Зимние бабушки - уютные.
Их вязаные кофты пахнут крепким чайным духом, пуховые платки собирают снежинки, а потёртые шубейки похожи на плюшевых мишек из детства.
Бабушки дружат с кошками и геранью.
Их сумки пахнут теплом и хлебом, и в них живут сухарики для голубей, старые леденцы, и троллейбусные билетики перешептываются с квитанциями за свет.
Зимние бабушки пыхтя и охая забираются с мороза в свои дома, а там у них не маленькая квартирка, а ларчик с секретом.
Чай никогда не остывает и на подоконниках всегда лето.
У них говорящие кошки и подушечки-думки в весёлый горошек.
Есть маленькие коробочки с волшебством и игрушками из папье-маше, есть домики и солнышки на рисунках и приветы из Крыма прошлого века.
И много пожеланий здоровья и счастья.
Бабушки всё это принимают по чайной ложке и живут потом добросердечно и долго.
А ещё они знают тайные слова - и из ничего собираются ватрушки с румяным боком, нанизываются в бусы сказки и птенчиками, проклевываются вязаные носочки - всех цветов и размеров.
Зимние бабушки никогда не скучают - беседуют с чайными чашками, оживляют старые фотоснимки в пухлых альбомах и выращивают конфеты для внуков.
А вечерами ставят опару в тёплое место - чтобы к утру добро взошло - на разные нужды потом пойдёт, всем достанется.
Когда встречаешь зимнюю бабушку по дороге - всегда знаешь, что это на счастье.
А к весне все зимние бабушки куда-то исчезают.
Может быть, дружным клином улетают на север - пить чай с Дедом Морозом и обмениваться чудесами.
До следующей зимы.
Бывает, на улице выпадает снег, а внутри у нас настоящий май.
Мы ничего не можем сделать с зимой за окном, но зато способны отогреть сердца наших дорогих и любимых людей так, что в них расцветёт сирень посреди декабря.
Не стоит стыдиться добра, нежности, благодарности.
Это так просто и одновременно бесценно - отдать близким людям частичку себя.
Тот, Кто тебя Бережет приходит неслышно, становится за спиной. Обнимает, качает тихо — тихо. Приходит всегда, в самые глухие дни, в самые долгие минуты падения куда — то вниз, где разрежен воздух и разбиваются мечты и сердца.
ОН не говорит: «Ты все сможешь», потому, что это не так. Не говорит: «Все будет хорошо» потому, что не всё, и не всегда. И даже: «Я в тебя верю» не говорит, потому что знает, как устаешь от слов.
Знает, что не все можно исправить, да и не нужно. Знает, что в потерях скрыто приобретение.
И еще, что во все времена очень важно найти в себе одну маленькую точку. Точку самого чистого своего звучания, ту, где сходятся все твои смыслы, и где всегда ясно.
И вот за нее — держаться. Когда отлив и когда прилив. Просто держаться за эту точку. И просто плыть вперед, это очень важно — плыть вперед. Туда, где светят звезды и обязательно обретется земля.
И бродит ноябрь уныло. Он знает, что всё нам не мило:
И сыро, и поздно светает. Любви ему так не хватает!
* * *
В осени хорошо. Она самодостаточна и терпелива. Говорит с тобой дождем, обнимает туманами, дарит еле различимую нежность, но такую светлую и тихую, как последняя любовь. Упадет с дерева лист, прокричит ли птица или встретится сморщенная, тронутая заморозками гроздь калины - и сердце сожмет мягкая рука. Перед лицом увядания и исчезновения всегда чувствуешь себя особенно ранимым, а значит и живым. Ты есть, полон нерастраченной трепетности, по ком-то скучаешь, кого-то любишь, в ком-то нуждаешься. И возможно, для кого-то ты такой же тихий свет и последнее тепло.
Сентябрь спокоен и тих. Лучезарен. Его янтарные утра радостны. Пахнут астрами, дымком и медом. Полны обещанием благостного дня.
На столе срез дыни, сочащийся белой сладостью — тает, нежится в нежарких лучах. За окном — ажур виноградной листвы, уже тронутой бордовым. Чуть дальше — беседка с забытой в ней книгой и давно остывшим самоваром. Соседский щенок сильно подрос за лето и все так же караулит хозяев на крыльце. Читать далее
Есть что-то волшебное в тянущихся из детства воспоминаниях и ощущениях.
И в том,что было еще вчера: когда свобода не помещалась внутри,ты бежала наперегонки с ветром,вызывала дождь,окрашивалась солнцем и гуляла по лунным дорожкам,нанизывала и нанизывала бусы разноцветных дней. И было всего так невероятно много.
А потом — словно падаешь в Тишину…
Открываешь глаза — а небо стало другим,воздух уже пропитан медом и сдобрен первым холодком,уже отливается позолота для умиротворенных садов…
Глаза Сентября глядят в тебя бездонными озерами,гладят солнечными ресницами.
И ты счастлива своим смущением и своим доверием,держишь его за руку,и не хочешь отпускать.
А мир наполнен тишиной и тайной.
В нем отшумели летние грозы и праздничные птичьи трели,он приходит в себя от гомона и трепета,от парения и безудержности,от своих бесконечных желаний.
А ты открываешь в себе любовь и грусть — о чем — сама не ведаешь. Наверное так всегда бывает,когда тебе хорошо,и ты боишься,что это когда-нибудь закончится…
Ipola
