Среди всех иных-прочих достопримечательностей Свердловска-Екатеринбурга главная, конечно - недостроенная телевизионная башня, торчащая на берегу Исети, аккурат в самом центре города. "Ну, не достроена и не достроена, - скажет кто-нибудь, - экая важность! Атомные крейсеры и те не достроили в своё время... а тут - башня. Эх, провинция!" Дело и впрямь не шибко великое. Да только хотели эту башню возвести уральским жителям на радость, дотянув её чуть ли не до Останкинской. Нет, конечно, поперёк Москвы никто лезть не обучен... ищи дурака! Поэтому отгрохать её хотели метров на четыреста с гаком и заслуженно получить звание "Башня N2 СССР". Шуму, помнится, много по этому поводу было. И то сказать - экая махина вознесётся! Ну, и начали её, эту самую башню, строить. Попёрла вверх красавица: стройная бетонная труба в изящных круглых оконцах. И выросла она на двести с лишним метров, как раз до того уровня, где вращающийся ресторан должны были соорудить. А тут - хлоп - привалила Великая Августовская буржуазная революция 1991 года. А как пелось в своё время на стихи то ли Евтушенко, то ли Вознесенского: "Есть у Революции начало - нет у Революции конца!" Это точно. Конца у этой революции нет. А начало было бурным, как и подобает государственному российскому перевороту. Вымело из магазинов всё подчистую... даже то, что каким-то чудом при коммунистах на полках ещё лежало. Защёлкали по дворам выстрелы братанов, заохали беззарплатные работяги по многочисленным уральским оборонным заводам. Забегали инженеры... "Инженеры - мысли пионеры, а где же ваши схе-е-емы? Наши схемы - там же, где и все мы, вот где наши схемы! Фьють-фьють!"... забегали, говорю, инженеры - в галстучках и костюмах, побрякивая дипломатами-мыльницами, ибо страсть как хотелось всем и каждому стать "брокером". А проще говоря, тиснуть где-нибудь на заводских путях пару вагонов с металлом, - желательно цветным, - продать... кэш в зубы и... ищи ветра в поле! Помнится, завлаб наш, Григорий Наумович, влетает как-то вечерком в лабораторию, где научные сотрудники с горя спирт казённый попивают. Так, мол, и так, мужики, за углом бесхозный сварочный аппарат приключился. Тяжёлый, гад, одному не уволочь! А ну-ка, впряжёмся, спиздим, и будем подрабатывать, - это помимо всего прочего, - ещё и заказами на сварку! Побежала пьяненькая научная интеллигенция, потащила аппарат. А из окна третьего этажа хозяин аппарата ка-а-ак высунется! Да ка-а-к начнёт поливать нас сверху донизу, вдоль и поперёк, включая всю родню нашу и ныне, и присно, и вовеки веков.... Так и не состоялось обогащение Гришиного Малого Предприятия "Нау & Тех" посредством приобретения средств производства ;) С тем же принципом и строительство башни встало. Что могли - спёрли, остальное - так оставили. Нехай стоит. Авось как-нибудь в стране устаканится, оботрётся, переможется... а там и продолжим. Со временем сорвало с самого верха конус из жести, закрывающий механизм лифта; растащили всё, что можно было открутить-оторвать-отрезать; выломали дверь, ведущую в самое основание башни... и стала Башня (теперь уже - с большой буквы) многие лета жить самостоятельной жизнью. NB. Из граффити на наружной и внутренней стене основания Башни: "Толкиен говорил, что гномы боятся высоты. И он был прав!" "Я люблю свободу!" "Я хочу быть с тобой! NAUTILUS" И жутковатые надписи, рядом с которыми стоят даты жизни: "Володя, ты смог сделать это. 12.06.199...г." "Он любил Башню и Она забрала его к себе" "Лена. 7 августа 199...г." Как видите, Башня действительно зажила собственной жизнью. Окружённая диким бурьяном, ржавыми расхряпанными механизмами, бетонными блоками, сваленными вкривь и вкось, молодыми подрастающими кустами и топольками, - выстрелом в небо рвалась она прямо в серые уральские тучи... и стоя у подножия, восхищённые пацаны теряли шапки, вглядываясь вверх. Вначале в Башню только самые оторвы и лазили. По наружной стене можно было подняться - ещё крепка была лестница. Внутри же лифт давно раскурочили и подниматься можно было только по стальным конструкциям внутренних лесов и прочих технических балок и поперечин. Потом это, - уж как водится, - в моду вошло. Телевизионщики с камерами не раз, пыхтя, наверх забирались; пацаны с девчонками романтические свидания устраивали. Несколько раз бэйсеры вниз успешно сигали... да мужик-альпинист с палаткой, крючьями и верёвками три дня на самую верхотуру пёрся. Словом, жизнь кипит! За пару ходок - перчатки, как решето. Ржавое всё... На самом верху, кстати, жутковато. Перила чисто технологические - два брусочка и поперечинки. Стоишь, облокотившись на них, и полное ощущение того, что ты голенький на 220-метровой высоте за прутик от веника держишься. Сама площадка напоминает снизу шляпку гвоздя, то есть диаметр её раза в полтора больше, чем сама Башня в верхней её части. Так эта площадка, мать её, ещё и в технологических отверстиях вся, как сыр голландский. Самое большое напоминает незакрытый проём люка в подпол. Сделаешь, сдуру, шаг в сторону не поглядев... и полетел! И надпись рядом с этой дырой масляной краской в бетон въелась: "EXIT FOR MAN" Шутки юмора такие. Забивали дверь в основание Башни, охранять пытались - да где уж там! Прутся все, кому не лень, адреналином накачиваться... это вдобавок к пиву-водке и прочим прелестям бытовой наркомании... Ну, и порой... вниз. Человек тридцать с лишним Башня таки унесла... Кто - сам. Кто - нечаянно. Помню, девчонка одна так на ржавые перекладины с самого верха рухнула, что пополам несчастную разорвало. Подружки увидели и ублевали всё вокруг. Это не считая массовой истерики. Бывалым ментам и то тошно стало. И появилась на стене Башни ещё одна надпись... и даты жизни. Другая девушка на мокром железе внутри Башни ослабла. Вверх-то добралась, а назад - силёнки уже кончились. Ржавое всё, холодное. Дождь Башню насквозь пронизывает. Рука в перчатке соскользнула и девчонка с первых же метров обратного пути вниз - ах! - да так шеей где-то на высоте метров ста зацепилась. Спасатели несколько часов возились, труп доставали. А "в утешение" родителям сказали, что, мол, хорошо - голова не оторвалась. Сами удивляемся. В гробу теперь целенькая лежать будет. В общем, контингент, "ходивший на Башню", как на свидание, был тот ещё: от пьяненьких семиклассников, до солидных дядей в дорогих спортивных костюмах. И нет-нет летели они сверху вниз, невзирая на опыт, возраст, снаряжение и социальное положение... И был среди завсегдатаев Клуба Башни парнишка один. Из русских эмигрантов. Приехал с матерью откуда-то из Средней Азии. Дембель ему на 1992 год выпал, а дома, - ещё помните? - этнические конфликты бушуют. Это их по телевизору так стыдливо называют. На деле - упаси Господь, - совсем озверели людишки со своими национальными гордостями и прочей жестью. Среди своих парнишку звали Генка Курбаши. Никто, правда, к нему сам не подходил. Подойдёшь к нему, ага! Зыркнет на тебя гневным глазом и молча пошёл вверх, словно торнадо. Ты ещё на первом ярусе соплю утираешь, а Курбаши уже на самом верху. Сядет, бывало, верхом на тонкие перила, ноги в пустоту свесит - как не навернётся - непонятно... смотреть-то на него страшно! - и курит задумчиво... Злость сжигала этого парня, как раковая опухоль. По слухам, насмотрелся он в своей короткой жизни такого, что на роту ночных кошмаров хватит. Пробовали было подъехать к Генке с разговорами - высота, она располагает... покурить, пофилософствовать - да только Курбаши всё больше "да" и "нет", а чего другого - не вытянешь. Разговаривал иногда, конечно, что там... Каждый день основной контингент всё тот же. Поневоле здороваться, да общаться начнёшь. Идти многим некуда, кроме, как на Башню. А там, глядишь, кто сигареткой, кто пивком угостит. Пацаны, как на работу бегали, с утра и... до самого позднего вечера. Вот и ходили слухи, что Курбаши хочет во французский Иностранный Легион податься. Мол, не сегодня-завтра. А то, ни работы, ни денег, ни хрена... хоть по помойкам ройся. А там, где берут - прогибаться надо. Да ещё и наебут по деньгам не единожды. Вон, Пашка-то, третий месяц свои полтора лимона ходит, выклянчивает... А к братанам Курбаши не хочет... во всяком случае - давно бы у них был, если бы захотел. И чего ломается? После армии всё-таки, взяли бы в бойцы, все так начинают! Тренируется Курбаши, тренируется... зачем? Куда? Вон, зверюга-лось, на одних руках уже наверх подымается! И быстрее - хы-хы-хы - чем некоторые здесь присутствующие - с помощью всех имеющихся конечностей! И Курбаши стал на Башне легендой. Мало ему было просто так на самый верх вскарабкаться - начал он на время восхождения и спуски делать. А когда и это приелось, то руки себе сковывал, завязывал глаза... и... пошёл судьбу испытывать. Пристрастился по внешней лестнице на время взбираться. А там кое-где угол наклона отрицательный. Это значит, что чуть ноги соскользнули оттого, что задница перевесила, и ты уже висишь, как на турнике... Да ещё и сама лестница во многих местах от поверхности Башни оторвалась давно... и болтается. Вот и прёт Курбаши по этой лестнице, только скрип стоит и ржавые хлопья вниз летят! Смотришь, а он уже наверху. Минут десять-пятнадцать посидит, покурит и - снова вниз. Висишь, бывало, где-то внутри, вцепившись в гнилое железо и с тоской прикидываешь, что вниз - гордость не позволяет, а наверх - кишка тонка... а в огромный круглый проём окна Башни до тебя снаружи доносится, как Курбаши - дррррррынь! - вниз со скоростью небывалой слетает... Девчонки пытались ему глазки строить... да куда там! Глянет, как раскалённым углём прожжёт и снова вверх, вверх, вверх! Башня его жизнью была. И только она. Нашли Курбаши поутру, осенью, когда верх Башни тонет в серой мгле низких скучных облаков. Лежал он на спине в луже крови и остывшими глазами смотрел, как ветер треплет самую сложную часть пути - оторвавшиеся от стены проёмы лестницы. Два "башенника" тоскливо рассказывали не выспавшимся хмурым ментам, что приходил Курбаши ночью, - естественно, приходил, а как же! Посидел, покурил. С Федькой, вон, по сто грамм выпили, а то холодно и промозгло... А потом ушёл. Как всегда - не прощаясь. Ни криков они не слышали, ни удара. Да и поутру-то, прямо скажем, не сразу они Генку увидели. Если честно - то не было его здесь, на этом месте! Или он где-то в Башне скрывался и позже упал, или сами не знаем, что! Вон, гляньте, он же целый совсем! Затылок только и разбит! А если бы он с верхотуры загремел? Сами же не раз видели, как это бывает... Ну, поди, самоубийство, молвили менты и равнодушно погрузили тело Курбаши в труповозку. Дело - хлоп-шлёп - довольно быстро прикрыли, ибо вариантов никаких не просматривалось: либо парень от безысходности прыгнул, либо доигрался... сам сорвался... надолго ли собаке блин? Заварили дверь в очередной раз... а к вечеру уже на Башне поминки по Генке были... Хрена ли нам эта дверь? Так... на пару ковыряний ломиком. И пошла жизнь дальше. Лет пять-шесть назад прикрыли Башню полностью. Шиш теперь в неё попадёшь. Так и гниют внутри балки и поперечины, да на головокружительной высоте давно уже не увидишь никого. Иногда только... вне зависимости от времени суток и погоды... если в бинокль глядеть - видно: вот же он, Курбаши!!! Видите? Сидит, курит... и ветер относит в сторону искры от дрянной сигареты "Прима" без фильтра. И смотрит Курбаши куда-то поверх городских крыш и башен... зло смотрит, непримиримо и зло. Один, как всегда.

http://zhurnal.lib.ru

Как только речь заходит о легендах Екатеринбурга, так горохом сыплются рассказы о покойниках. И то сказать, если бы не загробные байки, нешто это мистика была бы, а? Итак, помирает в семидесятых годах один партийный старичок. Всё, как водится - родня уже шушукается, как похороны организовать; сын с дочкой сцепились из-за сада и машины - новенькие жигули первой модели - таких на весь город едва ли полтора десятка бегает! - словом, жизнь кипит, пенится, а старичок врастяжку, не торопясь, Богу душу отдаёт. А происходит всё это не где-нибудь, а на улице Шейнкмана, дом 19. Эх, и знаменитейший же был дом! Впрочем, он и сейчас стоит в центре Екатеринбурга, только знать надо - как к нему пройти. Ничего страшного, не подумайте чего. Он и строился-то в самом начале тридцатых с таким расчётом, чтобы и в центре быть... и как бы особняком, ибо строили его, как уголок грядущего социализма для работников НКВД. Интересная, надо сказать, постройка. Сам дом П-образной формы, во дворе автономная котельная построена... с трубой кирпичной. И по сию пору торчит эта труба прямо во дворе дома, вызывая какие-то неприятные ассоциации у жильцов. Котельную потихоньку ликвидировали в те годы, как на центральное отопление перешли, теперь от неё и помину не осталось, а труба - вот она, любуйтесь. Выше дома торчит. Вздымается прямо из земли, - а в трёх метрах от неё банальные песочницы, тополя и качели. Мечта всех окрестных мальчишек - на трубу залезть. Ан - шиш! Скобы ещё в шестидесятых срезали. Котельную-то разобрали легко... а вот трубу так и оставили. Не подступишься к ней. Взрывать только - очень уж кирпич качественный. А пойди, взорви её аккуратно - торчит, зараза, прямо по центру двора! Глухие слухи ходили, что котельная была не простая. Мол, привозили сюда в конце тридцатых трупы VIP-расстрелянных. Везти недалеко. Вон оно, гнездо НКВД, - Ленина, 25, - в квартале отсюда. Пять минут быстрой деловой ходьбы дворами, - только сапожки хромовые - скрип-скрип!.. да кобура приятно по боку хлопает. И дом-то этот чекисты для себя строили, известных архитекторов приглашали. Словом, работают обладатели холодной головы, горячего сердца и чистых рук, вкалывают, очищая мир от чуждого элемента... и, возвращаясь домой, любуются из окон квартиры на финал-апофеоз своей деятельности. Дым из трубы густыми комьями валит - значит хорошо поработали... да и батареи, - глянь-ка! - тёплые. Кругом польза... "А жизнь, товарищи, была совсем хорошая!" (с) И хрена ли ей не быть хорошей, поскольку в любую квартиру, - как у буржуев каких! - есть два входа - парадный и чёрный. Чёрный - это уже для прислуги. Из любой квартиры, прямо в тапочках, на лифте прёшь на второй этаж и мирно направляешься позавтракать/поужинать либо в кафе, либо в ресторан, расположенные там же, в доме. А после обеда приятно посидеть в гигантском холле - перекинуться с друзьями словечком перед сном, покурить, в окна полюбоваться, в бильярд поиграть, оркестр послушать. Ежели в цокольный этаж спуститься - прачечные, парикмахерские, спортзал, библиотека и прочие блага для героев страны, включая клуб с красным уголком и женсовет. Ну, не должна женщина при социализме убивать себя домашней работой! Поэтому, кстати, кухоньки в этих просторных квартирах ма-а-а-аленькие! Чёрт бы их побрал, - жалуются современные жильцы, - квартирища - будьте любезны, а кухня меньше, чем в хрущёвке... в сортире и то просторнее! Ну, естественно, чугунная ограда, домик при воротах для постоянной охраны и т.д. Проектировали этот дом при одном чекистском руководстве, да и строили при нём же... а потом пошла полная чехарда. Одни чекисты других по ночам арестовывают, пытают до седьмого пота, пристреливают под патефон в подвале и ночью везут обратно. В родную котельную. И поднимается такой работник органов над родным домом в виде маслянистого дыма... а в окошко ему и помахать на прощание некому - в его квартире уже другое чекистское семейство живёт: славит благоустроенную жизнь и товарища Сталина, форсит перед друзьями-знакомыми, - мол, в гости к нам и по пропускам-то не всякого родственника пускают!.. ...а потом так же высвистывают через трубу в холодное ночное небо... и в квартире снова топают детские ножки, а возбуждённая хозяйка вешает на окна любимые занавески и покрикивает на сантехника, меняющего в смесителе душа прохудившуюся прокладку... ...и снова - ночной стук в дверь - Ленина, 25 - допрос - подвал - пуля - труба. Совсем уж глухо шепоток ходил, что кое-кто и... живым в топку... мол, в назидание...но об этом лучше - тс-с-с! Вернёмся в семидесятые, к помирающему партийному старичку. Батюшки-светы! Да пока мы с вами тут трали-вали, он уже отошёл! Уже и медсестра-сиделка собрала свой чемоданчик и уехала отсыпаться на машине "Скорой помощи". О, Господи, воля твоя... перекрестимся, да и выйдем на цыпочках... невидимые тем, кто подвязывает покойнику челюсть и связывает руки на груди. Вскрытия не будет - родня особо просила. Да и что там вскрывать? Уж года три только и ждали, что вот-вот... Так что, скоро приедет машина и отвезёт старичка туда, где будут готовы гроб и венки с едва-едва просохшими "Вечная память", "От коллектива 18-го управления КГБ СССР дорогому усопшему..." и прочими разными "От...". Обмоют, в костюм уже приготовленный родственниками обрядят, ну, а потом - зал, прощание, речи, машина... и поехали на кладбище. А пока старичок тихо лежит на своей кровати, поскольку вышла какая-то хреновина, - машина не приехала и по телефону просили часок-другой-третий обождать. Мол, мы Иваниваныча заберём, но чуток попозже, хорошо? Не в обычный же морг его везти... где простые смертные, - пардон, - простые покойники лежат?! Так что, извиняйте сердечно и ждите - приедем. Покойник, он, конечно, есть-пить не просит... хлопот не доставляет... а марксизм-ленинизм учит нас, что в нём (покойнике) ничего страшного нет... однако, между нами, товарищи, говоря, ночью как-то жутковато. Дверь в комнату прикрыли, в другой - самой большой комнате, роднёй собрались... ждут. Переругиваются шёпотом. В наследство, так сказать, вступают. Соседи тут же толкутся, любопытствуют, советы дают... ...И вдруг открывается дверь и проходит через комнату целое шествие - прямо в открывшуюся дверь комнаты покойного: люди, люди, люди... и идут... и идут... священники, работяги, военные, дети, взрослые, мужчины и женщины ... вон, Господи, и с грудными на руках!.. Кто светом осиян и смотрит сурово, а кто лицом тёмен... отворачивается... И всё идут и идут в гробовой тишине... только откуда-то снизу гул... не столько слышен, сколько всем телом ощущается, как вибрация сдержанной, но страшной силы... А у дверей стоит наш мертвец на коленях... ниц пал. Только больничная рубаха на костлявой спине разъехалась - позвонки торчат, тощая синяя задница видна. Таким, говорят, его и нашли позже. Так разогнуть и не смогли - в специальном гробу хоронили. А люди проходят мимо него молча и конца-края им не видно... и не смотрят на него. Ни светлые, ни тёмные... ... Говорят, что, мол, кто с ума сошёл, кто в монастырь подался, да только не верится мне. Какой такой монастырь в семидесятые?! Библию-то хрен достанешь... А дом и по сию пору стоит. Куда он денется... Я там в 1992 году в подвале - бывшей прачечной - в издательском кооперативе работал. Жутковато по ночам, врать не стану. Очень уж дом непростой...

http://zhurnal.lib.ru

В самом начале 90-х "весёлое" было время. Братаны делили полуторамиллионный город, как хотели - вдоль, поперёк, через задницу, сверху донизу, в Бога, в душу и чёртову мать. Бывало, захлопают выстрелы посередине ночи - народ на балконы и лоджии выскакивает посмотреть бесплатное представление. Да что там говорить - по Белому Дому из гранатомёта запузырили. Аккурат на уровне этажа десятого выбоина была. Слава Богу, в окно не попали. В общем, развлекались, как хотели. Автор этих строк лично наблюдал, как полупьяненький, - полон рот золотых зубов; сам весь в наколках, - коммерческий директор конторы, занимающейся продажей лифчиков, трусиков, кофточек и футболочек, - "на стрелку" собирался: автомат АКМС под пиджачок, "Макарова" в штаны за спину. Парочка молодых с автоматами с ним в машину - прыг - поехали в ресторан киноконцертного комплекса "Космос", перетереть вопросик по поводу эксклюзивности продаж. Директриса, кстати, из комсы была - бывший инструктор обкома комсомола... в этом же здании и контору свою держала. Вот, как-то летним вечерком и не сговорились меж собой две солидных фирмы - до разборок дошло. Ну, как водится, сошлись в кафушке. Слово за слово - пальба началась. Мочилово, как говорится... а слово это только для рафинированных эстетов смешным кажется. Полетели кровавые брызги в разные стороны, захрипели и завизжали раненные; заохал бледный бармен, получив пулю в живот; заикал предсмертной икотой, руки к груди скрючил и быстро-быстро засучил по грязному полу ногами упавший боец, получивший пулю в голову... в общем, всё, как водится в таких случаях... увы - ничего нового. А бандиты - они же только в кино такие импозантные... Случился в рядах одной из сторон молодой придурок. Каким уж образом, не знаю, но был у него автомат Калашникова с подствольником. Рад был, дурачок, как свинья в луже - только что не хрюкал. Раза два за городом пальнул и - проникся. Всё мечтал в деле себя показать... Вот случай и представился. Шарахнул дурак по врагу - да снарядик сквозь разбитое окно кафушки на улицу высвистел. А там, пригнувшись, мужик молодой пробирался - домой торопился. Смена у него закончилась, вот и спешил к троллейбусной остановке кратчайшим путём. И снесло бедняге полголовы. Нос, мочки ушей и челюсти остались, а всё остальное по асфальту разбрызгало. Как братаны по машинам разбежались и уехали - прикатили менты... из окрестных домов им все телефоны оборвали. Сердобольная чья-то душа ментов за рукава хватает, в глаза заглядывает - посмотрите, мол, там мужчину ранило... скорую-то мы уже вызвали, а они на перестрелку не очень-то и торопятся... может, хоть вы чем поможете? Пошли... Господи, спаси нас и помилуй, дёргается тело, а вместо головы - кошмар какой-то! А тут и скорая боязливо подкатила... водитель наотрез отказался прямо к кафе подъезжать. Вот и пробираются, прячась за кустами акации, молоденький парнишка-фельдшер и медсестрёнка - бедолага незамужняя. Парнишка только-только из армии, с горячей точки - знает цену пуле. Два курса фельдшерского училища - несчастная любовь - пьянки - прогулы - армия... О! да ты у нас почти врач! валяй на таджикскую границу, а то там от дизентерии и дистрофии до сложных проникающих ранений в брюшную полость... а ни врача, ни медбрата, ни фельдшера на три погранзаставы уже с полгода не имеется!.. кругом марш! И повезли дёргающееся тело в ближайший травмпункт. Там молоденький врач очумевший вконец. Мало того, что две смены уже отпахал, так он ещё и в ветеринарной клинике подрабатывает, - ездит по вызовам клиентов, - кошек, собак и прочую домашнюю живность лечит и оперирует. Вот и выходит - "Бери от жизни всё!" ... но только не сон. А в приёмной тьма народа сидит. Накопились за субботу вывихи, порезы, синяки, переломы и трещины, резанные бритвой синюшные наркоманские руки ... и всяк ноет и ругается, мол, суки поганые - и страну развалили, и элементарной медпомощи от вас не дождёшься! И ввозят на залитой кровью каталке фельдшер и заблёванная медсестра жуткое тело: ноги дрожат, руки рубашку на груди перебирают... до груди полы рубахи собрал, только голый живот ходуном ходит... и с каждым выдохом брызги крови летят... Так и смыло из приёмной травмпункта всех болящих и страждущих! Как струёй вынесло, только слышно, как на ступеньках натужно выташнивают свои ужины. Врач высовывается - какого хрена ко мне привезли?! Ох, мама родная... да куда же мне его? Так ведь... это... он же жив ещё... Какого хрена - жив?! С ума посходили! Вон, задвиньте каталку в угол и ширмочку прихватите - загородите от глаз людских. Сердце у мужика идеальное было... отходит он долго, вот и всё! А лучше всего - увозите его сразу в морг, мне меньше хлопот будет. Ну, уж нет! Пока сердце не остановится... Хотя... И вообще - мы скорая помощь, а не труповозка! Это ты ментам звони! Пока суть, да дело - отошёл несчастный. Упокой, Господи, душу его безвинно убиенного... Словом, уехали эскулапы от этого кошмара подальше. Но ментам позвонили - мол, не волнуйтесь, тело в травмпункте. Документы вами же изъяты, сообщите родственникам - умер. Через час звонит врач травмпункта тем же ментам и, заикаясь, объясняет, что тело исчезло. Мол, переложили на кушетку в ванной и старой дырявой простынёй прикрыли. Пока то, да сё... хвать, а трупа и нет! И двери в ванную закрыты, чтобы кто-нибудь из ночных травмированных нос не сунул. И ключ оставался в халате у врача. Никак, доктор спиртику лишку на грудь принял, решили служители 02 и аккуратно записали происшествие в журнал. Доктор ещё два раза звонил... ну, его вежливо на утреннее посещение участкового спровадили. Дышите, доктор, глубже, а утром к вам Пётр Васильевич заглянет... там ему всё и расскажете. А пока - заприте окна и двери и - хе-хе-хе! - не принимайте наркотических веществ и содержащих алкоголь препаратов. Рано радовались... к утру на те же 02 звонит молодой человек с противоположного конца города и бормочет, что, мол, хочет сознаться в убийстве... посредством выстрела из гранатомёта. Что? Да вот вам и труп, у дверей лежит! И, блядь, приезжайте скорее! И не один звонок, а штук десять... и все из одного подъезда. Труп. Труп!!! Без головы практически!!! Приезжайте, ради Бога, а то мы тут все в панике! Вот он, пропавший - это почти сразу выяснили. Поперёк дверей лежит. И дурачок в углу рядом забился - глаза пустые... в мокрых штанах на корточках сидит... как позвонил, так и впал в полный ступор... кататонию... или как там это у эскулапов называется... Сложив два и два, менты в ужас пришли. Налицо похищение трупа и перевозка его к убийце. Кто? Зачем?!! А хуже всего, что по документам на жену невинно убиенного вышли. А та заявляет, что, мол, господа, ошибочка у вас вышла. Приехал муж домой. Позднее, правда, чем обычно, но был весел до возбуждения. И жену полюбил, и по квартире метался - собирал вещи. Сказал, что уезжает надолго, но зато за очень хорошие деньги. И - срочно! Командировка. Но теперь - особенно подчеркнул - ТЕПЕРЬ - всё будет хорошо и он за неё и детей спокоен. И двух детей поцеловал прямо в кроватках, и её любил крепко... а потом она, счастливая, заснула - чудо какое-то... даже до дверей не проводила... Ой, постойте... да вот же - сумка собранная стоит!.. и денег не убыло... И вообще, всё, как во сне было... вот и дети говорят, что папа их ночью разбудил... Ну, с детей - какой спрос! Мало ли что дети напридумывают спросонок... но - сумка, жена?.. Уж не хитроумная ли комбинация? Аг-га-а-а!!! А фигушки. Как на грех соседке не спалось. Видела она, как счастливый сосед ключом дверь часа в три ночи открывал... ещё подмигнул ей и сказал, что, мол, жизнь налаживается... и кто-то из соседнего подъезда его видел в это же время... и тоже удивился - насколько весел мужик. Словом, ходил наш мертвец и тут, и там... а утром оказался у дверей спрятавшегося после боя дурачка... убийцы своего... и напугал его до полной потери дееспособности. Грех сказать, дурак под себя валит... и сожительница его настаивает, что её дело маленькое - только меня ни во что не впутывайте. Надо вам, ментам, вы и крутите это дело. Жена, бедняжка, конечно на опознание тела мужа ходила. Вместе с мамой, тёщей покойного. Та тётка твёрдая - кремень, а не тётка! Бывшая операционная медсестра. Она, собственно, и опознала труп - жену валерьянкой отпаивали... И на следующий день после похорон заявляется к зарёванным женщинам двоюродный брат жены. Помните, как немцы из Союза ломанулись на историческую родину по призыву Дойчланд? Вот Володя К. и уехал, поскольку к 1986-му году был женат на поволжской немочке, чьи родители оказались после всех сталинско-исторических передряг в Узбекистане. Там он со своей будущей жёнушкой и познакомился в своё время, а когда пришла пора - уехал вместе с ней и сыном в ФРГ. Из Германии позже перебрался в Австрию, да там и осел. Неплохо жить начал - непьющий и руки золотые... но с сестрой не переписывался. Помнит её совсем ещё малюткой, когда с родителями в Свердловск приезжал. Как? Почему приехал? Как, почему приехал? Вот, телеграмма пришла... да где же она?.. сейчас... ох, потерял... да чёрт с ней, с телеграммой, главное - сестрёнку поддержать! Ладно - жена, горем убитая... она могла всё что угодно отправить... и адрес вспомнить... и тотчас забыть всё напрочь... но, ведь, не ходила никуда! Мать её тоже не отлучалась... Подруги матери, конечно же, всё объяснили... мол, это душа мужа её дочери приходила... гадалку пытались позвать... и прочих экстрасенсорных уникумов, включая сомнительного монаха, шляющегося, обычно, в районе автовокзала и собирающего "чего Бог послал" на выпивку... но в хлопотах вызова в Австрию как-то это всё мимо прошло. Квартирку быстро продали... Господь помог, не иначе! Люди попались совестливые - не выдрали из вдовы жилплощадь за копейки - по совести заплатили. Дай Бог им здоровья и долгих счастливых лет жизни - не нажились на сиротках! И уехали мать, дочь и двое сироток. А в Австрии знакомится несчастная вдова с хорошим австрийским мужчиной... и через три года совместного проживания замуж за него выходит. Своих-то детей у него не было... жена рано умерла. И сразу после скромной свадьбы просыпается он в слезах... мол, Луиза моя с твоим покойным мужем нас навестили... благословили на брак... вот только что, ещё дрожь бьёт! У неё сердце оборвалось. Господи, мало мне мистики было!.. Да только прав был австриец - всё нормально у них. Уже который год. Тьфу-тьфу-тьфу, чтобы не сглазить! И теперь, вздыхая и крестясь, говорят её бывшие соседки: "Дай Бог Наташеньке и дальше везения! Недаром муж её, Димочка, тогда ночью говорил - жизнь теперь у неё долгая и счастливая настанет... А какой мужчина был надёжный и любящий - нет теперь таких, да!" Да и она его любила. С десятого класса...

Взято на сайте http://zhurnal.lib.ru

Как всегда, открыла свою тетрадочку двадцатилетней давности,в которую записывала интересные для меня тогда рецепты.

ПРОДУКТЫ:

 баранина    500г.

 картофель   750г.

 помидоры    200г.

 баклажаны    300г.

 стручковая фасоль    200г.

 лук репчатый    1шт.

 зелень

 перец

 соль

СПОСОБ ПРИГОТОВЛЕНИЯ:

Баранину нарезать кусками из расчета 2-3 куска на порцию, переложить в кастрюлю и добавить нарезаные овощи, зелень, посолить поперчить,  и залить 2 стаканами воды. Посуду накрыть крышкой и поставить в духовку на1,5-2 часа. Подают Чанахи в той же посуде.