Жизнь на кончике пуантов

Стоп-кадры мраморного тела,

Пикантный привкус варьете,
Зал, напряженно онемелый,
И фуэте... И фуэте...
Биенье музыки и плоти
В тончайшей жилке у виска...
Бетховен и Буонарроти –
И мир на кончике носка!
А там, за сценой зов столетий
Сквозь дверь заветную в стене,
Усталых рук немые плети
Да долгим стоном боль в спине,
Триумф и горечь эстафеты,
Бесперспективная борьба,
Успеха липкие конфеты
И вероломство... И судьба...
Но снова – тело на поруки,
И снова – счастье и тоска,
И расколдованные звуки,
И мир на кончике носка!

Михаил Галин













На сцене балерина
С улыбкою невинной
Все лишнее отринув,
Творила нас, как Бог.
Дарила нам невеждам
Крылатые одежды.
Мы ж ползали, как прежде,
И падали у ног.
Трепещущие руки
Срывали с неба звуки
И превращали муки
В молитвенный экстаз.
Звучало тела пенье
Божественной свирелью,
И было откровеньем,
Ниспосланным для нас.
А в классе воздух душен
И с запахом конюшен…
Здесь никому не нужен
Пожар ее души.
Она доверит телу,
Все то, что наболело,
Все то, что отгорело…
Плясунья? Так пляши!
Бесплотною сильфидой
Не подавая вида,
Забыв про все обиды,
Порхает между нот.
Кружит в безумном танце
К восторгу иностранцев,
И бабочками пальцев
Нектар оваций пьет!
Уставшею мадонной,
Пожизненно бездомной,
Войдет опустошенной
В отель судьбы своей.
Там средь букетов сонных,
Признаний телефонных,
Два ангела картонных
Омоют ноги ей…

© Copyright: Светлана Мацур, 2006

Дышать и жить.
Дышите, балерина,
пусть лучше зритель задохнётся счастьем,
следя за облаками кринолина,
целующими тонкие запястья.
Не плачьте -
мир смеётся унисоном,
рождаясь в ослепительном сюжете,
где даже монотонный вальс Бостона
обязан завертеться в пируэте.
Прочтите жизнь на кончике пуантов:
на краткий миг она остановилась,
чтобы измерить интервалом такта
любовь.
И жить во славу и на милость
вам, замершим дыханием в партере
и тем, кто в этот вечер tet-a-tet,
с бессмертием, потерянным в Эдеме,
столкнулся в мире, названном
Балет

Cергеева





Душа стремится вырваться из тела.
Движенья рук, и ног, и головы рождают мир,
До этого — не бывший,
Где каждый шаг — несказанное слово,
А пальцы воздух заплетают в кружева.
Танцоры невесомо и легко парят над сценой,
Крылья обретая,
А рампы превращают в полдень — ночь.
Движенья тренированного тела
Пронизаны движеньями души
И музыкой пропитаны незримо.
…А под пуантами на стертых пальцах — кровь.

erven

Читать полностью:http://yablor.ru/blogs/jizn-na-konchike-puantov/485663