоб больше не болело... Из памяти былой, из города греха, Где голосом твоим уже не бредит эхо, В огромном мире нет такого уголка, Куда бы я могла от глаз твоих уехааааать... В вагончике сыром, в печали и в тиши Живёт моя беда и мается доныне, Всё колесит она вокруг моей души, И всё никак меня не бросит не покнет. © Елена Касьян Художник Александр Крухмалев