... А у меня Тоска гостит.
Ей радостно, что дождь шуршит,
Что сквозь туман мне смотрит в окна
Ветвей обвисших переплёт,
И вот она меня ведёт
Вдоль поля по тропинке мокрой.

Ей нравится средь сера дня
Из дома гнать под дождь меня.
От мелких капель серебрится
Её истрёпанный наряд:
Я должен быть с ней вместе рад
Тому, что улетели птицы.

Тому, что тучи тяжелы,
Что одинокие стволы
Над выцветшей землёй качает,
Что плачут мокрые кусты.
Она твердит, что красоты
В полях мой взгляд не замечает...

Как знать ей, что не со вчера
Мне эта смутная пора,
Предснежное ничто без света,
Сырые дни глухой тоски
Давно и без неё близки.
Но разве объяснишь ей это?..



Роберт Фрост. Ноябрьская гостья. Ноябрь 1912

Одд Хердрум. Меланхолия. Ноябрь 2015