…мечешься, мучаешься, твердишь: я не могу больше,

берёшь сигарету, идёшь на балкон, смотришь на двор и лужи.

думаешь: что же за месяц такой, будь он скорее прожит,

что же такое с моей головой,

кто мне подскажет, ну же.



идёшь, и дорога идёт за тобой, впереди нет дорог - всё мимо,

и что там – деревья, столбы стоят – инфернальный какой-то спектакль.

и музыка, что мне играет ноябрь, уныла и невыносима,

как будто застряли, а выхода нет, хоть знаем, что это не так.



все листья собрали давно в мешки, сожгли, увезли, зарыли.

а те, что остались – втоптали в грязь, их видно теперь едва…

ноябрь в мешковатом идёт пальто, бескрыл, одинок, бессилен,

промокли его башмаки давно, заплаты на рукавах.



на грани зимы, декабря и вьюг как будто случайно замер -

какую ты музыку нам сыграл, что хочешь узнать про нас?..

он медленно смотрит вокруг себя простуженными глазами,

и водит смычком по одной струне, и не закрывает глаз.

Мария Махова