Редкий ДАР...

По коже — иглами мурашки...
По сердцу — ангел босиком...

Скрипач мелодию однажды
По струнам пляшущим смычком
Вливал в мою больную душу...

От звуков пьян, я слушал, слушал
Неподдающийся словам
Поток чарующих созвучий...

Мир становился чище, лучше,
Подвластный чутким мастерам
Смычков... пюпитров... закорючек,
Покрывших нотные листы,
Для нас — немых, для них — поющих...

Пусть неказисты и просты
Следы пера на нотном стане,
А сердце, что рождало ритм,
Давно уж биться перестанет,

Но лишь встревожит вновь рука
Движеньем лёгкого смычка
Ряд струн, дрожащих перед ним —

И оживает танец нимф,
Что был спрессован и уложен
На разлинованный листок,
Который, вымолчав лет сто,
Вдруг разливает звук по коже,

Впиваясь в душу сотней игл...

© Aндрей Корсаров