« Жизнь - как огромная тюрьма -
Сурова слишком.
В ней отсидевши срок сполна
Получишь «вышку».

Будь хоть честнейшим из людей,
Хоть низким вором,
Ты всё равно пройдёшь по ней
Как коридором.

Куда ни суйся – ты всё в ней
Проходят годы…
И не дождешься, дуралей,
Своей свободы.

Поставят к стенке не спеша,
Взмахнут косою
И отлетит твоя душа.
И хрен с тобою…»
Колпов

Где же живет мое счастье? Нигде.
Так называется эта далекая местность
На полпути из Отчаяния в Неизвестность
В тысяче миль от Спокойствия - ближе к Беде
В царстве подстреленных птиц и несбывшихся снов
Там, где у прошлого нет над влюбленными власти
В доме из вздохов, нечаянных взглядов и слов
Там проживает мое невозможное счастье
Учит святых, оставляя следы на воде
Пляшет с чертями и в сны мои входит без стука
Где же живет мое счастье? Да, в общем - нигде
В том-то и штука, о, Господи, в том-то и штука...
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
*****
Нет,мы друг друга вовремя встречаем.
И как не правы,честно говоря,
Когда себя искусственно печалим
Судьбу за опоздание коря.
Клянём её: такая мол,сякая,
И не хотим понять той простоты,
Что год назад была бы я другая,
Что год спустя не нужен был бы ты.

В этом мире крохотном и шатком,
Пока солнце будет нам сиять,
Женщина останется загадкой,
Что никто не в силах разгадать.
Я желаю, чтоб у Вас сбывались
Самые заветные мечты.
Чтобы Вы все время улыбались.
Ведь улыбка – признак красоты.
Я хочу, чтоб беды и печали
Никогда не посещали Вас.
Чтобы Вы друзей не забывали,
А друзья не забывали Вас.
Пусть у Ваших ног лежат мужчины,
Подставляя крепкое плечо!
Будьте счастливы, красивы и любимы!
Разве нужно что-нибудь еще.

Девять с чем-то
недель - от надежды до дрожи...
Малозвёздный отель...Непрокрустово ложе...
Пересчитаны дни (незначительны в сумме)...
Влажный ком простыни...
Все симптомы безумья...

Это пропасть во ржи...
Это мыслей коррида
меж пространством души
и пространством Эвклида...
Мы монархи без свит, породнённые мраком...
Чуткий воздух звенит
восклицательным знаком...

Это вовсе не дом... Чай... Коробка печенья...
Всё, что будет потом - не имеет значенья...
.............
У судьбы под пятой
пьём и пьём, баламуты,
ядовитый настой настоящей минуты...

Мы следы на песке. Мы прибой белопенный.
Где-то там, вдалеке, в параллельной Вселенной -
соловьиная трель; мир, цветастый и хрупкий…

Девять с чем-то недель. Как на душах зарубки.

©Александр Габриэль

Поистине царственный взгляд,
Осанка, походка, улыбка!
Умелых речей -
И лекарство и яд.
В оркестре - ведущая скрипка!

Она, величаво-горда,
Шутила направо-налево:
"Все люди как люди,
А я, как всегда -
Одна среди всех Королева!"

И верить шутливым словам
Её - были все основанья -
Она, среди самых
Прелестнейших Дам,
Мужчин привлекала вниманье!

Ловила восторженных слов
И взглядов влюблённых каскады...
Звонки, комплименты,
Букеты цветов,
И нежных ночей звездопады!

Казалось, по жизни она
Шагала уверенно-дерзко!
Никто не подумал бы -
Что же стена
Скрывала души королевской?

В ней - ссадины и синяки,
Остатки поруганной веры,
Кровавые раны
Измен - уголки
Скрывали за чёрной портьерой..

Слегка задрожало крыло,
Запели турбины на взлёте...
Ах, как бы расслабиться,
Плюнуть - назло!
Не думать опять о работе...

Что тот, с кем делила любовь,
Предательства ловко причину
Прикрыв камуфляжем
Бездарных стихов,
Коварно прицелился в спину..

Как в кресло, вдавила судьба,
По жизни - то взлёт, то посадка...
И, словно в насмешку,
С собою борьба,
Все силы в неё - без остатка...

Бесшумно летел самолёт,
Мигал маячок непрестанно.
Как быстро - уже
На посадку заход!..
А ей бы - лететь постоянно...

Старательно слёзы тая,
Упрямо, без скорби и гнева
Шептала : "Все люди,
Как люди, а я -
Одна среди всех - Королева!"

Восьмое марта – лучший день весны.
Я – королева в пышном тронном зале:
Букетики подснежников лесных,
И алых роз, и крошечных азалий –

Все это мне. И я с собой в ладах –
Куда-то делись взбалмошность и «нервы»…
Обычный третий тост: «За милых дам!»
Сегодня прозвучит, конечно, первым.

Спасибо Вам, родные, за любовь,
За преданность и нежность – троекратно!
Нельзя ли, раз в неделю, (день любой)
Весенний праздник возвращать обратно?

Откуда я взялась? И где была я раньше?
В каких мирах зажглась моя звезда?
Я вам отвечу запросто, без фальши:
Все дело в том, что я была …Всегда.

Все началось в Эдеме, в райских кущах
Коварною Змеей обольщена,
Вкусила плод я, грешностью зовущий,
И Евою была наречена.

Года бегут, столетья замыкая,
И вот уже на троне золотом,
Царицей Савской гордо восседаю
И мне дары подносит Соломон.

Под звон литавр, под арфы голос тонкий
Я в танце упоительном кружусь
И очарован мною Македонский –
Ведь я Таис Афинскою зовусь…

Из века в век всё перевоплощаясь,
Из жизни в жизнь меняя имена
И для мужчин загадкой оставаясь,
Зовусь я Женщиной – в любые времена!

Ты похожа точь - в точь
на июльскую ночь
и такая, пожалуй одна.
Ты похожа на взрыв,
на внезапный порыв,
ты похожа на небо без дна.
Ты созвучие слов,
воплощение снов,
ты как зыбкое пламя свечи:
есть в руках твоих власть -
это нежность и страсть -
от сердец и от счастья ключи.
лишь взглянув на тебя,
каждый спросит себя
(и на то основания есть):
"Среди пасмурных дней,
среди серых тенй,
что, богиня ты делаешь здесь?"

Грустит дурнушка: "Мне ль надеяться,
Что я кому-нибудь понравлюсь!"
Но женщины на свете делятся
Не на дурнушек и красавиц.

Другая шутит: "Я не девица,
Я - Лето, даже не в июне..."
Но женщины на свете делятся
Не на старейших и на юных.

Вздыхает Золушка: "Что делается!
Бал в драгоценностях несметных!"
Но женщины на свете делятся
Не на богатых и на бедных.

Любовь?.. Казалось бы, безделица!
Но - годы мимо, годы мимо.
Все женщины на свете делятся
На нелюбимых и любимых.

От счастья расцветёшь, как деревце
В год засухи от струй дождливых.
Все женщины на свете делятся
На несчастливых и счастливых.

Молодость... Старость...
Привычно, знакомо.
А я бы делила жизнь
по-другому:
я на две бы части ее делила,

на то, что будет,
и то, что было.
Ведь жизнь измеряют -
знаете сами -
когда годами,

когда часами.
Знаете сами -
лет пять или десять
минуте случается перевесить.
Я не вздыхаю:

о, где ты, юность!
Не восклицаю:
ах, скоро старость!
Я жизни вопрос задаю, волнуясь:
что у тебя для меня осталось?

Неужели всю жизнь надо маяться!
А потом
от тебя
останется -
Не горшок, не гудок, не подкова,-
Может, слово, может, полслова -
Что-то вроде сухого листочка,
Тень взлетевшего с крыши стрижа
И каких-нибудь пол-глоточка
Эликсира,
который - душа.

Давид Самойлов

Старею… Боже мой, старею!
Уже не тянет на мужчин:
то в каждом вижу я злодея,
то каждый, мнится мне – кретин.

Старею… С каждым днем труднее
свой реставрировать портрет.
И тотчас зеркальце немеет,
лишь я к нему: «Скажи, мой свет…?»

Не поднимают настроенье
ни побрякушки, ни тряпье.
Плыву бесславно по теченью –
авось куда-нибудь прибьет.

Болит спина и ноют ноги,
ломает, дергает, хрустит…
Пора бы подвести итоги,
Да что-то совесть крепко спит.

Маячит пенсия смешная –
последний мой ориентир.
И жизни линия сплошная
походит больше на пунктир.

Ну что ж, старею, так старею –
всему на свете свой черед.
Пойду, пройдусь-ка по аллее,
а то ведь жуткий гололед.

Улыбаюсь, плача,
И смеюсь от боли,
Я глаза не прячу -
Стало все равно мне.

И смотрю невидя,
Словно в темный омут,
А в душе обида,
Мост последний сломан.

Между нами пропасть,
Шаг последний сделан.
Мы прервали повесть
Глупостью безмерной.

Сердце рвут на клочья
Брошенные фразы,
Этой зимней ночью
Все решилось сразу.

Я смеюсь от боли,
И кричу, спасаясь,
Стало все равно мне,
В темноте теряюсь.

Ходим мы по кругу,
Выхода не зная,
И виним друг друга
Без конца и края.

Этот лед прозрачный
Больше не сломаешь,
Я тебя теряю...
Ты меня теряешь...

Судьбы моей измятая тетрадь
исписана мечтами, из которых
песочные дворцы построить впору,
ни проку, ни завязки к разговору.
Забвения незыблемая гладь.
Но есть мечты, что страшно потерять.

Пусть логика шлифованную речь
прибережёт, поскольку я не внемлю.
Как медленно ложится снег на землю.
Я очевидных фактов не приемлю.
Корабль мечты дано постигла течь,
но я его пытаюсь уберечь.

Покуда удаётся. Всё трудней
держать удары истины жестокой.
Босые ноги раня в кровь осокой,
душа бежит, бросая взгляд высоко,
туда, где над равниной серой дней
летит Судьбы моей измятая тетрадь
исписана мечтами, из которых
песочные дворцы построить впору,
ни проку, ни завязки к разговору.
Забвения незыблемая гладь.
Но есть мечты, что страшно потерять.

..Она проснулась, потянулась,
И голой подошла к окну.
Полсотни мужиков свихнулось,
Полсотни - вытерли слюну.
Камаз Черроки въехал в дверцу,
Упал в бассейн вертолёт,
Схватился в скверике за сердце
Седой, почтенных лет народ.
Случилось в озере цунами,
Вулкан извeрг поток страстей,
Стояли с вздутыми штанами
У дома дядьки всех мастей.
Сошёл с орбиты спутник малый,
На дубе вспучилась кора
Она зевнула, и сказала:
- Вот скука! Всё, как и вчера.

Я не куплю футбольный клуб,
Мужчин, что бегают по полю,
Мне не носить роскошных шуб –
Пусть звери поживут на воле.
Я не поеду в Куршевель,
Кататься там по горным склонам,
Не забронирую отель -
Обычный полулюкс с балконом.
Не хватит даже на массаж,
Чтобы расстаться с целлюлитом.
Пожалуй, не войду в кураж –
Весь мир мне кажется закрытым.
Ведь денег только на вино
И на сеансы с Интернетом...
А кто сказал, что быть легко
По жизни просто человеком?
Хлудова Ольга

Давайте делать паузы в пути,
Смотреть назад внимательно и строго,
Чтобы случайно дважды не пройти
Одной и той неверною дорогой.
Давайте делать паузы в пути.

Давайте делать просто тишину,
Мы слишком любим собственные речи,
Ведь из-за них не слышно никому
Своих друзей на самой близкой встрече.
Давайте делать просто тишину.

И мы увидим в этой тишине,
Как далеко мы были друг от друга,
Как думали, что мчимся на коне,
А сами просто бегали по кругу.
А думали, что мчимся на коне.

Как верили, что главное придет,
Себя считали кем-то из немногих,
И ждали что вот-вот произойдет
Счастливый поворот твоей дороги.
Судьбы твоей счастливый поворот.

Но век уже как будто на исходе,
И скоро без сомнения пройдет,
А с нами ничего не происходит
И вряд ли что-нибудь произойдет.
Андрей Макаревич

Проблемный вопрос – на разрыв – не иначе,
Не в том, вид какой у крутейшего мачо,
Не в Гамлете, Цезаре, в рыцарских латах,
А в том, что какой исходить должен запах
От нас, мужиков, настоящих, исконных,
Быть может от скачек неистовых конных,
Чтоб потом и кожей, гаванской сигарой,
И виски, носками, гавайской гитарой
Мы пахли, лаская собой обонянье,
Чтоб нам не лепили козловское званье?

Отвечу, вам, братья по духу и полу,
Парфюм и носки – пацанам для «прикола»,
Духи – тем, в жабо, по экранам парящим,
А ЖЕНЩИНОЙ пахнет мужик настоящий.
Бондаренко Григорий

Постфевральская кома отпустила, похоже...
Лженадеждой на счастье тёплый воздух отравлен...
Улыбается мило симпатичный прохожий...
Да не бойся же, дура! Ведь знакомые грабли...

Как привычно и ново в каждом слове и взгляде
ощущать притяженье... до последнего нерва...
Почему бы не ехать по ночной автостраде?...
Да не бойся же, дура! Не последний, не первый...

Многоточия те же в каждом новом романе...
Как и в прошлые вёсны - всё по старому прайсу...
А по счету заплатит тот, кто позже обманет...
Да не бойся же, дура! Обмани и признайся...

Пусть всё это продлится лишь от марта до мая...
Расставание надо пережить, как простуду...

Обсуждают соседки: "Ишь ты... цаца какая..."
Да не бойся же, дура! Посудачат - забудут...
Елена Ломакина

Иллюзия времени
Сторож людского пространства – время...
Вымысел? Воображение? Иллюзия?
Или человеческое бремя?
В жизненном лабиринте вне времени рвусь я...

Счастлива... Не наблюдаю... Снова
В слиток переплавляю прошлое с будущим...
Всё же – настоящее – основа,
Радости или горя миг, дарующая.

Прошлое кануло в лето! Где-то
Будущее блуждает в больной фантазии
Выдуманной песней, неспетой...
Может уже Создателем, стёртой в тетраде...

Время – призрак материи или
Наш конгломерат усталой обыденности?
Счастлива... Не наблюдаю... В стиле
Мудрой и независимой осмысленности!
/Елена Горная/

Чай-с-лимоном.Стол.Газета.
Нерастраченные чувства.
Необута,неодета,
Без изюминки,без вкуса.

Утро.Восемь с половиной.
Проспала.Замерзла.Слякоть.
Спать.И пусть отчеты гибнут.
Спать.Чтоб не хотелось плакать.

День.Звонок.Гудки машины.
Чай-с-лимоном.Тост-с-вареньем.
Одеваю кринолины.
Шпильки,пудра,горсть презрения.

Вечер.Взгляд.Толпа мурашек.
Поцелуй.Одежду к черту...!
Час."-До завтра.Буду краток."
Одиночество..Бесспорно.
Никулина Анастасия

Пора поднапрячься и сделать лицо попроще.
И выйти куда-нибудь. Замуж. В окно. На площадь -
Дворцовую, Красную, белую, голубую...

Уехать. Вернуться. Остаться. Забыть. Напомнить.
Себя расселить по десяткам домов и комнат,
У зеркала встать, да и нарисовать - любую

Другую. Купить разноцветных и диких тряпок.
Заняться обедами. Спрятать и перепрятать
Себя. Как собака, жевать потайную травку.

Сильнее всего, что шевелится, и слабее
Своей неспособности принадлежать плебею,
Черстветь, огрубляться, вносить бытовую правку

В ментальность - под сорок градусов, под икорку...
Концепцию блядства внедряя в свою подкорку,
Реальность из тени выхватывая кусками,

Друзей предавая, отпугивая знакомых,
Хоть что-нибудь делать, но выйти из этой комы...
И выжить. И жить, никого в себя не впуская.
Тоска ведь...

*****
Буду я твоим везением, по велению души.
Буду капелькой сомнения, что грызёт тебя в тиши.
Буду я твоей бессонницей, что покоя не даёт.
Буду пламенной поклонницей, что тебе приветы шлёт.
Буду я твоим отчаяньем, с горькой искоркой в глазах.
Буду спутницей случайной, на земле и в небесах.....
=================================
***
Я оставлю на память портрет...
Он искусный прошёл фотошоп -
Нет и тени растраченных лет
И морщин от нерадостных снов.

Где я будто сама не своя...
В светлом нимбе игривых кудрей.
Пусть твои отдыхают глаза,
Наслаждаясь улыбкой моей.
====================
*****
Так жаждала напиться по дороге
Искрящейся колодезной воды!..
Уснула с ощущением тревоги,
Проснулась с ощущением беды.

Да, напилась.
Но из гнилой кадушки.
Хлебнула: лицемерье, зависть, лесть...
На миллионы - фальши!
На полушку -
Признание,
достоинство
и честь.

В.Высоцкий
Красивых любят чаще и прилежней,
Веселых любят меньше, но быстрей, -
И молчаливых любят, только реже,
Зато уж если любят, то сильней.

Не кричи нежных слов, не кричи,
До поры подержи их в неволе, -
Пусть кричат пароходы в ночи,
Ну а ты промолчи, промолчи, -
Поспешишь - и ищи ветра в поле.

Она читает грустные романы, -
Ну пусть сравнит, и ты доверься ей, -
Ведь появились черные тюльпаны -
Чтобы казались белые белей.

Не кричи нежных слов, не кричи,
До поры подержи их в неволе, -
Пусть кричат пароходы в ночи,
Ну а ты промолчи, промолчи, -
Поспешишь - и ищи ветра в поле.

Слова бегут, им тесно - ну и что же! -
Ты никогда не бойся опоздать.
Их много - слов, но все же если можешь -
Скажи, когда не можешь не сказать.

Не кричи нежных слов, не кричи,
До поры подержи их в неволе, -
Пусть кричат пароходы в ночи,
Ну а ты промолчи, промолчи, -
Поспешишь - и ищи ветра в поле.

В.Высоцкий
Было так - я любил и страдал.
Было так - я о ней лишь мечтал.
Я ее видел тайно во сне
Амазонкой на белом коне.

Что мне была вся мудрость скучных книг,
Когда к следам ее губами мог припасть я!
Что с вами было, королева грез моих?
Что с вами стало, мое призрачное счастье?

Наши души купались в весне,
Плыли головы наши в огне.
И печаль, с ней и боль - далеки,
И казалось - не будет тоски.

Ну а теперь - хоть саван ей готовь, -
Смеюсь сквозь слезы я и плачу без причины.
Вам вечным холодом и льдом сковало кровь
От страха жить и от предчувствия кончины.

Понял я - больше песен не петь,
Понял я - больше снов не смотреть.
Дни тянулись с ней нитями лжи,
С нею были одни миражи.

Я жгу остатки праздничных одежд,
Я струны рву, освобождаясь от дурмана, -
Мне не служить рабом у призрачных надежд,
Не поклоняться больше идолам обмана!

В.Высоцкий
Мне каждый вечер зажигают свечи,
И образ твой окуривает дым, -
И не хочу я знать, что время лечит,
Что все проходит вместе с ним.

Я больше не избавлюсь от покоя:
Ведь все, что было на душе на год вперед,
Не ведая, она взяла с собою -
Сначала в порт, а после - в самолет.

Мне каждый вечер зажигают свечи,
И образ твой окуривает дым, -
И не хочу я знать, что время лечит,
Что все проходит вместе с ним.

В душе моей - пустынная пустыня, -
Так что ж стоите над пустой моей душой!
Обрывки песен там и паутина, -
А остальное все она взяла с собой.

Теперь мне вечер зажигает свечи,
И образ твой окуривает дым, -
И не хочу я знать, что время лечит,
Что все проходит вместе с ним.

В душе моей - все цели без дороги, -
Поройтесь в ней - и вы найдете лишь
Две полуфразы, полудиалоги, -
А остальное - Франция, Париж...

И пусть мне вечер зажигает свечи,
И образ твой окуривает дым, -
Но не хочу я знать, что время лечит,
Что все проходит вместе с ним.

В.Высоцкий
Люблю тебя сейчас
Не тайно - напоказ.
Не "после" и не "до" в лучах твоих сгораю.
Навзрыд или смеясь,
Но я люблю сейчас,
А в прошлом - не хочу, а в будущем - не знаю.
В прошедшем "я любил" -
Печальнее могил, -
Все нежное во мне бескрылит и стреножит,
Хотя поэт поэтов говорил:
"Я вас любил, любовь еще, быть может..."
Так говорят о брошенном, отцветшем -
И в этом жалость есть и снисходительность,
Как к свергнутому с трона королю.
Есть в этом сожаленье об ушедшем
Стремленьи, где утеряна стремительность,
И как бы недоверье к "я люблю".

Люблю тебя теперь
Без мер и без потерь,
Мой век стоит сейчас -
Я вен не перережу!
Во время, в продолжение, теперь
Я прошлым не дышу и будущим не брежу.
Приду и вброд, и вплавь
К тебе - хоть обезглавь! -
С цепями на ногах и с гирями по пуду.
Ты только по ошибке не заставь,
Чтоб после "я люблю" добавил я, что "буду".
Есть горечь в этом "буду", как ни странно,
Подделанная подпись, червоточина
И лаз для отступленья, про запас,
Бесцветный яд на самом дне стакана.
И словно настоящему пощечина -
Сомненье в том, что "я люблю" - сейчас.

Смотрю французский сон
С обилием времен,
Где в будущем - не так, и в прошлом - по-другому.
К позорному столбу я пригвожден,
К барьеру вызван я языковому.
Ах, разность в языках!
Не положенье - крах.
Но выход мы вдвоем поищем и обрящем.
Люблю тебя и в сложных временах -
И в будущем, и в прошлом настоящем!..

Ну вот, опять щелчком по носу
Моя очередная осень
Сравняла, как всегда без спросу,
Число прожитых зим и лет.

Морозец дергает за уши,
Считает: двадцать? тридцать? Слушай!
Нет в числах правды. Выпьем лучше.
И в вазу смерзшийся букет...

Давай сегодня не об этом...
Что жизнь? (А к чаю есть конфеты)
Ну, пронеслась кабриолетом,
Так может быть еще не срок?

Ведь что-то лучше, чем мечталось,
И не сказать, чтобы усталость...
Немного грустно - это малость.
Из поздних ягод сладкий сок.
Лариса Грановская

Роза на клавишах...
Звукам внимая
Прежним, родным, не угасшим в рояле,
Ныне лежит, безнадёжно-немая –
Отзвуком песни,
Чьи крылья устали;

И лепестков увядает свеченье –
Алое
Меркнет
На клавишах
Белых...
Чёрные
Клавиши –
Стоном
Вечерним –
Цепью дорожных столбов онемелых...

Стынет в тиши опалённая память
Пальцев,
Касавшихся клавиш умело;
Губ,
Научившихся нежностью ранить;
Слов,
Проникающих в душу несмело;

Струн,
Заставлявших смеяться и плакать;
Голоса-чуда;
Дыханья живого...
Выхвачен миг – и откуплен у мрака:
Роза на клавишах...
П а м я т ь
Б ы л о г о . . .

то ли взгляд стал острей и зорче, то ли шаг мой быстрей и чётче…
так бывает, когда….
короче…..
так бывает – и это факт….
то ли реки твои мелеют, то ли просто я стала злее,
по колено в тебе.... по шею –
только мелко и всё,
вот так….

своенравна..…..вольна…..ершиста….я привыкла работать чисто,
полюбите-ка пианиста за его запредельный драйв…
ну, куда там Шопену/Листу до его рок-н-роллов, твистов,
он безумен….горяч….неистов….
он под стать мне -
и в масть, и в кайф…

не давлю на тебя – прессую……ты меня вспоминай хоть всуе
обнажённую и босую…
я тебя не пугаю – нет…
мне привычней, конечно, нежность ….
но катком по тебе проедусь /и откуда берётся смелость?/
закатаю в асфальт,
в цемент…
замурую - под сердцем спрячу…..зашифрую – а как иначе?
сберегу, а потом растрачу…. растрясу….растранжирю в лёт…
вот такое вот, значит, скерцо,
отворю потайную дверцу, удалю из души из сердца,
и забуду секретный код.

знаю-знаю – таков наш профиль – мы по бурям в стакане – профи…
только выплеснув чашку кофе, я всего лишь даю сигнал…
это значит, всё будет круче, чем во время внезапных путчей,
и, наверное, будет лучше,
чтоб ты всё-таки это знал…

пусть всё чаще бываю вздорной….
только вздор мой – как взрыв попкорна -
может лишь поцарапать горло
кукурузной чешуйкой…..но….
я когда-нибудь стану бомбой - настоящею – водородной…
так воронкой уйду под воду –
что уже не нащупать дно...

нет, не то чтоб люблю руины, начиняя собою мины,
это способ создать глубИны – просто средство – пойми, -
не цель…
мне страшнее, нырнув в мужчину, напороться душой на льдину
или грустною субмариной
окончательно сесть на мель…