И злоба, и лай отовсюду,
И натиски адовой тьмы…
Россию спасёт только чудо,
Но вымолим чудо ли мы?

Иеромонах Роман

Иеромонах Роман (в миру — Александр Иванович Матюшин) родился 16 ноября 1954 года в селе Рябчевск Трубчевского района Брянской области. Учился на филологическом факультете Калмыцкого государственного университета. В 1983 году принял монашеский постриг в Псково-Печерском монастыре. В 1985 году рукоположен во иеромонаха. С 1994 года живет и служит в скиту Ветрово (Псковская епархия).

Автор духовных стихов и песен, член Союза писателей России.

Мы молимся, но для чего — не знаем.
Все в ожиданье благ, и млад, и стар.
Каких еще даров мы ожидаем? —
Быть на молитве — это ли не дар?

Стоять пред Богом! Вдумайтесь! Вместите!
Откройте дверь Источнику даров.
Дитем Господним молча припадите,
Не надмеваясь умноженьем слов.

Но мы и здесь свое ничто возносим,
Желая втайне прорицать, целить.
Иль просим дар чудес — того ли просим?
Доколь мольбу гордынею сквернить?

Нам только — дай! На паперти и в Храме.
Но гляньте, есть ли место для даров?
Нутро, что свалка, в мусоре и хламе,
Для Божьего — ни полок, ни углов.

Что толку теплохладными устами
Одно и то же клянчить без конца?
Зачем просить, коль некуда поставить?
Очистите от рухляди сердца!

Мы блудники, живущие усладой.
Но ветхосладость пагубна душе.
Слепцы, слепцы! Нам не увидеть злата,
Лаская ухо звяканьем грошей.

Так и обходим Бога стороною.
Самих себя лишенцами творим:
Ведь рай желанный есть ни что иное, —
Как предстоянье в Вечности пред Ним.

Иеромонах Роман

С наступающим 2017-м, дорогие читатели сообщества!

С подступающим наступающим,
Горизонтами подкупающим!
Есть надежда, что – с потрясающим,
Добрым, радостным, впечатляющим!

Трезвых всех и уже выпивающих,
Бессеребренников, преуспевающих,
Утомлённых и засыпающих –
С прибывающим наступающим!

Развесёлых, приунывающих,
Отъезжающих и встречающих,
Всех влюблённых и отвыкающих –
С нависающим наступающим!

Нерешительных и решающих,
Начинающих и всезнающих,
Платьем, сердцем, умом блистающих –
С прорастающим наступающим!

Подрастающих, расцветающих,
В облаках что ни день витающих,
Прагматичных, земных, мечтающих –
С наступающим! С наступающим!

В3. ЧТО НЕОБХОДИМО ЗНАТЬ О ПУШКИНЕ - 3

1831 год. Атака польской кавалерии. Свой «Революционный этюд» Шопен написал сразу после окончания польского восстания, как утешение и надежду на то, что рано или поздно русские будут разгромлены. Это музыкальное произведение стало одним из наиболее исполняемых в Советской России. В 20-х годах в СССР тщательно собрали и издали большим тиражом все русофобские стихи Мицкевича, а советский посол во Франции заявил, что его послание «Друзьям-москалям» адресовано через головы нескольких поколений большевикам и наконец нашло своего адресата – «друзья» уничтожили проклятую российскую империю. (Кликабельно.)

Читать далее...

С 8м марта, дорогие коллежки!

>>>>>>>>>>>>>>>

Родителям этого маленького мужчины низкий поклон и огромное уважение !!! Будущий Народный артист Джеваков Саша, 5 лет. Л.Протасов."Россиюшка"

Бабушки

С бабушками в моей семье всегда была напряженка.
Папина приемная мама умерла, когда мне лет 5 было. Я не помню какой она была бабушкой.
Мамина-маму не жаловала и эта нелюбовь перешла на нас с сестрой.
У дочки моей остался только дедушка, мой папа. Все остальные поумирали.
Я почему об этом вспомнила?
Сегодня смотрела вечер, посвященный Евтушенко, и там Задорнов так проникновенно прочитал стихотворение "Бабушки".
Прослезилась от того, что не было в моей жизни правильной бабушки, от того, как живется бабушкам на пенсиях....
Видео.




БАБУШКИ

Простим отцов усталую небрежность
и матерей припадочную нежность –
их просто не хватает на детей.
Россия наша держится на бабушках,
и вся Россия в бабушках, как в башенках
невыветренной совести своей.

О них обыкновенно не заботятся,
и все-таки они всегда в цене,
поскольку не бывает безработицы
у бабушек в таинственной стране.

С глазами всепрощающе печальными
они в домах ютятся по углам
машинами стиральными, качальными,
машинами, что плачут по ночам.

К любой из них во сне приходит девочка,
которая когда-то на заре
скакала, как ненайденная денежка,
ни на орле, ни решке – на ребре.

Но девочку – ее легонько сдунули,
как голоногий тоненький обман,
и денежку с усмешкой в старость сунули,
как будто в полный крошками карман.
И бабушки, стирая или стряпая,
когда тоска по детству их берет,
впадают в детство, словно реки странные,
которые текут наоборот.


Под их очками скрыты грады Китежи,
а взглянешь под особенным углом –
качается на пальце, как на витязе,
наперсток, будто крошечный шелом.

Жесток наш век, своих детей не балующий.
Мы в мягкости и то порой грубы,
Но по земле на счастье ходят бабушки
Так мягко, словно ходят по грибы.

Всемирных неразумностей свидетели
они среди пеленок и посуд,
как разума тишайшие светильники,
свои седые головы несут.

И – вечные Арины Родионовны –
с колясками по скверам семеня,
курносые надежды нашей Родины
они толкают впереди себя.

Быть бабушкой – нелегкая профессия.
Им грустно – впереди небытие,
но у России зубы вновь прорезываются
в руках у грустных бабушек ее…
Евгений Евтушенко, 1968

* * *

В эти дни стада аленей топчутся по новому ягельному полю - смерти выдающегося человека, Эльдара Рязанова. Считают своим долгом заявить и поучаствовать... Я бы сказал чётче: примазаться.
Позавчера "Народный блоггер России" запостил в своём Уютненьком псто с возвышенно-элегическим названьем "Последнее, прощальное стихотворение Эльдара Рязанова написано в 67 больнице", сопроводив его "легитимизирующим" снимком места действия:Читать далее...

Дай Бог...

 

Дай бог слепцам глаза вернуть
и спины выпрямить горбатым.
Дай бог быть богом хоть чуть-чуть,
но быть нельзя чуть-чуть распятым.

Дай бог не вляпаться во власть
и не геройствовать подложно,
и быть богатым — но не красть,
конечно, если так возможно.

Дай бог быть тертым калачом,
не сожранным ничьею шайкой,
ни жертвой быть, ни палачом,
ни барином, ни попрошайкой.

Дай бог поменьше рваных ран,
когда идет большая драка.
Дай бог побольше разных стран,
не потеряв своей, однако.

Дай бог, чтобы твоя страна
тебя не пнула сапожищем.
Дай бог, чтобы твоя жена
тебя любила даже нищим.

Дай бог лжецам замкнуть уста,
глас божий слыша в детском крике.
Дай бог живым узреть Христа,
пусть не в мужском, так в женском лике.

Не крест — бескрестье мы несем,
а как сгибаемся убого.
Чтоб не извериться во всем,
Дай бог ну хоть немного Бога!

Дай бог всего, всего, всего
и сразу всем — чтоб не обидно...
Дай бог всего, но лишь того,
за что потом не станет стыдно.

 

Евгений Евтушенко

 

 

Ехала сегодня вечером домой, думала о том, что вот еще один вечер прошел.... устала.... скорее бы спать.....
Подумалось, что изо дня в день я подгоняю время.
И тут стихи по радио.
ТАКИЕ СТИХИ, которые сразу в мозг, в сердце, потому что точно в цель, абсолютно про тебя, про покойную бабушку, маму, отца...
Про разросшуюся, от обувной коробки до двух ящиков в тумбочке и полки на кухне, аптечку....
Про детские воспоминания о пахнущем лекарствами бабушкиного комода и про то, как хватаю машинально, подвернувшийся под руку фужер, чтобы накапать валерианки в бессонницу. Когда последний раз я пила из них что-то другое?
Про папин новый зубной протез, которого он стесняется.
Про очки, которых у меня развелось для близи, для дали, для совсем дали.... Которые меня бесят и выводят из себя.
Про то, как иногда стало трудно подобрать слово, и молодые коллеги смотрят, при этом удивленно. Поэтому мне проще написать, чем сказать.....
Послушала и слезы из глаз. Ручьем. Остановилась на обочине. Нашла ручку, записала отрывки, чтобы дома найти то, что услышала.
Это потрясающе.

Вера Полозкова.
Последний отсчет.

А ты не знал, как наступает старость -
когда все стопки пахнут корвалолом,
когда совсем нельзя смеяться, чтобы
не спровоцировать тяжелый приступ кашля,
когда очки для близи и для дали,
одни затем, чтобы найти другие

а ты не думал, что вставная челюсть
еду лишает половины вкуса,
что пальцы опухают так, что кольца
в них кажутся вживлёнными навечно,
что засыпаешь посреди страницы,
боевика и даже разговора,
не помнишь слов "ремень" или "косынка",
когда берёшься объяснить, что ищешь

мы молодые гордые придурки.
счастливые лентяи и бретёры.
до первого серьёзного похмелья
нам остается года по четыре,
до первого инсульта двадцать восемь,
до первой смерти пятьдесят три года;

поэтому когда мы видим некий
"сердечный сбор" у матери на полке
мы да, преисполняемся презренья
(ещё скажи - трястись из-за сберкнижки,
скупать сканворды
и молитвословы)

когда мы тоже не подохнем в тридцать -
на ста восьмидесяти вместе с мотоциклом
влетая в фуру, что уходит юзом, -
напомни мне тогда о корвалоле,
об овестине и ноотропиле,
очки для дали - в бардачке машины.
для близи - у тебя на голове.

Видео выступления Веры.

Наив

 

Может правда, а может - бред,
Может чудится, может - снится
Уголок от  проблем  и бед,
Тот, что  в руки простой  синицей...

Там - в мечте всё светлым-светло,
  Дом уютный на три окошка
  И от печки зимой тепло,
  Есть собака, сверчок и кошка...

Лучик солнца, трава, цветы,
Там - простор глубиною в небо,
Улыбаешься рядом  ты...
Чудо-сказка, где быль и небыль

Добрым ангелом выше крыш
Я свой дом от невзгод укрою...
Там - за руку тянет малыш,
Так похожий на нас с тобою.

Сил хватило  бы на сто лет,
Я б, наверное,  часто пела
Из любви, что нежнее нет
Нам венок бы сплести сумела...

Стала б  радугой неземной,
Что бы быть для тебя отрадой,
Чтобы в доме уют и покой...
Что еще нам для счастья надо?

но...

Дефицит доброты…
Так давайте восполним пробелы...
Пожалеем детей!
Справедливость отыщем потом...
Что же мы за страна,
Если дети у нас под прицелом?!

Ирина Самарина -Лабиринт

Меня зовут Ирина, родилась 15 апреля 1981 года. Всю жизнь живу на Украине в городе Полтава, но с детства пишу на русском языке… Так уж сложилось... Никогда не читала литературу, как правильно и профессионально писать стихи, потому что (на мой взгляд) их должна диктовать душа, а не голова…



Только тогда стихи рождаются настоящие и искренние… Стихи нельзя выдумать, но их можно почувствовать и записать… Именно так с детства я записываю всё, что диктует мне душа… Мои стихи в основном адресованы людям, поэтому обещаю делиться своими новыми мыслями с читателями…Ведь если я пишу, значит кому-то это нужно, возможно именно Вам…
В моих стихах простые слова для простых людей…
Хочется, чтобы стихи написанные душой - читались тоже душой… Наверное, так и должно быть…







ПОЗОР МОЕЙ ВЗБЕСИВШЕЙСЯ СТРАНЕ...

Какая ж это «Слава Украине»,
Когда людей своих же подло жгут???
Над нами Бог и зло однажды сгинет…
Виновные расплату понесут…
Когда в людей стреляли на Майдане,
От ужаса рыдало три страны.
Когда в Одессе жгло слепое пламя,
Майдан хотел и крови, и войны…

 

Все осенние стихи,

как пожухлые листочки

Хрупки, нежны и тихи

В окончанье – точки… точки…

 

Невесомою тоской

Завертело, закружило

Тонкой дымкой золотой,

Только эхо… было… было…

 

Вновь душа поет - пора

Позабыть о летней фальши….

В небе - росчерком пера

Птичий клин все дальше, дальше…

 

Разлетелись все слова,

Между  туч - надежда-просинь

И шуршит, шуршит листва

Словно шепчет - осень… осень…

 

 

© Copyright: Светлана Заюшко, 2014