Я ведь и здесь поподвизался, но так, немного, не мое, тяжело дается, из иных словесы фонтанами бьют, я же трудно выдавливаю в час по чайной ложке.. Если чувство стиля, ритма, вкуса Бог и даровал какое-то, - чужое воспринимать, то самого себя (меня т.е.) напрочь лишил способностей этим чувствам как-то соответствовать (вот и сейчас - что наворотил?)
Но тем не менее, тем не менее, попытки были.. Вот кое что и выношу сюда, опять же.
Здесь всего есть: и реплик на чужие перлы, и своих под огонь выставивши..
****************************************************************
Ув. гн. автор. Вещицы ваши писаны довольно давно, уж больше за перо не беретесь?
Напрасно, вообще писать надо всем, больше и чаще. Даже если нет и тени
писательского дара, выражение чего-то на бумаге дисциплинирует, организует, развивает мысль. Это я вообще, безотносительно к данному случаю.
Касаемо же ваших этих вещиц, можно было бы и попридраться, например к "опираясь на чуть вывихнутую руку", но я этого делать не буду. Вам близко выражение образов, ощущений, впечатлений?
Пишите дальше, оттачивайте слог, выкристаллизовывайте мысль.
Ну, как мне удалось поподвизаться в литературных критиках?
*****************************************************
Цитата:
"В заключение хочется сказать об этике. Этика. Сейчас это слово повторяют буквально на каждом углу. Этика то, этика се."
Да, отрываются еще иные авторы от жизни, витают в облаках, блуждают в кущах, не внемля реалий, не видя под ногой. Давайте спросим автора, где это он нынче слыхал "этику". Где и с кем он вообще общается? В подворотнях, от дворников отсталых, от бомжей паршивых только можно услыхать такое нынче. Вся элита мысли, сливки общества, титаны духа и интеллигенты тела - все нынче знают: по настоящему искренне и правиво, ясно и доходчиво донести идеи, духовные ценности можно только матом! Давайте заклеймим подобных авторов и выметем раскаленной метлой из нашего .....
Еще раз поподвизался в критиках.
*******************************************************
Фрагмент сценария неснятого фильма.
....Полумрак, старая тяжелая мебель, шторы застывшие неколебимыми складками, рамы на стенах с тусклыми пятнами ликов, лампады,
какие-то рундуки в углах, свертки, накидки, все недвижимое, застывшее, давнее;
меж полуотдернутыми шторами вяло колеблется плотная, темная масса сирени;
в углу, стиснутая массой старинного шкафа кровать, старинная, старая, стариковская кровать с почти неугадываемым телом под тяжелыми покрывалами
и лицо, личико, с кулачок, комочек морщин, почти бестелесный,
почти неживой; но: -"Бабушка?"; и неуловимо дрогнула сетка морщин и медленно, медленно начала раздвигаться и глаза выцветшие, почти незрячие глаза устало, неохотно приняли свет этого мира, уже почти чужой, забытый, тяжелый;
и девчонка несколько секунд нетерпеливо всматривается; косички, конопушки, облупленный нос;
несколько секунд эти два лица - напротив: -"Я погуляю? недолго!"; быстрый топот босых пяток, в темной глубине ослепительно вспихивает прямоугольник двери в мир, летний, яркий, жаркий и на мгновение в нем выхвачен силуэт легкий, юный, стремительный
и исчезает и тьма и меркнут, уходят от мира глаза и тогда медленно-медленно разливается свет, мерцающий, неровный, как в старинной
кинохронике и проступают, проявляются лица, все четче, четче, молодые, веселые, не нынешние
(каждое время имеет, создает, выковывает свой типаж, отвечающий себе)...
************************************************
Эпизод другого сценария к неснятому фильму.
... Внутренность комнаты простого сельского дома, столы, стулья, все такое
заурядное;
обои серенькие, на окошках занавесочки задернутые, герань на этажерке,
книжки, газеты на полу возле дивана,
на нем мужичок, с виду вылитый Бел Амор - "не дурак, но умен в меру" - дремлет,
но вот просыпается, потягивается, встает, идет позевывая, почесываясь, в растянутых трениках, подбирает газету с полу, поправляет на столе что-то, заглядывает в холодильник, что-то прихватывает там, жуя идет далее по комнате, подходит к окошку, среднему, (их три, занавешенных) отдергивает занавеску, пригнувшись, припав к стеклу всматривается некоторое время, потом отходит, достает из под газет на столе какой-то пульт, что-то набирает; камера между тем наезжает, наезжает, окно на весь экран,
и в нем меж переплетов рам распахивается черная бездна, бесконечность мрака, в которой слабо сверкают искорки звезд, чуть серебрится пыль рукавов галактики ....
*************************************************************
Сон, просто сон
Все серо-мглисто, сверху слабо светится небо, а ниже смазанная клочковатая тьма,
только петляющая лента дороги слабо проступает,
а в стороны - тьма гуще, едва угадываются там какие-то заборы, кусты, дома с мертвенно слепыми окнами - чужая жизнь, чужой сон;
мне ничего не надо здесь, только эта бесконечная лента дороги,
на которую ступил так давно, почти не в этой жизни, в ярком свете дня, ступил с целью, которую сейчас и не вспомнить, которая там, в конце дороги; а сейчас я еще в пути, еще иду, иду..
******************************************************
Сон, просто сон.
Просторный сельский дом залит светом. Плотные лучи утреннего, низкого еще солнца
полого бьют слева в распахнутое окно, образуя отчетливые слепящие пятна на всем,
а в также распахнутые окна прямо лезет густая свежая зелень кустов, и любопытная птица,
справа полураскрытая дверь куда-то еще, в центре стол, стулья вокруг,
чайник, чашки, упавшая газета, смятое влажное полотенце на спинке стула, видно что здесь живет много молодого, веселого, дружного народа, и все вдруг вышли на минуту,
и через мгновение соберутся здесь, и станет шумно и весело,
а пока только приглушенно бормочет что-то репродуктор на стенке, побрякивает что-то за окнами,
начинается новый день, полный новых откровений, свершений, забав, веселья..
Новый день неуставшей еще жизни..
А я стою у входа, усталый и пыльный, случайно заглянувший, испить водицы, совсем чужой здесь, сейчас уйду, сейчас..
