Юле в день рождения.

Мы еще юны, мы молоды, мы зрячи,

Мир открыт пред нами на ладони.

Мы еще хотим быть раньше многих,

Мы хотим быть тоньше, ловче, ярче.

Мы еще так бешены, свободны,

Не сковали крылья в кандалы.

Этим крыльям небеса малы,

Реки дальние давно уж мелководны.

Мы открыты, солнечны, беспечны,

Обратившись в птицу, будем мы орлы.

Бременем не груженные плечи,

Вровень им столетние стволы.

В нас еще неистовствует жар,

В нас горит столбом огонь надежды,

Зарастают в нас любые бреши.

Каждый свой судья и свой вожак.

Мы сосуды, в нас сокрыт весь мир,

Мы все то, что было для нас взято:

Теплый лен, песок, крапива, мята,

Золото, янтарь и кашемир.

на 16.08.13

Как-то ночью, мы с одним чудесным человеком сотворяли вот такие стихопосвящения друг другу в режиме реального времени. По очереди. 

Ты от меня путями отдалена морскими,
На полдороге поезд едет назад в депо.
Мне наплевать где есть ты - в Польше или России,
Все же к тебе я выйду самой опасной тропой.
Ты от меня южнее, солнце щекочет щеки,
Солнце обеих видит, вот уж ему повезло.
С крыш на дороги льются солнечные потеки,
Я их по ветру режу, бьюсь я ветрам назло.
Меряет километры чуткий мой счетчик в сердце,
С каждой прошедшей милей, чувствую тебя я.
Вот он на карте крестик, крестик почти нательный
За лучшим сокровищем еду и знай, я найду тебя.

Ты от меня не милями, а горизонтом,
Пеной морской, закатом, рассветом, что над волной.
Люди болеют гриппом,кто-то болеет раком.
Я же больна смертельно. Просто больна тобой.

Выйди из дома ночью, встань на крыльцо, и - тише,
Просто дождись меня и я не заставлю ждать
Только на небе вспыхнет первая звездочка, ниже,
Ниже смотри, над кленом, вспыхнет звезда моя.
Лишь ты меня увидишь, сразу забудь о мире,
Мир свой тотчас замедлит ход непрерывный здесь
Звездочка та над кленом вдруг сорвалась, как в тире
Вниз полетит. Желаю рядом на век быть весь.

Под лунным светом теперь одни -
Касание легкой руки хирурга.
В сумрачном мире царит покой -
Заслуга полностью демиурга.
Ты говори, я приму всю ложь -
В мой душе расцветают маки,
В твоих глазах колосится рожь.
На мне футболка оттенка хаки.
Я тот солдат, что всегда бежит
Последний с поля кровавой бойни.
Я тот уставший и смертный Клайд,
Кто ждет вестей от бессмертной Бонни.

Я возвращаюсь к тебе всегда -
Особый вид бессменного бумеранга.
Ты гость высоких чинов и рангов,
Твое бесценное слово "да"
Шипит на коже, лезет ко мне в нутро.
Меня ломает им и калечит,
Тот самый лекарь, что сам не лечит,
Но рад стараться, чтоб вдруг повезло.
Я возвращаюсь к тебе. И ты
Стоишь чертовски и адски злая.
Прости, подай мне стакан воды
Я, знаешь, кажется умираю.
От беспросветной всей красоты,
Что злобой взрощена, расцветает.
Не зря вернулась в который раз
Я в стан врага с зачехленной шпагой,
Ты так красива вот здесь, сейчас.
Воды, прошу, чтобы не заплакать.

Давно не виделись, здравствуй.
Улыбки дарю с порога.
Пусти ты меня к себе,
Молю я во имя Бога.
Мне путь преграждает свет -
Давление выше нормы,
И пульс отдает в висках,
И мир вдруг теряет форму.
Я дверь отворяю сам,
Я делаю шаг, несносно
Горит свеча
Где-то под небом плоским.
И вдруг опустел мой ад,
Сама ты раскрыла двери.
Ты тянешь ко мне ладони,
Во мне умирают звери.
Во мне умирает память,
В тебе погибает вечность.
Любовь к твоей бледной коже
Измерит лишь бесконечность.

15.05.13

Погляди на меня, погляди на меня, мой свет, 
В прошлой жизни я был сибарит, а теперь аскет,
Я сижу пред тобой белоснежно сед 
И держу протянутые ладони.
Ты не веришь, что нам не меньше, чем триста лет, 
Не смотри на то, что со мною сталось, во что одет
Не смотри на форму глаза и кожи цвет, 
Кто тебя найти через вехи лет смог меня бы кроме?
Я открыл лазейку, тот тайный ход
В Божьем, что для всех, своде правил.
Бог меня простил и теперь ведет, 
Чтобы я тебя впредь не мог оставить.
Смерть не важна тем, кто силен душой
Кто способен сквозь нее просочиться, 
Мы на божьей ладони сидим большой,
Он смеется отечески и не злится.

Почему у нее стихи всегда такие жизненные-то? Могла бы написать целый пост, а вставлю одно стихотворение. 

Дни тихи, как песни к финальным титрам.
Город свеж, весенен и независим.
Телефонный провод как будто выдран.
И ни от кого не приходит писем.

Моя Муза с черными волосами
Нынче Темзе шепчет свои пароли.
Мне осталось фильмы смотреть часами
И горстями но-шпу глотать от боли.

Никого. И [Имя] летит на море.
Мегаполис чист и необитаем.
Я – и лень – бескрылы, видать, на горе:
Кто куда – а мы всё не улетаем.

Мне пахать бы, дергая вожжи рьяно.
Мне бы небо, а не четыре стенки.
Я ж пока курю у подруг кальяны
И ношу носки неземных оттенков.

Хоть бы кто тряхнул, приказав быть лучшей!
Одеяло б сдернул с моей постели!
Ветер Перемен! Оставайся, слушай.
Мама будет в Турции две недели.

Хочется в поле выйти ближе к пяти утра

И вдыхать ароматы трав: полынь, душица и череда,

Только дел по горло, дедлайн, среда.

Середина недели. Доживаю до вечера еле-еле.

Вот бы кончились гребаные холода. 

В Индию хочется, в Калькутту, Джайпур или на Гоа,

Чтобы мир оставить там за порогом,

Помянуть его терпким вином или крепким грогом

И сердечно проститься на месяц, а то и два. 

От одежды бы пахло сандалом или пыльцой,

За окном бы чужой мелодичный говор и смех.

Вот бы мне раствориться здесь,

Остаться, распробовать самую соль

И остаться на веки счастливей и тоньше всех.

"Скоро будет, детка" - шепчут мне извне тихо,

Тепло щурятся и трут невзначай виски.

"Ты пока мечтай, да делай свою работу

И греши опять на свою погоду

Всему свое время, ты знаешь, и не сердись"

Ну, сначала хочу извиниться за свою пропажу :) На самом деле я никуда не пропадала, просто на время приостановила флеш-моб. Не хочется писать ерунду, да вообще не хочется писать)

Сейчас хочется делать, творить,  созидать и заниматься приятнейшими вещами не пересекаясь с различными соц. сетями. У нас просто потрясающая теплая погода: солнце, которое будит меня по утрам, и ветер, который путается в волосах. Я занимаюсь чудными вещами: хожу по любимым магазинам, покупаю обожаемые чаи, получаю подарки из Индии, разговариваю с интересными людьми, делаю бисерное дерево и картину, пою песенки из старых добрых "Бременских музыкантов" или "Летучего корабля", рисую менди на руках, пополняю коллекцию этнических украшений, составляю утренний  плэй-лист для зарядки, зажигаю подаренные ароматические палочки и покупаю их, как сумасшедшая, гуляю одна и познаю вкус этого занятия, которое доставляет совершенно иное удовольствие, постоянно убираюсь в доме, избавляясь от ненужного, читаю много хороших книг. 

В целом ничего особенного, но для меня сейчас - это прекраснейшие вещи. Меня словно пронзили свежестью, бодростью, зарядом счастья, безграничного и тонкого. Меня вдохновляет масса вещей. И снова Аля Кудряшева и ее чудесный стих так подходит моему состоянию:

Это можно объяснить золотым астралом, 

теплым смехом, снежной пылью под сноубордом, 

я не знала, что внутри у меня застряло 

столько бешеных живых степеней свободы. 



Я не стала старше, просто я стала тоньше, 

каждой жилкой, каждой нотой к весне причастна,

вот идти домой в ночи и орать истошно, 

бесконечно, страшно, дико орать от счастья.

Я хочу гулять рано утром перед рассветом, где тихо и нет машин, петь мантры и вдыхать аромат молодых трав. Смотреть документальные фильмы на National Geographic и History Viasat, про племена ментаваев где-то в Индонезии, как недавно. Вымыть окна и балкон и высадить на нем какие-нибудь интересные растения. Сходить на   долгую прогулку и фотографировать неизвестных людей. С некоторых пор это стало гораздо интереснее, чем снимать тех, кого знаешь. 

А еще, сегодня какая-то женщина, подметавшая листья на улице, вдруг  очень искренне пожелала нам с Н. большого счастья и весны в душе. А я взамен, как-бы отдавая внезапное добро, подарила маленькому мальчику и его маме с папой на улице шарик. Это здорово**

Море! Я очень хочу на море и терзаю душу морскими фотографиям в холодной квартире под двумя пледами. И как раз сегодня мне внезапно обнаружился такой сайт  http://seamessage.ru. Не могла пройти мимо него, меня вечно тянет на разговоры с неизведанным, да еще и таким чудным способом, как через письма в бутылках.  Электронные правда, но ничего. Там можно зарегистрироваться и писать письма своим, а можно просто бросать в море. Я там "Лунный кот" и я бы с удовольствием получила бы что-то от вас. Сегодня мне пришло стихотворение чье-то. И очень понравилось.

Сакраментальное "я знала..." родилось.
И все посыпалось прочь карандашной стружкой,
Накрылось стенками фарфора старой кружки.
И в мыслях снова: "Жалко... Не срослось..."

А надо ли, а стоит, а должно...?
А вдруг то самое, а вдруг так суждено?

Любимый Ею глупый трубочист,
Графитовую марь вдыхай, но помни,
Жизнь - вовсе не бумаги чистый лист,
Холсты - и их ты по-уму заполни...

А жить хотелось, и любить и верить,
Бежать вослед, своим аршином мерять
Все ощущения. Желать, мечтать, летать...
И оказалась сказка сажею опять.

И что теперь? Отмыться и вперед?
Труб в этом мире на твой век то хватит.
Кто девушку танцует - тот и платит,
А ты все ждешь... Вдруг кто-нибудь поймет...

Кусочек сажи как диковинный цветок
В ладонях держишь, разглядеть пытаясь,
Легко и бережно, дыханьем не касаясь,
А за спиной цвет потерял последний лепесток...

Мы красоту в грязи опять узрели,
Для настоящего же - так и не созрели...

И еще на морскую тему вот такая вот запись Тори Ром. 

Тебя нет. И исчезла сила божественная за мною,

За спиной никто теперь не стоит.

Пустота. Я окна свои закрою

И увижу, как месяц в ночи горит.

Я умею нажать на переключатель -

щелк!- и чувства как-будто спят,

А на деле копятся. И отчаянней

Обольют меня с головы до пят

Нетерпимым холодом, хуже пекла,

Чтоб спалить меня в ледяном огне.

Но не стать мне горсткой простого пепла,

А застыть. Как бабочка в янтаре. 

***

(еще одно стихотворение про Янко. продолжение.)

Синий лес уже обернулся в зимнюю шаль

И стоит, не шевелится, словно рассыпется мигом.

Янко повесил табличку на дверь "Не мешать"

И уставился в окна с печальным каким-то видом.

Янко думает, что все пока хорошо,

Его мастер спит, а значит он выиграл время.

То, что за окнами ждет его мир большой,

Янко уже почти перестал верить.

Мастер его научил рассуждать, думать, но,

Никогда не пускал наружу.

Янко видит лишь лес сквозь старенькое окно,

И тяжелую, приближающуюся стужу.

Янко думает, почему здесь всегда зима, 

Почему он всегда один и где спички взамен потухшим?

Этот дом для него далеко не тюрьма,

Но он чувствует, знает, что где-то лучше.

А потом он встает, переполненный странным чувством,

Открывает окно, (удивится себе потом)

И ступает на снег с едва различимым хрустом,

И ни разу не обернется на старый дом.

Мастер просыпается ближе к шести,

И хоть спал, но не капли не кажется краше.

Открывает привычно  тетрадь, а страницы ее пусты -

Так прощаются персонажи. 

***

Слов подкиньте, чтоб из этого материала,

Я сплела себе ловец страшных снов.

Успокоилась, перечитала,

И уснула на пять веков.

Я смотрю, как она читает стихи, а на фоне играет музыка, и думаю, какого быть человеком, играющим эту самую музыку, какого быть фоном, задающим тоном и тишиной.Какого быть прозрачным для глаз людей, что смотрят только на ту, что читает, а не тебя. Какого быть живым мелодичным занавесом за ней. Что сейчас у него в голове? Она улыбается. На нее не получается не смотреть. Ее рука скользит по микрофонной стойке, перебирает складки, проводит по волосам, она нервничает, но счастлива, дико счастлива, где-то там. В каком-то городе, но на сцене, для людей, которые должно быть окаменели и стали сверхчувствительными датчиками, улавливающими звуки ее голоса, слова и музыку. И я тоже, в тысячах километров от нее, сижу, слушаю и ничего не существует кроме ее голоса, ничего. Только музыка на фоне, та самая музыка. 

Зачитываясь книгами, где герои имеют всякие фантастические возможности, ты в какой-то момент готов все уничтожить, от злости, что ты не обладаешь всего-то одной способностью - перемещаться в пространстве. Уничтожать это дурацкое расстояние, которое мешает, страшно мешает. И ты чувствуешь себя мухой в банке, которая бьется, бьется о стекло, но ничего не может сделать. Она изолирована от того, что ей действительно нужно. 

Каждый день мне снится сон. В этом сне тротуары между домами были очень узкие и поэтому я видела из окна, как люди ставят на крышах представления и спектакли, как они танцевали и пели. И кажется, в этом мире это было обычным делом. В этом сне была ночь и свет луны бил мне в глаза и бросал тень на актеров. Я видела только силуэты  и видимо, мне было не суждено увидеть их лица и понять, что же это за существа и куда меня занесло на этот раз. Но они меня тоже не замечали, и я чувствовала себя невольным зрителем какого-то прекрасного таинства в чужом фойе. 

Брось все это, хватит писать. Появись здесь, где темно, но темнота теплая и спокойная, где колышатся занавески, где тишину нарушает лишь звук действия механизмов в часах. Появись здесь и молчи, я сама тебе все расскажу. Расскажу, что мне снится, о чем я думаю, прижимаясь к теплой стене не в силах заснуть, о том ,что я никогда не говорю тебе, ты только появись. Появись, и я буду молчать, держать тебя за руки и бросаться в темноту твоих глаз, как отчаянный самоубийца. Появись в этой темноте и послушай, как тихонько играет музыка и она читает стихи. 

А в соседней реальности Янко варит клубничный чай

Он давно разучился обижаться и не прощать

Он давно уже разучился играть в людей

Потому что и не игра уже, а "кто больше злей".

Он не знает, как очутился один здесь.

Где верхушки лесов упираются в неба твердь,

А под полом зыбучие облака и дождь.

Он не знает, и распросами не тревожь.

Янко чувствует, что он образ, переходник

Для того, кто уже лет двадцать назад отвык

Появляться на публике, брать микрофон и 

Читать голосом с хрипотцою свои стихи. 

Этот кто-то забыл о том, кто он и как

Его имя, как он выглядит, имел ли брак

Есть ли дети и что сейчас за окном,

Ему кажется, он - словесное полотно.

В нем слова рвутся так, что в горле почти горчит

Но он трет переносицу и все так же молчит.

У него нет ни времени, ни сил себя возвращать, 

За него скажет Янко, допивающий крепкий чай.

Мама сутки уже как в Римини.

У меня ни на что нет времени.

Я мечтаю пожить без имени

В кочевом заполярном племени.

Греться вечером возле пламени.

Ощущать божий взор на темени.

Забери меня

Изнутри меня.

Покажи, как бывает

Вне меня.

(с) Вера Полозкова 

Я в который раз осознаю, что поэзия - это одна из самых лучших вещей, созданных на свете. Было время, и я писала стихи сама, даже здесь есть несколько, особо давние пч наверное помнят. Это один из самых блаженных даров, потому что ощущение, когда ты внезапно срываешься, хватаешь карандаш, и что-то на чем можно записать, жадно строча каждое слово, только бы не упустить, не упустить, этот поток вдохновения, исходящий неизвестно откуда. Что это? Откуда это берется? Часто вы могли слышать, что многие поэты говорят об ощущении "диктовки" кем-то неведанным. Я помню, свой самый первый осознанный стих я написала примерно в таком состоянии. Я не задумывалась ни о единой строчке, это словно снизошло откуда-то. 

А читать стихи? Я все же считаю, что сборники стихов нельзя читать как книжку. Стихи нужно читать понемногу, потому что у каждого свое настроение, свой смысл, они совсем разные, скрывают в себе разные вещи. Зато их можно перечитывать. Очень часто, пока ты не запомнишь их на подсознании. С любимыми стихами именно так и выходит. 

Или слушать? Особенно одаренных людей, которые могут прочитать вслух стихотворение так, что дрожь по телу. Что все это станет не просто словами, а спектаклем одного актера. 

Может быть среди читателей есть поклонники Есенина или просто те, кому нравятся его стихи. Так вот, кто не знает, послушайте как его стихи читает Сергей Безруков. А лучше, посмотрите фильм "Есенин", с Безруковым в главной роли. Во истину, я сомневаюсь, что вы пожалеете о потраченном времени. Безруков - исключительный талант, а в сочетании с Есениным, так вообще что-то невообразимое. Недавно, на литературе мы смотрели эпизоды из этого фильма, так вот на моменте поэтической дуэли Есенина и Маяковского, даже в нашей группе, людей, которые почти не умеют молчать, воцарилась тишина. Все замерли. А когда последний, тот самый стих был прочитан, пару секунд были в легком оцепенении. Так что советую тем, кто не видел. 

И вот еще стихотворение, одно из самых любимых мною у Есенина

Сколько дней не писала и сколько часов,

Мой диагноз  - "бессловие" видимо.

Стихотворный поток был закрыт на засов,

А теперь вот напором и выбило.

Собираю слова, будто камни для бус,

Как нефрит для молитвенных четок.

Слог мой стал тяжелее возможно,

И пусть

не такой же как раньше, не четок.

Расставляю слова, как для партии с

Шахматистом со стажем и славой.

Счет пойдет на минуты, на дни, на часы

Кто не будет сдаваться, тот правый.

Лишь начнешь, так потом-то не остановить.

Станешь сильным и ловким джонглером

Слова.

Оно будет по нити скользить и скользить,

Собирая основу для четок.

Тут у них салют.

Тут у них балет.

Мне бы чуть валют –

И простыл бы след.

Календарь жесток.

Чтобы жить без вьюг –

Надо на восток,

А потом на юг.

Кто крутит Бьорк,

Кто-то ставит Стрим.

Я хочу в Нью-Йорк.

Или лучше в Рим.

Кочевая рать.

Смуглая орда.

 Я люблю играть

Только в города.

vera

Все предвкушают, пишут письма Санте,
Пакуют впрок подарки и слова,
А я могу лишь, выдохнув едва,
Мечтать о мощном антидепрессанте,
Тереть виски, чеканить "Перестаньте!"
И втягивать ладони в рукава.

И чтобы круче, Риччи, покороче,
Как в передаче, пуговички в ряд.
Чтоб в мишуре, цветной бумаге, скотче
И чтоб переливалось все подряд -
До тошноты. Прости им это, Отче.
Не ведают, похоже, что творят.

И вроде нужно проявить участье,
Накрыть на стол, красивое найти.
Но в настоящие, святые миги счастья
Неконвертируемы тонны конфетти.
И я сбегаю налегке почти,
Под самые куранты, вот сейчас - и...
Но я вернусь. Ты тоже возвращайся,
Авось, пересечемся по пути.

(c) vero4ka

 

Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не вами,
Что никогда тяжелый шар земной
Не уплывет под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной -
Распущенной - и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.

Мне нравится еще, что вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не вас целую.
Что имя нежное мое, мой нежный, не
Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе...
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!

Спасибо вам и сердцем и рукой
За то, что вы меня - не зная сами! -
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце, не у нас над головами,-
За то, что вы больны - увы! - не мной,
За то, что я больна - увы! - не вами!

М. Цветаева

сколько я себя помню в детстве, я всегда смотрела Иронию судьбы на новый год ради того чтобы услышать как поется эта песня *.*