Александр Бирштейн

«Под небом голубым…»… Когда услышал это,
То понял – навсегда, как родинка, как шрам.
Туманный, легкий дым зовут зачем-то светом.
Я этот свет глотал в Столице по утрам.
«Под небом голубым…»… Не нужно мне иного!
Одесса и Париж, люблю вас, но зато
Есть Город на земле, и золотое слово
Начертано ему. А воздух от Ватто.
Пронзительно и зло равняет время сроки:
Кому… Куда… За что… И тут не суета!
И, как весну вода, вдруг наполняют строки,
Чтоб хоть одна строка осталась навсегда!
«Под небом голубым…»… Считаю дни, но в этом
Есть свой особый смысл, зовущийся – мечта!
Я стал самим собой, а слыть хотел поэтом
Довольно долго, но все это ерунда!
«Под небом голубым…»… А жизнь-то не с начала!
И начинать грешно. И кто тому виной?!
Ох, Город золотой, как долго не хватало
Меня в тебе, с тобой, тебя во мне, со мной…