Я бью тебя по голове прекрасным бюстом Аполлона.

Ты, как ужасная Горгона, меня пытаешься сковать.

Но тело в центрифуге чувства - не слышит голоса искусства,

А кровь на камне так сладка.

Твои янтарные глаза я из лица не вынимаю,

Но страстью к трупу воспылаю,

И захочу его понять. В том смысле, что имели греки,

А мы - забыли. И навеки... их заточили под себя.

Крестом своим не бей меня. Ты умерла. А я пылаю

Грехом, огнем, дугой, стрелой.

Во мне - те струны, что молчали. Те чудеса, что заточали

Красного яблока вино.

Но мне и прочее дано. Я вижу будущее в прошлом. Я знаю, как прекрасны точки

На тонкой шее паука. И как сладка его отрава.

Источник силы — слабость права.

Искусство и тоска во мне.

И горсть песка под маской вне.

Л.

.