Триммер

Не зря, видать, пост перед этим что-то уж слишком напоминал "прощальный". Только что чуть не сдохла. Но "чуть - не считается", так что клоун снова на арене цирка. Злой как черт и даже не слишком напуганный.

Но расскажу-ка по порядку.
Спать легла во "вздрюченном" состоянии, наказала себе строго-настрого осознаться, да еще кое-куда "запрос на инфу" отправила. Не могла заснуть долго, и на улице какая-то птичка свистела на две четверти, как метроном. Она меня так плааавно ввела в ОС, даже ничего для осознайства не надо было, сразу получилось.
Сновидение.
Обстановка довольно абстрактная, не "догвиль", но тоже не ахти, полузаброшенная деревня с пустым офисом в здании деревенской больницы. Бред, понятное дело, но не стала на этом заморачиваться, начала искать людей, а не образы. Нашла, как ни странно, Черного Лиса, в офисе, чего-то в бумажки строчащего. Тепло от него шло так, что, сидя на соседнем стуле, не вплотную, можно было об него греться. "Уря", сказал я себе, и нагло отвлек его от дела. Отвлекся он неохотно, только после того, как я заявил, что у меня вопрос краеугольный. Вопрос, правда, распался на несколько, но основным был - почему люди имеют так много скрытых способностей, а воспользоваться ими не могут. Он сказал, что сам не знает, но приведет меня к тому, кто объяснит доходчиво. Пошли. Сказал, что это - тот, кто на ливинтернете под ником Туарег, самого его я не увидел, но тоже ощутил "тепло". Спрашиваю. Отвечает: "кто поспел, того и съели". Я: "нне...понял?" Да, кстати, о птичках. Я в этом сне тоже мужиком был, причем даже женатым, и знал, что жена, ежели что, "подхватит". Что означало это "подхватит" - я понял потом. Да, поэтому описывать сон и дальше буду, говоря о себе в мужском роде. Так вот, Туарег сказал, что как только человек достигает "определенного уровня энергий", он "попадает под газонокосилку". И гибнет, не просто умирает, а умирает "выпотрошенным". Ни хрена ж себе! - говорю я. - А кто "потрошит"-то? Кому, говорит, надо, тот и потрошит, а уже сколько народу под этой косилкой полегло - не сосчитать. Я говорю: а посмотреть на эту косилку хоть одним глазком можно? Отвечает: ну, посмотри, только не окочурься. Я говорю: ладно, что мне сделается, ты только покажи. Он показал, как разгонять энергию, чтоб газонокосилка тебя "увидела". Ну, я и разогнал. Качественно так, с гарантией. Хорошо стало - не передать словами. Будто на карусели, только каждый виток выше и быстрее предыдущего. Аж дух захватило. Пока не пришло ЭТО. Сперва нечто огромное - со спины. Потом - жесткая то ли леска, то ли шнур - под лопатку (в сердце?) через него скрозь и во всей моей сновидческой тушке начала шуровать. И бессилие - не страх, а злая слабость. И я заумирал. Многими разными смертями. Вот горю в самолете, и черное с белым крутится перед "фонарем", приближаясь с тошнотворной скоростью. Вот мою грудную клетку проламывает какой-то бронированный першерон (лошадка такая, кто не знает). Вот мне вламывается в затылок какая-то хрень, а я все держу чье-то горло, из последнего сознания понимая, что вот этого - за собой утащу. Чего еще было, не помню, все очень быстро пролетало. Но боль адская, и хрень эта у меня внутри шарит, как в собственной тарелке. О, спасибо боли, я всегда знал, что она - выручалочка, спасибо злости - накатила так, что внутри все сжалось в комок, и леску или шнур, который шарил внутри, как-то выпихивать начало. И я уже стал нарочно чувствовать боль - чем сильнее, тем лучше, и злость тоже. И ОНА ушла, эта "газонокосилка", правда, пообещала, что скоро вернется. Вижу уже вокруг себя рассыпавшийся "офис", пара стенок еще как-то держится, а остальное - по кирпичу, я лежу и мне хреново. А Лис еще и говорит назидательно - "а ты чего хотел?" Я: "блин, корвалолу дай, или валокордина". Он говорит: "а ты что, не знаешь, что они теперь по рецепту?" Типа, "его нет у меня". Тут появляется образ "жены" и поит меня этим дратым корвалолом. Именно образ, причем даже нечеткий, одна функция. Но помогло. Я командую себе проснуться, просыпаюсь. Лежу в постели и понимаю, что корвалолчику сейчас неплохо бы и в реале выпить. А дома у меня его ни грамма. Потому что сердце у меня обычно не шалит даже "под веществами". Ниче, попила воды. Отдышалась. Нажралась мяса и тут же сблевала. Ну, ладно, раз так не заземляется, то хлебну винца, которое для готовки стоит - так желудок заболел. Попила молока вдогонку. Вроде, задержалось. Ну, и "помедитировала на порнуху". Куда уж ниже энергий найти... Кайфа, кстати, никакого, не понимаю, кто эту чепуху смотрит. Сейчас сижу, набиваю текст, и время от времени холодок до кишок пробирает. Ну, и с души воротит - само собой.

Эта "газонокосилка" - существо, но тупое, как вышеупомянутый инструмент. Забралось сюда, как коза в огород, жрет и пакостит. Коза, и то умнее. И еще. На эту суку управа есть. Если уж она от моей "наведенной боли" сбегла, то командой в несколько человек - может, пятеро, может - сотня, не знаю, так вот, командой ее прогнать или завалить можно.

ЗЫ. Помните - она боится сильной боли (вашей), и сильной холодной злости.
ЗЗЫ. Этот мой опыт повторять необязательно. Во всяком случае, в одиночку.

Да, кстати, добавочка. Все, здесь сказанное, может оказаться иллюзией, самообманом и "киношкой в одну харю". Теперь - точно все.

Стансы

Настроение сейчас - =\

В лесу, месяце так в феврале, лежала картонная коробка. И никто ее не трогал, с виду обычная, никто бы и не догадался, что внутри...

Однажды лесник отважился потыкать ее еловой веткой и исчез... Никто не знает, куда или когда. А коробка осталась, меж тем.

Лисицы брешут, как говорится, олени - тоже брешут, зайцы - орут,кое-кто попискивает - Маралы.

Прошло полгода... Говорят, лесника стали замечать снова. Но, уже не рядом с коробкой. У него мрачный вид, словно гнетущая тяжесть тайны повисла на нем... И страх в его глазах затаился... некоторые смельчаки пытались было подходить к коробке... Никто не вернулся. Правда, их нашли в тот же день. Неполностью, но нашли же...

Когда же возмущенные жители окрестных сел поймали лесника и силой попытались получить ответ, что же там, в этой коробке, он ответил только лишь: "Слово..."

Иногда можно заметить, как коробка перемещается... Может быть, на ветру... А может быть - сама по себе или по Дьявольской воле... Я видел эту коробку однажды... Издалека. Обычная на вид, ничем не примечательная...

Огнехвостая: Скачала вот цитату. Меня уже давно не страшит молчание собственное... Но вот написанное ОЧЕНЬ ПОНРАВИЛОСЬ.

Отвергнутая помощь

Когда важно молчать, люди начинают лепетать что-то невнятное.... Так ли силен страх? Можно улыбнуться, можно стать Королем или Королевой, но... Неужели так сложно молчать? Людей страшит тишина, причем, тишина собственная. Чужой шум нужен им лишь как эхо шума собственного... Как его отражение в зеркале.

Молчать. Зашить рот и питаться только через капельницу... Чтобы потом вспороть вросшие в кожу швы.

КРУТО ЗАКРЕАТИВЛЕНО: Авторское художественное (холодное) оружие

Авторское художественное (холодное) оружие.

Читать далее...