Вся жизнь похожа на медленное падение вниз. Падение в глубочайшую и холодную бездну. Все кругом говорят о взрослении, о становлении, о мудрости прожитых лет, - но нет, это именно падение. И чем глубже ты падаешь, тем всё сильнее чувствуешь свою обречённость. Познание жизни - вот, что это за падение. С каждым прожитым годом, с каждой крупицей знания, мы оказываемся всё ниже, и всё ближе к той черной бездне под нами. Всё холоднее и безысходнее.

И вроде бы, вокруг тебя, так же как и ты, падают люди. Кто-то ещё намного выше тебя, кто-то уже недостижимо ниже. Но ты знаешь, что там внизу тебя ждёт величайшее из всех одиночеств. Ты чувствуешь его каждой клеточкой своего тела, и с каждым днём ощущаешь всё сильнее. И другие его чувствуют, но не говорят. Они орут, что есть мочи, дёргают руками и ногами, закрывают лицо, бьют себя в грудь и желают выцарапать себе глаза. Но стоит дотронуться до любого из них и взглянуть в глаза, ты увидишь в них отражение этой бездны. Ты увидишь первобытный ужас, общий для всех. Этот человек поймёт, что ты увидел, и сам увидит тоже в твоих глазах. И в это маленькое мгновение вы забудете про одиночество.

Но мгновение заканчивается, и вы непременно разлетаетесь кто куда. И снова одни орут, другие плачут, третьи молча, обняв бутылку виски, летят в глубочайшую дыру во Вселенной навстречу самому страшному из одиночеств. Блаженны лишенные разума! Блаженны спящие! Горе homo sapiens!

Женщина совершенна уже одним фактом своего существования, если только не сильно портит его продуктами своей жизнедеятельности.

Как много слов пустых и лишних,
Как много действий не зачем.
Мы не изменим наши жизни,
Ведь так боимся перемен.

С трибуны льёт самодовольство
И алчность маленьких властей,
Изображая беспокойство
За судьбы множества людей.

Активность - это хорошо,
Ведь надо денежку копить.
Но не понятно для чего,
Нам дальше в этом мире жить...

Сегодня они рассуждают о том, как ужасно общество потребления и глупы люди-потребители. Завтра же они идут на работу, а затем в магазин, чтобы тратить заработанные деньги. Ну и где тут настоящая глупость?

Мы стали старше, и перед нами открылся весь мир. Раньше он казался загадочным и бескрайним, имеющим множество путей и возможностей. Теперь он стал маленьким и скучным, и люди в нём оказались такими же маленькими (может быть от того мы иногда делаем вид, что нам в нём не так уж и тесно?). Перспектива множества путей на деле оказалась механической необходимостью. Вопрос выбора решён предопределённостью. Я часто ощущаю беспричинные приступы тошноты. Тошнота, как психологическое или даже духовное состояние: слишком тесно, слишком скучно, слишком грустно.

Забавно, что в детстве мы часто играли. А играли потому, что нам это нравилось, ведь нам было интересно. Только что мы играли, а через мгновение уже забывали об этом. Но мы играем и теперь, став старше. Только сейчас мы играем, потому что иначе будет невыносимо больно и одиноко. Играем в счастье, в успех, в родителей, в политику и любовь. Изображаем из себя учителей, врачей, водителей и милиционеров. Достаточно взглянуть в сводку новостей, чтобы понять, что это не более чем подражание. Кто-то изображает увлечённо и добросовестно, а большинство - как получится.

Мы играем, чтобы хоть как-то понимать друг друга. Игра - это обращение к стереотипным ситуациям и одинаковому образу мышления. Отказавшись от себя и следуя "чужим" моделям, мы облегчаем чувство глубинного одиночества. Облегчаем, но не избавляемся от него. Что такое идея счастья, как не желание недостижимого? - преодоления первобытных страхов и чувства одиночества. Но не лучше ли привыкнуть, чем искать избавления от того, что есть мы сами, что составляет нашу природу?

Всё это фальшь и мифотворчество. Но мы всё равно с тупым упорством и остервенением продолжаем играть. Мы, чуть заглушив боль, убеждаем себя, что выбрали правильный путь. На самом же деле - как всегда: вместо болезни мы лечим симптомы. А болезнь проста - смерть и наше знание о ней. Здесь берут начало страхи и одиночество. Слишком мало времени, чтобы понять себя, а уж тем более других. Слишком мало времени, чтобы осознать, что такое жизнь. Смерть - не только конец жизни, но и финал любых размышлений и идей. Лучше просто не думать, играть и сидеть на обезболивающем. Просто лететь вперёд, закрыв глаза, делая вид, что ты знаешь и чувствуешь достаточно, чтобы считать себя живым. Лучше изображать роль, занятого человека, чем найти время в нашей короткой жизни, чтобы понять и почувствовать эту самую краткость.

Не знаю, следует ли искать правды или лучше плыть по течению с закрытыми глазами. Я не могу понять лишь ту лёгкость, с которой люди принимают свои игры за подлинную реальность. Но так или иначе, готовы ли мы к этому или нет, - итог печально прост. "Могила...знаете ли вы, что смысл её победит целую цивилизацию..." (В.Розанов "Уединённое")

Вчера читал Буковски. Чувствую себя просветлённым и в дерьме.

"Сколько я себя помню, меня всегда преследовал страх смерти, который в период полового созревания и в первые годы после двадцати временами становился невыносимым. Мысль о том, что я умру и тем самым перестану быть, что я войду в ворота Царства мрака, что существует нечто, чего я не способен контролировать, организовать или предусмотреть, была для меня источником постоянного ужаса. И когда я вдруг взял и изобразил Смерть в виде белого клоуна, персонажа, который разговаривал, играл в шахматы и, в сущности, не таил в себе ничего загадочного, я сделал первый шаг на пути преодоления страха смерти." (Ингмар Бергман "Картины")

Расставание всегда похоже на смерть, только хуже, потому что с ним невозможно до конца смириться. Всегда есть маленькая и бессмысленная надежда, что всё когда-нибудь вернётся вспять.

Здесь нет любви и нет тепла,
Здесь воцарились холода,
Здесь перекрёсток всех ветров,
Здесь пропадает смысл слов.
Здесь красно-жёлтый листопад
Деревьев распустил наряд.
Тропинки, что разводят врозь,
Давно сковала изморозь.
Но здесь ещё остался след
Любви моих прошедших лет.
Здесь было нам вдвоём тепло,
Всегда уютно и светло.
Здесь где-то орхидеи цвет
Хранит любовный наш завет.

Когда исчезнут время и пространство,
Когда наступит царство пустоты.
Я лишь тогда смогу освободиться
От чар твоей бессмертной красоты.

"Прошлое - как провал. Сколько ни беги от него, бездна за спиной будет только глубже, все страшней, все ближе. Выход один — заглянуть туда. Словно заглянуть в собственную могилу. Словно поцеловать дуло пистолета, где пуля дрожит от желания снести тебе голову." (Макс Пейн)

От прошлого невозможно убежать. Если ты смог что-либо пережить, значит оно было ненастоящим. Если у тебя были увлечения, которых теперь нет, значит у тебя не было этих увлечений. Если у тебя были знания, которые ты забыл, значит по-настоящему ты не знал. Если ты испытал боль, которую смог пережить, значит ты еще не знаешь, что такое настоящая боль. Если ты любил, и твоя любовь осталась в прошлом, значит ты никогда не любил.

"Человеку невозможно объяснить словами, что такое необходимость, если он не знает, что значит ужас." (Полковник Куртц из к/ф "Апокалипсис сегодня")

I
              
Мы - полые люди,
мы - жизнь без надежды,
Мы - цвет, что остался
лишь в наших глазах
В покинутом мире
и мраке безбрежном,
Где каждый - вселенная,
город-тюрьма.

Мы - нечто без формы,
аморфные люди,
Мы - спящие в царстве
арктических льдов.
Никто никогда
нас теперь не разбудит,
Ничто не сломает
совечных оков.                 
                                   
Мы - тени без цвета,
мы - мышцы без силы,
Мы тлеем подобно
осенней траве.
Склонились друг к другу
у общей могилы,
Набитые люди
с трухой в голове.

Мы шепчемся много,
но всё понапрасну -
Никто и не думал
послушать других.
Наш шепот, как гимн
для Загробного Царства,
И он безразличен
для тысяч глухих.

II

Бездушная вера,
бесплодные земли,
Лишённые разума
смерти жнецы,
Слоняемся глупо
без сути и цели,
Мы - косные люди,
"природы венцы".

Здесь всё одиноко,
всё кажется тленным,
Всё призрачно в этой
стране мертвецов.
Мы сами воздвигли
высокие стены,
И двери закрыли
на плотный засов.

Мы - жалкие люди,
Забытые кем-то,
На проклятой Богом
Бесплодной земле.
Живущие слепо,
лишь этим моментом,
Иллюзией света
в безжизненной мгле.

Здесь всё имманентно
и слишком конечно,
Что тело, что разум,
что дух и душа.
Бессмысленны жизни
того, что не вечно.
Единственный выход -
дождаться конца.

III

Чувствуешь Ужас
в глубинах души?
Видишь ли Ужас
на лицах чужих?

Страх, исходящий
из темноты,
Из самого ада,
из пустоты?

Он больше чем ты,
и больше всех "мы".
Он -  Первопричина,
Случайность и Рок,
Создатель и Бог.
Он - Дух наш и Глина.

Ты знаешь Его,
и видел Его.
Теперь же просто прими:
Он был у истоков,
он будет потом,
Вот так закончится мир.

Парадоксально, но отрицание жизни не ведет к желанию самоубийства. А призывы к смерти уже давно сменились на принятие необходимости существования. Жизненная энергия, нет, скорее сама жизнь ускользает сквозь пальцы, оставляя после себя лишь прах и ожоги. Любовь, музыка, кино и литература, даже собственные мысли больше не несут света надежды, - последние анальгетики утратили свою силу. Безволие ко всему и нежизнеспособность: тотальное отрицание реальности теперь подчеркивается и миром сновидений. Мне больше не снится моя жизнь. Теперь во снах я вижу иные миры, другие жизни, чужие тела с моим разумом и действия, которые в ту минуту мне кажутся интересными. Во снах я отрицаю не только реальность, но и самого себя.

И мучают меня несколько глупых, или скорее ненужных вопросов. "А бывает ли иначе"? Или даже за самым жизнеутверждающим стремлением рано или поздно обнаруживают себя бессмысленность и скука? Жизнь-рутина - это исключительно моё достояние, или достояние всего поколения, эпохи, человечества? "И что будет потом"? Что будет со мной, если я один так и не могу принять эту реальность? Что будет с людьми, если не я один, а всё человечество живёт иллюзорно?

А тем временем Малхолланд Драйв становится катастрофически близок. Разве за отказом от реальности не должно следовать "спасение"? Другое "я", или быть может "мир грёз"? Страшно засыпать, но ещё страшнее просыпаться. Просыпаться в бессмысленном мире, где всё существует по необходимости, где нет смерти и спасения, и никто не предложит "красную таблетку". Если люди живут иллюзиями, то почему бы не поверить в самые яркие из них - сны?

*Ваш вкус - это ещё не истина в последней инстанции.

*Лучше не нравиться никому, чем понравиться тому, кто ждёт от музыки шоу.

Фотографии Arlasdarier : Music-InMe

Нищие умом и духом, не имеющие опыта живой жизни, с пустой головой и полым сердцем, наивные душой, что есть у нас, кроме веры в Бога?

На днях, пробежавшись по новостям, встретил сообщение о том, что США не прекращают попыток по размещению ПРО в Европе. В Польше мы вопрос уже "решили", в Чехии он завис сам собой. В скором времени, по-видимому, на арене появятся новые имена. Мыслей по этому поводу возникает много, но причина того, почему я стал писать - это сочувствие. Сочувствие к пешкам в шахматной игре двух гигантов. Какими методами теперь будет решаться вопрос ПРО? Какой будет судьба стран, которых США подставит под удар России? Еще одна авиакатастрофа? - вряд ли, это было моветоном даже в первый раз. Может быть сибирская язва, компьютерный вирус, спонсирование революции? Точно не последнее. В наш "век всеобщего равенства и демократии" революция бессмысленна и неосуществима.

I

Пишу тебе, лишённый сновидений,
Изнемождённый от сердечных мук.
Мне не избавить душу от томлений,
Не излечить любовный свой недуг.
Смертельно ранен метким Купидоном,
Он сердце мне стрелой своей пронзил.
Стрелой, на наконечнике которой
Любовный яд мне уготован был.

Теперь я знаю, что любовь не благо,
И нет болезни хуже, чем она.
Уже до дыр исписана бумага,
Мне не излить всю силу чувств в словах.
Но не могу молчать, я умираю,
Томимый жаждою любви к тебе.
Я как весенний пух легко сгораю,
Не в силах противостоять судьбе.

Люблю тебя, люблю как любят воздух,
Люблю как солнце, что дарует свет,
Люблю как небо и луну и звёзды,
И знаю, без тебя мне жизни нет.
Три тысячи "люблю" единым звуком,
Которым сердце отмеряет такт.
Люблю тебя, и знаю, как же глупо
Любить того, кто этому не рад.

И сердцем и душой ты не свободна,
Уже другому отдана давно.
Вы счастливы вдвоём и беззаботны,
А я люблю тебя, люблю, мне всё равно.
Я - эгоист, я слаб и безнадёжен,
Как я хочу всё это изменить.
Но даже если выпрыгну из кожи,
Не перестану всей душой тебя любить.

Пишу тебе, хочу чтобы узнала,
Что ты способна пробуждать в душе.
Но слов на этом свете слишком мало,
Чтоб описать всю силу чувств к тебе.
Я понимаю, что уже любима,
И может станешь ты женой ему.
Но что жена? Ты для меня - богиня,
Я знаю точно, без тебя умру.

II

Писать и думать об ушедших шансах,
Писать о прошлом пролитом вине,
Писать о стёртом лоске или глянце,
Писать о том, что выцвело вдвойне.
Пишу тебе…а что могу сказать я?
Могу я плакать над своей судьбой.
Могу кричать и расточать проклятья,
Что раньше мы не встретились с тобой.

Никто не говорил мне столько страстных
И столько самых нежных слов любви.
И даже тот, чьей стала я однажды,
Молчит, как на него ни надави.
Ты пишешь мне. Тебе немного больно,
Но ты не слаб. И прав – любовь не благо.
Спасибо за решимость, но довольно -
Тобой до дыр исписана бумага.

Истлеет и исчезнет мой листочек.
Я разделяю чувства. Но никак…
И путаются мысли. Хватит строчек.
Хотела, чтобы знал ты, но не так…
Ведь я бы промолчала. Не сумела.
Люблю тебя. Мне просто мало слов.
Не разорвать мне всё, что я имею.
И не разбить связующих оков.

Счастье - это то, что заставляет работать,
Счастье - это близость утра субботы,
Счастье - это когда мы побеждаем,
Или же прошлое нас отпускает,
Счастье - это когда, не так уж и больно,
Счастье - это когда очень прикольно,
Счастье - это то, на что меняем любовь,
Счастье - это когда волнуется кровь.

Счастье - это когда кому-то паршиво,
Счастье - это просто: футбол и пиво,
Счастье - это то, что заставляет нас тратить,
Счастье - это еще одно новое платье,
Счастье - это когда бывает попроще,
Счастье - это порно, порно пожестче,
Счастье - это то, что заставляет не думать,
Счастье - это выборы Государственной Думы.

Счастье - это когда едят не тебя,
Счастье - это большая семья,
Счастье - это глупые дети,
Счастье - это глухие соседи,
Счастье - это большой гонорар,
Счастье - это отмена пар,
Счастье - это то, чего вовсе нет,
Счастье - это очень нужный ответ.

Счастье - когда геморрой у другого,
Счастье - это наша свобода слова,
Счастье - это чтение модной книги,
Счастье - это соборность религий,
Счастье - когда мы теряем свободу,
Счастье - это смотреть на уродов,
Счастье - это стихи без мата,
Только нахуй кому это надо?

Счастье - когда есть потолок,
Счастье - это надёжный замок,
Счастье - это, когда на халяву,
Счастье - это то, что наше по праву.
Счастье - это чужие мысли,
Счастье - если "он" не повиснет,
Счастье - это кино про вампиров,
Счастье - атрибут падшего мира.

Не все те мёртвые, кто не имеет жизни.