Ходить по улицам не страшно.
Страшнее видеть там людей.
Ты скажешь: "Это не опасно".
Среди цветных и черно-белых дней,
Когда я выхожу из дома
И пробираюсь сквозь толпу,
Мне чувство ненависти не знакомо,
Но только лишь пока живу.
А я живу, пока я вижу
Среди осколков настоящий свет,
Я лишь тогда не ненавижу
Тот мир которого на самом деле нет!

Вот мимо разные девицы
Спешат. Куда? Да напоказ
Они рисуют тушью лица,
Но, если бы, хоть кто-нибудь из них
Хоть раз
Узнал, что значит ЖИТЬ на свете.
На свете не сафитов и не фар,
Не в бутике, кабриолете,
А насладясь игрой теней и света,
Дышать и разжигать в душе пожар.

Ну, вот одна прошла.
К чему она стремится?
К богатым петухам, деньгам,
А в данном случае, ведь,
Курица - не птица.
Таков удел, так называемых,
Всех "светских дам".

Я вижу, как она гниет.
Дерьмо в красивой оболочке
"Но разве... разве ЭТО жизнь?
Это ее великий смысл?" -,
Ты спросишь у меня. А кто?
Кто, если не я ответит?
Таков исход.
И им не солнце светит,
А лампочки.
И то, лишь задом на перед.

Когда однажды надоест
Сея гнетущая картина,
И я одной своей рукой
Начну лепить из пластелина
Мой мир.
Мир маленький такой..
Я помещу его в ладони,
Я право дам себе создать
Без ненависти и без боли,
Я право дам не ведать горя.
Мир светлый, чистый и святой.
Я окружу его любовью,
И я надеюсь, что когда-нибудь
Я обрету его... с тобой.

До нервной дрожи в коленях,
До похмельной дрожи в руках,
Психической нестабильности
В городских электросетях,

До разрыва сердечной аорты,
Взорвав закипающий мозг,
Запустив клофелины по венам,
Мое слово в тебе застывает, как воск.

Я приду когда ты не заметишь,
Темной тенью на белой стене.
Ты, сорвавшийся вниз с парапета,
Летишь обреченно ко мне.

Ты, как я, будешь вечно поэтом,
Слепо верить нелепым словам,
Жить вчера или следущим летом, -
Психиатор духовных программ.

Ты не знал о том, что будет завтра,
Но ты знаешь теперь обо мне,
И тебе я раскрою все карты,
Ты все это увидишь в сегодняшнем сне.