Эти ночные часы - такая благодать. Тишина, и только гудение вентилятора под столом, мягкое, словно сквозь сон - в салоне - слышишь винты самолета. Ночью перестаешь придуряться и комедиантничать. Приходишь на кухню, открываешь крышки кастрюли и сковородки и видишь...
Вот с ребятами по дороге с работы как раз говорили. Что лица мужского пола, окончившие пединститут, неполноценны. Либо алкоголики или малохольные, либо бегущие от армии, либо на голову больные. Я беру на себя весь спектр этих диагнозов смело. Я всякий.
Но я открываю крышку...
И перестаю себя чувствовать и тем, и другим, и пятым, и десятым. Еда укрепляет силы, что же спорить. Но как утонченный эстет (отнюдь не гурман), я ежедневно бываю ошеломлен, КАК это может быть сделано.
Что я сам умею? Немного в кулинарии: пирожные. Пожарить вкусно кабачки. Запечь картошку. Все первые блюда как славянские, так и тюркские. И всё, пожалуй. Ну пресловутые греческий салат, свекла с чесноком. Каши.
Но меня как-то немного смущают примеры добродетельных и склонных к семейственности мужчин, маленько хвастающих "тайнами" и "рецептами" приготовленных ими блюд. Все-таки они делают это, как мне кажется, напрашиваясь на комплимент. Или, скажем, провоцируют на комплимент. Это смущает.
Намедни один капитан дальнего плавания готовил. Ели мясо под водку с прекрасным соусом в деревне. Я узнал рецепт, я его не оглашаю сейчас. Но дело вот в чем.
Мужчина с тупым закругленным ножом как-то не смотрится, и гром меня разрази!
Наверное, нужно готовить это тайно и не для гостей. Или скрывать авторство.
Но я наверняка знаю, будучи и таким и сяким, что расхожая легенда о пути через желудок истинна. Женщины сплошь и рядом (а часто заботясь о своей худобе) прогорают на этом деле.