Почему-то в последнее время мне все лень. Учиться - лень. Учить - тоже лень. Залезть в интернет и написать типа новость или еще какую-нибудь фигню - зачем, если гораздо лучше просто помечтать об этом? Нужна активность, а ее как бы днем с огнем.

Ах да, вот - я теперь учусь строить сюжеты на примере дорам. В корейских дорамах очень хорошо это умеют, по крайней мере мне кажется это увлекательным. Это то, чего не умею я и без чего никогда не получится интересной книжки. Даже больше скажу - это такой навык, без которого сейчас издаваться по большому-то счету и не стоит.

Один прием, который в "Императрице Ки" используется просто с блеском. Какая-нибудь обостренная до предела ситуация, и вдруг Гг делает то, что только усугубляет его положение. Главзлодей радуется, в предвкушении скорой мести потирает лапки. Гг исправно страдает или готовится страдать. Зрители тирэ читатели затаили дыхание. И вот именно тут-то ты, автор, и делаешь временной отступ и рассказываешь предысторию - сообщаешь читателю, что страдания Гг входят в его планы, что это была не ошибка и не просчет, а заранее спланированная операция, и ведет она к тому, что... И вот тут умный автор остановится и предоставит событиям снова развиваться своим чередом без каких-либо пояснений, и читатель снова будет ждать, что же это такое было задумано, чем все кончится и к чему приведет. И на этом интересе его можно продержать главу-полторы, книжку он не закроет.

А вообще мне кажется, современная книга, чтобы быть интересной, захватывающей и т. п. должна, как ни странно, совершать некий акт насилия над читателем - заставлять его читать от главы до главы, от эпизода до эпизода. Не буду сейчас разбираться, правильно это или нет, хорошо это или плохо, потому что на самом деле это не важно, а важно то, что сам читатель уже устал хватать все подряд, поскольку душевные возможности все-таки ограничены. У народа, цивилизации они также ограничены, как и у отдельно взятого человека. И то, что литература (как и киноискусство) все больше вырождается, хорошо заметно по интернету: толпа ведет искусство за собой, а не искусство ведет толпу. В общем, так и хочется закончить цитатой из Клюева: "Милое искусство, коварное искусство..."

"Шум дождя" - заколдованная вещь. Как только я сажусь его писать, начинается дождь. Как только я начинаю над ним думать - накрапывает дождь. Летом я только и делала, что думала над ним - и дождь лил практически каждый день. Приближается зима, лопата у меня маленькая, совковая, не для снега. Черт, я уже и в самом деле начинаю бояться...

Серия сообщений "Прозаическое":

Мои рассказы - кровные и личные ))

Часть 1 - Осколок старого мира
Часть 2 - Это жуткое детство
...
Часть 12 - Дождь
Часть 13 - Как зажигаются звезды
Часть 14 - Шум дождя

...Они поссорились. Они проснулись злые, с головной болью, потом долго и бесцельно бродили по саду, уминая ногами жирную, разросшуюся траву. В траве хрустели яблоки, в яблоках скреблись осы. "Вот всегда ты так, - сказал он, - не могла собрать, сидела тут столько времени. Как теперь косить?" А она хотела сказать ему, что он ведет себя, как младенец, что мама воспитала из него просто большого младенца, но эта мысль разорвала ей сердце, и она промолчала.
 Потом она улыбнулась и пошла в дом. Осторожно прикрыла скрипучую дверь, точно рассчитанными движениями собрала вещи. Такси приехало на удивление быстро - хорошо, хоть сейчас не заставило себя ждать. Он копался в саду и поднял голову только на звук взревевшего двигателя.
   Вот потому они и не выключили поливалку. Поливалка осталась - она мыла травы, грядки, на которых тоже поднимались травы - целые леса, поля, все зарастало травой. Водоотводные канавы наполнились до краев, реки вздулись, Унылые вороны сидели на ветках, похожие на старые мокрые зонтики.
И еще в лесах росли грибы. Грибницы работали бесперебойно, в три смены. Утренний дождь, вечерний дождь, ночной дождь. Под мокрыми березами расползались рыжие лепестки лисичек, буравили грязь напористые шляпки красноголовиков. Грибы никто не собирал - было некуда. Машины встали, лето превратило проселки в болота. "Сколько же можно дождей?" - сетовали дачники, потому что на грядках у них давно уже сгнила вся картошка.
 ...А потом они помирились. Он приехал за ней на маленьком сельском автобусе, он вырос, он стал старше ради них обоих. Они проговорили всю ночь и весь следующий день, плакали и смеялись, смотрели фильмы и читали книги. Как и прежде - вместе. И вместе они вернулись на дачу, рука об руку прошлепали по лужам  и - также вместе - выключили поливалку.
- Солнце, - сказали дачники, наконец-то увидев отдраенный до блеска желтый диск. - Ну и лето!
А кто-то из них - тот, кто давно уже наблюдал за небом, - сказал:
- Не волнуйтесь. По крайней мере, осень обещает быть ясной.

Серия сообщений "Прозаическое":

Мои рассказы - кровные и личные ))

Часть 1 - Осколок старого мира
Часть 2 - Это жуткое детство
...
Часть 10 - Очередные пейсательские... заморочки
Часть 11 - Поляна
Часть 12 - Дождь
Часть 13 - Как зажигаются звезды
Часть 14 - Шум дождя

Они сидели на поляне и разговаривали. Поляна была четырехугольная, в центре громоздился древний пень, на пне стоял чайник. Чай уже давно высох в нем, а новый не заваривали - было некогда. Болтали о ерунде: о погоде, о мужьях и женах, о политике. Сыпали словами друг в друга, как спелыми зернами - подставляй мешок, вон он, хлеб! "Мама! - говорил ребенок и тянул маму за рукав. - Пойдем, мама!"
Но мама не уходила. Отмахивалась только: "Сейчас, сейчас". "Сейчас" тянулось долго, ребенок подрастал, солнце всходило и заходило много раз. Всегда одинаковое, тяжелое, багровое, оно освещало верхушки деревьев, переплетшиеся у самой земли корни, тихие озера, полные дымной, мерцающей на закате воды. Оно переползало через странную гору, поднималось выше и подкрадывалось к поляне. Гора была совершенно ровная, будто спиленная со всех сторон. В ней зияли дыры, в которых изредка мерцали стекла, и дикий виноград оплетал крошащиеся от времени балконы. Ребенок (а к тому времени уже юноша) потихоньку стал замечать и каменные плиты, едва различимые сквозь траву, и толстые змеи мертвых кабелей, и железные штыри на четырехугольной поляне. Джунгли возвышались вокруг, и высота холмов была разной. Он никогда не ходил туда, но солнце понемногу открыло ему, что в определенные часы сквозь листья тоже кое-где блестит стекло.
И вот тогда он понял, почему все эти люди не уходили с поляны. Просто города больше не было. Им некуда было идти.

Серия сообщений "Прозаическое":

Мои рассказы - кровные и личные ))

Часть 1 - Осколок старого мира
Часть 2 - Это жуткое детство
...
Часть 9 - Творчество в когтях интернета
Часть 10 - Очередные пейсательские... заморочки
Часть 11 - Поляна
Часть 12 - Дождь
Часть 13 - Как зажигаются звезды
Часть 14 - Шум дождя

Мы тут наткнулись на мысль, которая наносит некий удар по пейсательскому сообществу Дрима. Или даже по такого же плана более взрослым тусовкам, таким, как "Роскон" или "Интерпресскон", например. Т.е. по конвентам. И в чем-то я с ней категорически не согласна, а в чем-то даже и согласилась. А мысль такая:

Я сделала шикарную глупость. собсно, это не про глупость, а про "чего бы написать?", но оно там в конце))

Серия сообщений "Прозаическое":

Мои рассказы - кровные и личные ))

Часть 1 - Осколок старого мира
Часть 2 - Это жуткое детство
...
Часть 8 - "Осколок" уехал в мировое пространство...
Часть 9 - Творчество в когтях интернета
Часть 10 - Очередные пейсательские... заморочки
Часть 11 - Поляна
Часть 12 - Дождь
Часть 13 - Как зажигаются звезды
Часть 14 - Шум дождя

Ахахах! Старый вариант "Осколка" перепостили Стиляги - умилило. Ну хотя бы его теперь стало видно в поисковике.

Конечно, это совершенно не то, чем надо гордиться. Но пока я раскачивалась, пыталась понять, что я хочу от этого рассказишки, и делала то, поезд, как говорится, ушел. Зато это учит - с черновиками надо быть поосторожнее.

Ладно, теперь я делаю То. Дриму - первенство.
 

Серия сообщений "Прозаическое":

Мои рассказы - кровные и личные ))

Часть 1 - Осколок старого мира
Часть 2 - Это жуткое детство
...
Часть 6 - Мааленькая радость (но радость среди дождя и хандры)
Часть 7 - Кажется, я несколько опять...
Часть 8 - "Осколок" уехал в мировое пространство...
Часть 9 - Творчество в когтях интернета
Часть 10 - Очередные пейсательские... заморочки
...
Часть 12 - Дождь
Часть 13 - Как зажигаются звезды
Часть 14 - Шум дождя

По мосту возле железнодорожной станции шли ноги. Ноги были красивые, женские. Белые, словно выточенные из мрамора, на высоких каблуках. Каблуки цокали по выщербленным ступенькам, и обладательница ног плыла над лужами, над станцией, над всеми дорогами мира с царственностью богини, с грацией хрупкой лесной лани. Ее изяществу позавидовала бы сама Афродита, и купидон опустил бы свой лук, ослепленный ее красотой. Она была прекрасна и знала это.

Поэтому она гордо прошла мимо забрызганных грязью маршруток, мимо поддатого инвалида в потрепанной инвалидной коляске. Солнце улыбалось ей сквозь тучи, и птицы пели о ней свои песни. Она легко перешагнула через бордюр, зная, что сзади ее провожают завистливыми глазами.

Но у Лиды не было зависти. Лида искренне любовалась. Красивые ноги, да. У нее, конечно, мелькнула мысль: "Мне б такие", но тут же она рассмеялась и подумала, что к таким ногам нужны туфельки, к туфелькам - платье, к платью - сумочка, ну и так далее. И потом захочется, чтобы было не одно платье, чтобы туфельки понаряднее, да и сумочка... да разве в нее положишь старый и страшный сотовый телефон? Нет, нужно покупать айфон. Или, еще лучше, айпад...

Поэтому она фыркнула и, проходя мимо инвалида, машинально бросила в поставленную на асфальт коробку мятую бумажку. И пошла дальше. Она даже не смотрела на него - знала, что ему стыдно. Стыдно того, что опять надрался, провонял всякой дрянью и сидит тут каждый день столько лет, что уже и сам сбился со счета. И инвалид тоже не смотрел ей вслед, он только вытащил из коробки сложенные вчетверо пятьдесят рублей и быстро сунул их к себе в карман.

- Ноги, - пробормотал он. - Ишь ты, чего выдумали! Что в ногах проку, если нет сердца?

Он слишком хорошо это знал, и потому тоже не завидовал прекрасной богине. Хотя ему было гораздо тяжелее, ведь ног у него не было давно. Почти что с самого детства.

Серия сообщений "Прозаическое":

Мои рассказы - кровные и личные ))

Часть 1 - Осколок старого мира
Часть 2 - Это жуткое детство
Часть 3 - Ноги и сердце
Часть 4 - Первый блин... чем? ))
Часть 5 - И еще немного к первому блину ))
...
Часть 12 - Дождь
Часть 13 - Как зажигаются звезды
Часть 14 - Шум дождя

Вчера что-то меня дернуло, села читать рассказ, который написала на дримовский конкурс аж в 2010-м году. "Осколок старого мира" он назывался. Он тогда вышел на второе место с небольшим отрывом (кажется, даже в 4 голоса, уже точно не помню). Так вот, прочитала я его и пришла в тихий ужас. И мне странно стало: за что люди голосовали? Написан он черти как. Понятно, там Гг такой блааародный, спасает ребенка, и все вроде как на фантастику я пыталась вывернуть. А теперь глянула: восхищаться-то нечем. Обычный дримовский детский сад. Старею я, XD.

Поэтому решила я его переписать. Сидела аж до четырех утра. Благо, что теперь я знаками не связана, не обязательно делать из этого 10 тысяч. Можно и 20, и 30. И мне вдруг стало интересно: а что это за мир, что за люди, почему они живут именно так? Давным-давно они покинули родную Землю, переселились на чужую планету за десятки тысяч световых лет от нашей Солнечной Системы и теперь пытаются уничтожить всякую память о Земле. Преследуют людей, которые торгуют привезенными когда-то земными вещами, употребляют для этого много сил и средств. И вот, главный герой как раз сталкивается с подобными преследованиями. И проигрывает. Такая немного грустная история. (( Правда, он там подвиг совершает, поэтому чего грустить?

А оригинал ее вот тут: http://dreamworlds.ru/konkursi/56919-dusha-v-minia...rs-na-dreamworlds-chast-2.html

А писалось вот на это дебильную картинку:

Серия сообщений "Прозаическое":

Мои рассказы - кровные и личные ))

Часть 1 - Осколок старого мира
Часть 2 - Это жуткое детство
Часть 3 - Ноги и сердце
...
Часть 12 - Дождь
Часть 13 - Как зажигаются звезды
Часть 14 - Шум дождя

Вот теперь и я загрустила о старом Дриме. Даже нет, не так - о прозе старого Дрима. О том, что она была глупой, да, очень даже глупой и неумелой, но у нее был один плюс. И в рамках Дрима это очень существенно. Она была разнообразной.Читать далее...