Целый день сегодня небо затянуто густой пеленой облаков. Целый день моросит дождь. Иногда чуть сильнее, иногда почти прекращаясь. Поднимешь глаза в небо, а там бесконечное серое пространство, как будто натянута скатерть. Кажется, протяни руку - и коснешься ее холодной поверхности.
С утра дождь глухо барабанил по мутным оконным стеклам, заглушая вой ветра. Я смотрела в окно. Смотрела, как свкозь капли воды струится тусклый осенний свет. Это совсем не то, что летом или весной, когда в лучах солнца капли кажутся алмазами, когда в них играют все цвета радуги, когда они, как кривые зеркала, искажая реальность, переворачивают, выгибают ее, делая одновременно и объемной, и забавной. Когда не страшно окунуться в них с головой, бегать по росе босыми ногами. Почему-то осенью, пусть даже ранней и теплой, мало кто себе это позволяет...
Я смотрела на капли. Они были почти плоскими в этом рассеяном свете, которой проникал свозь свинцовое покрывало облаков. Они извивались ручьями, стекая по стеклам вниз. И картина за окном расплывалась, как акварель, залитая ненароком водой. И ощущение от этого почему-то было акварельное.. Какое-то невесомо легкое, воздушное и вместе с тем тоскливое.
А на улице было холодно. Серое небо как будто давило. И все казалось таким маленьким, съежившимся. Время словно замерло. Слышен каждый шорох, каждый хруст под ногами, хотя по прежнему шумят машины, и во влажном воздухе звуки заведенных моторов и скользящих по асфальту колес слышны намного сильнее.
Наблюдаешь, как листья опадают с берез. То, в безветренные мгновенья, лист летит медленно, как завороженный, и осторожно касается земли, то, подхваченный воздушным порывом, кружит в нелепых танцах. А птицы плачут.
Перепрыгивая через лужи, идешь куда-нибудь. Вдыхаешь осенний воздух. И понимаешь, что он совершенно особенный. Напоенный невесомой грустью и тонким очарованием, бесконечной лирикой и философией. Сколько образов, мыслей возникает в сознании, пока идешь по почти пустынным улицам города, которые в любое другое время ломятся от народу, когда навтречу тебе движутся закутанные люди, закрывшиеся, спрятавшиеся за разноцветными пятнами зонтов.
Почему-то хочется петь. Взять в руки гитару и петь. А ведь я почти никогда не пою. Только играю...