Хочу дождь. Сильный-сильный. Темноту дня. Подъездный затхлый запах. Сигарета сквозь тонкую трещину на стекле. Банка алко. Много банок. Лестница. Газеты, подстеленные под.
Шум дождя. Молчание собеседников. Когда знаешь, что они есть, но не хочется нарушать тишину ничего не значащими фразами.
В подъезде всегда акустика. Каждое слово, каждый звук будто отражается сотни раз о стены этажей. И затихает где-то вдалеке. Внизу, вверху.
Давиться дымом.
Медленно, по каплям, выдыхать прошлое. Оно завитками кружится над головами. Вначале скукоженное, жалкое, оно разворачивается, постепенно обволакивая все тело и разум.
О боги, какую чепуху я пишу! Судорожно пытаешься поймать его. Судорожно-медленные движения рук, пальцы переплетаются между собой, со стороны кажется, будто руки танцуют какой-то непонятный танец. Выгибаются, сворачиваются в кольца, спирализируются. Недоверие скользит в каждом движении.
Из дыма складывается Образ.
- Ты воззвал меня из своего прошлого. Я пришел.
Сдавленный всхлип.
Головокружение.
Судорожная попытка дотронуться до.
Дым рассеивается, расстилается где-то в верхних слоях воздуха. Теплые потоки всегда уходят вверх.
А тебе остаются грязные ступени, полпачки сигарет и воспоминания о чем-то, что уже никогда не получится прочувствовать снова.
Такое бывает.
И нет смысла думать.
