Оно надо бы петь, но исключительно для внутреннего потребления и за закрытыми дверями. И окнами. Звукоизолированными. "Вези меня, извозчик, по гулкой мостовой" - это мы ещё рискнём, а танго с настроением - ни-квак. Или взвоем под Надсона, или, действительно, перейдём на прононс Вертинского. Мы станцуем.
Ни-ни: годы наши не те, чтобы от тумана - и до слёз. Нам, дружище, уже положено плакать только по единственной уважительной причине: от злости. На себя, никак не желающую взрослеть окончательно...