"Я - устал. Я - ухожу". А если точнее, то - улетаю. Сегодня. Туда, где песчаный пляж и солнце, на закате уходящее в море. Где нет никого, кто меня знает и кого бы знал я. Там будет спокойно, размеренно. Там будет хорошо.

Восемь дней я буду плавать с разноцветными рыбами, пить ром-колу и, глядя на линию горизонта, за которую уходит светило, слушать в наушниках плейера, как Козаков медитативно читает Бродского.

Потом я конечно вернусь, но это будет потом. Через восемь дней. А сейчас я очень хочу к морю. Потому, что я устал.