Ссылка на дневник автора: http://aorist.livejournal.com/

...И этот дождь закончится, как жизнь...
И наших душ истоптанная местность
с провалами изломов и кривизн
вернется в первозданную безвестность.

Там, в темноте, Предвечная Река
к своим пределам тени предков гонит,
и мечутся, как звери, облака
под взмахами невидимых ладоней,
и дождь, слепой, неумолимый дождь,
питая переполненную сушу,
пророчеством становится, как дрожь
художника, рождающего душу.

...И наши голоса уносит ночь...
Крик памяти сливается с пространством,
с молчанием, со всем, что превозмочь
нельзя ни мятежом, ни постоянством...
Не отнимая руки ото лба,
забудешься в оцепененье смутном,
и сквозь ладони протечет судьба,
как этот дождь,
закончившийся утром.

ВЛАДИМИР ЛЕВИ

Когда роняет капли первый дождь
И гром из тучи катится на крышу,
Бьет город мой предпраздничная дрожь
И я её душой и кожей слышу.

Дожди в начале лета, как стихи,
Нас возвышают до своих истоков,
И кажется - раз улицы тихи,
Все в наших душах мирно и высоко.

И дрогнет гладь оконного стекла,
Острее станут запахи бульваров,
И заглядятся зданья в зеркала
Глубоких, словно реки, тротуаров.

Смешение воды и высоты -
Идешь спокойно, медленно, не кроясь.
И кажется - раз улицы чисты,
Чисты у всех у нас душа и совесть.

То каплями, то струями бьёт дождь,
То точкой, то тире стучится в раму,
И кажется, что все чего ты ждешь,
О встрече посылает телеграмму.

А. ДИДУРОВ

Вы спите? Вы кончили? Я начинаю.
Тяжелая наша работа ночная.

Гранильщик асфальтов, и стекол, и крыш
Я тоже несчастен. Я тоже Париж.

Под музыку желоба вой мой затянут.
В осколках бутылок, в обрезках жестянок,

Дыханием мусорных свалок дыша,
Он тоже столетний. Он тоже душа.

Бульвары бензином и розами пахнут.
Мокра моя шляпа. И ворот распахнут.

Размотанный шарф романтичен и рыж.
Он тоже загадка. Он тоже Париж.

Усните. Вам снятся осады Бастилий
И стены гостиниц, где вы не гостили,

И сильные чувства, каких и следа
Нет ни у меня, ни у вас, господа.

ПАВЕЛ АНТОКОЛЬСКИЙ

Я знаю имя звезды...