инет

 

***

 

 

 

 

 

Оглянувшись, шагнуло лето

В наше прошлое, в наши сны…

А из снов только эхом: "Где ты-ы-ы?…"

Снова Осень из-за спины

Машет мокрой своей ладошкой

И протягивает печаль.

Я ведь тоже останусь в прошлом.

И себя почему-то жаль...

Жаль чудес и неспетых песен,

Неслучившихся наших встреч.

Осень тесто разлук замесит,

Чтобы горький пирог испечь.

Не отведаю ни кусочка...

И тоске объявляю бой!

Вот и Осень не ставит... точку

В этих строчках про нас с тобой...

 

Маргарита Назарук

 

 

со Старым Вороном на ветке сухого дерева и

смотрели бразильский сериал через окно в соседнем доме.

- Жаль, что ничего не слышно, — пожаловался Ворон.

 

- Эх, сразу видно, что ты не романтик!

— проворчала Ворона.

— Настоящим романтикам звук вообще не нужен,

они без слов все понимают.

Вот мы — живем вместе уже почти 300 лет,

а когда ты последний раз в любви признавался?

Перед Первой Мировой войной!

 

Ворон нервно затоптался на ветке,

а Ворона явно вошла в раж и совсем не хотела униматься.

 

- Ну, признайся мне в любви! — потребовала она. — Прямо сейчас!

 

Если бы Ворон мог покраснеть, то он непременно

так бы и сделал, но в цветовой гамме его

оперения подобных оттенков просто не существовало,

так что он еще нервнее затанцевал на ветке.

 

А Ворона с упоением продолжала:

 

- Посмотри на соловьев.

Они целыми днями поют серенады

своим соловьихам! Вот это любовь!

Прямо как в кино!

Ну, спой мне хоть одну песню!

 

Ворон задумался на секунду,

затем расправил крылья,

поднял с гордостью голову и издал:

 

- Кар! Кар! Кар!

 

Но свою песню закончить он не смог,

так как закашлялся старческим кашлем.

 

- Я так и знала! Разве это настоящая любовь?

— запричитала Ворона.

— За всю мою жизнь ни одной песни никто мне не спел!

 

Ворона обиженно всхлипнула и,

отвернувшись, уставилась в окно,

где телевизор продолжал показывать

бразильскую историю любви.

Молчание царило несколько минут.

Холодный осенний ветер ерошил перья старым птицам,

а дождь беспощадно поливал их беззащитные головы.

 

Но Ворона не могла сидеть спокойно,

поэтому первая нарушила молчание:

 

- Ну, хорошо, петь ты не можешь,

павлины тоже не сильны в пении,

зато как они танцуют для своих возлюбленных!

Станцуй для меня хоть разок!

 

Ворон стряхнул капли дождя со своих перьев,

помахал хвостом, захлопал крыльями

и вразвалочку начал расхаживать взад и вперед

по старой мокрой ветке.

В своем неуклюжем танце он

несколько раз подпрыгнул,

и это движение стало роковым:

ветка не выдержала таких признаний

в любви и с треском сломалась.

Вскрикнув от неожиданности,

Ворон с Вороной перелетели на соседний сук.

 

- Ну вот, теперь я не смогу смотреть

свой любимый сериал! — разрыдалась Ворона.

 

Старый Ворон попытался ее как-то утешить,

но все было напрасно.

Слезы таким безудержным потоком

полились из ее глаз, что им начали

завидовать даже капли дождя.

Соседний клен сочувственно покачал

Ворону своими ветвями, как будто говоря:

«Да, старина, ты попал! Женщин можно не кормить,

но попробуй лишить их любимого сериала,

и проблем не оберешься…»

 

В конце концов, Вороне надоело плакать,

или просто новая «гениальная» идея заставила

ее забыть про слезы.

Но, все еще по инерции всхлипывая,

она обратилась к Старому Ворону:

 

- Мы уже не молоды, смерть не за горами.

А у лебедей есть такой прекрасный обычай:

когда жена умирает, муж взлетает высоко-высоко,

а затем, сложив крылья, камнем падает вниз.

Вот это любовь! Вот это верность!

Но когда я умру, я ведь не увижу,

как ты камнем упадешь рядом со мной.

Давай сделаем так: я лягу на землю

и притворюсь мертвой, а ты сделаешь так,

как делают лебеди.

 

С этими словами Ворона слетела вниз

и развалилась на мокрых листьях.

А Ворон в растерянности смотрел на нее,

не зная, что делать.

 

В этот момент из подвала соседнего дома

вылез Облезлый Кот. Заметив развалившуюся

Ворону, он медленно начал подбираться к ней.

Заерзав лапами и завиляв хвостом,

он уже готов был к финальному прыжку,

как вдруг какой-то черный комок

свалился прямо на него и начал клевать.

Кот не ожидал ничего подобного,

поэтому не стал разбираться, что произошло,

а поспешил убраться назад, в свой подвал.

 

Ворон, расправившись с Котом,

подошел к Вороне и заботливо спросил,

все ли с ней в порядке. Ворона,

не видевшая последней сцены,

поднялась с земли и снова запричитала:

 

- Ну, с кем я живу?! Ни признаться в любви,

ни рискнуть жизнью ради любимой! Все!

Дальше так продолжаться не может!

Завтра же лечу в Бразилию!

Автор?

 

Тонка, изящна и нежна.

 

Нет… Жизнь ее была не тяжка,

 

Была любимицей она…

Хозяйке все пришлось по нраву:

 

Ее рисунок, ободок,

 

На полке, в центре, все по праву,

 

Не страшен был и кипяток.

 

Казалось, счастье вечным будет,

 

Или хотя бы много лет,

 

Но так неосторожны люди,

 

Придя к хозяйке на обед!

 

Да, были «ахи», были вздохи,

 

Ее собрали по частям,

 

На клей все…, что ж дела неплохи,

 

Благодаренье небесам…

 

На вид все цело и как надо,

 

И можно даже чай налить,

 

Но подтекает… вот досада,

 

Струею тонкою, что нить.

 

Поставить бы ее на полку,

 

Чуть постучали… не звенит,

 

Красива…, но теперь без толку,

 

«Да в мусор…» — вынесли вердикт.

 

Вот так любовь разбив порою,

 

Жалея… «клеим» для себя,

 

И вид прекрасен… я не спорю,

 

Вернуть ЗВУЧАНИЕ нельзя

 

 

 

автор Марина Федорцова

Возраста точного нет.

По паспорту – сорок, в душе ей, наверное, двадцать.

В изящных руках – театральный измятый билет.

 

Утеряна ранней весною у дома семнадцать.

Особых примет не назвать – только осень в лице.

Завивка скрывает прекрасную спину от зыска.

Утеряна Женщина с привкусом кофе-гляссе.

 

Скажите во все отделения частного сыска!

Утеряна Женщина с блеском бальзаковских лет,

со взглядом осенним под запах дурманящей сливы.

В изящных руках – театральный измятый билет.

 

Кто видел – скажите!

 

Хочу ее сделать счастливой!

 

Алена Васильченко

 

Земные денёчки бегут чередою...

И грусть вдруг обнимет, прижавшись к плечу...

Но, жить торопиться.... я так не хочу...

Хочу я лучистого, тёплого лета....

Хочу я бродить, по земле... до рассвета...

Ходить босиком по зелёной траве

И слушать стихи, что написаны мне...

Хочу я дождей, зашумевшись вдруг градом...

Хочу чтоб шагала Любовь со мной рядом...

Хочу не терять я друзей и любимых...

Хочу я им дней... только самых счастливых...

Торопится время... минуты считает...

Как - будто, сквозь пальцы песок убегает...

Живите, любите... умейте прощать...

Как долго всё будет, не можем мы знать....

Автор?