Я когда-то была уверена в том, что нить, протянутая между нами, никогда не оборвется. Такая она была крепкая, что даже в самой далекой разлуке мы продолжали чувствовать близость и любовь - мысли друг друга читали, фразы договаривали, сны одинаковые видели. Я не сразу заметила, как она сначала истончилась, а потом оборвалась, ведь и боли никакой не испытала. Мы просто разошлись в разные стороны, молча - без упрёков, без сожаления. Словно наша любовь износилась, как старая куртка, в которой нет больше никакого проку. Будто ее и вовсе не было…

«Вечные странники Любви»


© Алина Ермолаева

Деньги не приносят счастье, зато позволяют обставить несчастье с наибольшим комфортом.

© Михаил Жванецкий

Город скован январским льдом,
Снегом вымощен вдоль и вширь.
Возвращаюсь в полночный дом,
Ставлю чайник, залью имбирь..

Настоится, остынет чуть,
Я добавлю лимон и мед.
Без тебя одиноко – жуть,
Но, по логике, все пройдет.

Много шума из ничего,
Столько дыма, да без огня.
Очень странно терять того,
Кто и не был моим ни дня.

Жаль, что горечи – через край,
Жаль, что выводы так просты:
Даже этот имбирный чай
На порядок теплей, чем ты.


© Любовь Козырь

Не страшно мерзнуть в холода,
Заснуть одной в огромном доме.
Страшней всего - это когда
Ребёнок третий месяц в коме...

Не страшно, если дежавю,
И каждый день, как предыдущий.
Страшнее - это на краю
От мысли скверной: папа пьющий!

Не страшно - душат платежи,
Друзей, по сути, так немного.
Страшнее - это хочешь жить
И каждый вечер молишь Бога.

Не страшно - с кем-то рвется нить,
Нет денег, счастья, власти, чина.
Страшней всего - это любить
Давно женатого мужчину.

Не страшно - всю неделю дождь,
Сидишь, замотанная в пледе...
Страшней всего, когда ты ждешь
Того, кто так и не приедет.


© Ангелина Болотская

Знаешь, девочка, иногда нужно слать
К черту все обязанности и долги!
Ничего не выдумывать, не гадать,
Собой «не лечить» других!

Знаешь, девочка, иногда нужно жить
Тихо, счастливо.. не спеша..
Чай с баранками вечером пить..
Так.. чтоб оживала душа..

Знаешь, девочка, иногда нужно всласть
Танцевать, петь и пить вино..
Время сединой серебрит нас..
Веселись.. пока есть оно..

Знаешь, девочка, иногда нужно бить
Не челом, кулаком под дых за «своих и своё»..
Только с ровной спиной ходить..
Принимая, что суждено..

Знаешь, девочка, ночами.. надо бы спать!
А не «учить плохому судьбу»,
Что не радует посылать..
В тридевятую сторону...

Знаешь, девочка, по утру
Когда солнце опять взойдёт...
Истину помни одну:
Бог знает, куда ведёт..

И тебя.. и всех остальных..
И зачем и все почему...
Оставляет нужных, отводит чужих..

Там виднее на небе ему...
Знаешь, девочка, иногда нужна тишина..
Не тональная.. а та, что внутри..
Помни: ты у себя одна..
И.. себя.. береги.....





(с) Оксана Зет

И будет день, и будет свет,
И совпадут удачно числа,
Окрасятся в лазурный цвет
Уставшие от грусти мысли.
Ты что – то важное поймёшь,
Что ускользало бесконечно,
В промозглость дня, в осенний дождь,
Шагнёшь с улыбкою беспечной.
И нежностью согретых рук,
Сводя в одну две параллели,
Сложив осколки в ровный круг,
Судьбу закрутишь каруселью.
А он, смеясь, взмахнет крылом –
Мираж ли, Ангел? Я не знаю…
Вдохнёт тепло в холодный дом
И отведёт тебя от края.
Потом, накинув капюшон,
Уйдёт, не закрывая двери,
Шепнув: « Всё будет хорошо!»
И так и будет! Если веришь…


© Светлана Пугач

Я тебя бы на руки взял,
Я тебя бы взял и унес,
Тихо смеясь на твои «нельзя».
Вдыхая запах твоих волос.

И, не насытившись трепетом тел,
Стуком в груди нарушая тишь,
Все просыпался бы и глядел,
Плача от радости, как ты спишь.

Я бы к тебе как к ручью приник,
Как в реку, в тебя бы гляделся я.
Я бы за двести лет не привык
К бездонной мысли, что ты моя.

© Герман Плисецкий

Так бывает. В семье капризы,
Делят двушку с котом в придачу.
А соседка, бабуля снизу,
Покупает бинты на сдачу.

Так бывает. На платье дырка,
Нет ребёнка, почти лет восемь.
А какая-то дура - Ирка,
Улыбается, дочку бросив.

Так бывает. На сердце шрамы,
Веришь только нелепым слухам.
А у Светки, давно нет мамы,
Но она не упала духом.

Так бывает. Живёшь на свете,
Лечишь чаем свою простуду.
А из детского дома - дети,
Ждут от жизни любви и чуда.

И опять в этом мире странном,
Ищем вечно изъяны в звездах.
Мы не ценим мгновенья. Рано.
Но когда-нибудь станет поздно.


© Ангелина Болотская

Не тратьте жизнь на тех, кто вас не ценит,
На тех, кто вас не любит и не ждёт,
На тех, кто без сомнений вам изменит,
Кто вдруг пойдёт на "новый поворот".

Не тратьте слёз на тех, кто их не видит,
На тех, кому вы просто не нужны,
На тех, кто, извинившись, вновь обидит,
Кто видит жизнь с обратной стороны.

Не тратьте сил на тех, кто вам не нужен,
На пыль в глаза и благородный понт,
На тех, кто дикой ревностью простужен,
На тех, кто без ума в себя влюблён.

Не тратьте слов на тех, кто их не слышит,
На мелочь, не достойную обид,
На тех, кто рядом с вами ровно дышит,
Чьё сердце вашей болью не болит.

Не тратьте жизнь, она не бесконечна,
Цените каждый вдох, момент и час,
Ведь в этом мире, пусть не безупречном,
Есть тот, кто молит небо лишь о вас!




© Любовь Козырь

Когда ты встречаешь ангела, не важно, в метро ли, в булочной,
созвездия вниз не падают, небес не трещит эмаль.
Не ёкнет в груди волнение, и ветер, беспечно уличный,
не будет дрожать под крыльями, звеня, как резной хрусталь.

Часы не замрут испуганно, споткнувшись о грань деления,
не станет бледнеть, как при смерти, горбатый старик-фонарь,
и в парке, осенне-пламенном, не будут цвести растения,
а в лужах, от ряби сморщенных, никто не найдет янтарь.

Когда ты встречаешь ангела, то вряд ли заметна разница -
прохожий с зонтом и сумками, такой же, как все вокруг,
ему не поют священники, и грешник ему не кается,
и в ноги ему не падают, никто не целует рук.

И чудо в страницах Библии не хлынет рекой по городу -
слепой не увидит улицы, и хлебом не станет пыль.
Но вдруг понимаешь, как это, творить чудеса без золота,
без крыльев из белой платины, меча и волшебных сил.

Словами, не только действием, лечить удается раненых,
места уступая в транспорте, никто не лишился ног.
Улыбка промозглой осенью бывает теплее пламени,
и нищим никто не сделался, услышав «Подай, сынок!»

Не мир вычищай от темного, а сам обращайся к чистому,
не город спасай от голода, а кошку и трёх котят.
И ангел, что брёл по улице, внезапно узнает близкого,
в каком-нибудь отражении случайно поймав твой взгляд






(с) Deacon

В конце ноября женщины делают ошибки.
В мае женщины тоже делают ошибки, но не страшные, а прекрасные и естественные.
В мае они влюбляются, съезжаются, убегают из дома, покупают дачи и горящие путевки в Кемер.
Самые прекрасные из майских ошибок проявляются к февралю путем родоразрешения.
Не таковы ноябрьские ошибки. Они дорого стоят, но не приносят никакой радости. И от них я хочу вас предостеречь.
Во-первых, не покупайте пуховик цвета электрик или фуксиевую шубу в снежной королеве.
Вам кажется, что так вы расцветите буднюю серость, и вообще вы этого достойны. Фигня.
Вы возненавидите эту дрянь почти сразу, а вам в ней ходить до весны.
Постарайтесь ограничиться шапочкой или сумкой самого бесячего цвета — по крайней мере, их не жалко будет подарить городской дурочке.

Во-вторых, не заводите отношений.
Разницу между влюбленностью и отношениями знают все.
Любовь прекрасна, а отношения — скучны и муторны.
Их нужно все время выяснять, иначе чем же еще заниматься с этим типом? Не сексом же? на нем ведь кепка и куртка, фланелевая рубашка, а ниже, может, даже и подштанники.
В период пандемии отношения усложняются тем, что некуда ходить. В театре или кино отношенец еще мог быть терпим, а тут изволь ходить с ним по улицам, мочить ноги. Едва у вас начнется насморк, отношенец бросит вас до первого чиха, а лекарства нынче в дефиците.

И наконец, пушистики, не сидите на диетах, заклинаю вас.
Многие тетки думают, что похудеть к новому году — прекрасная идея.
Напузыриваются кефира и сидят, икая и дрожа, перед телевизором, откуда несет, как из уличного деревенского сортира, дерьмом и холодом.
Ну, яблочка когда погрызут. Не делайте так!

Рецепт счастья так прост, что о нем глупо говорить, он есть в любом кулинарном блоге.
Надо пить какао с зефирками и чай с козинаками. Яблоки надо запекать с корицей и медом.
Надо покупать крохотные эклерчики, набитые шоколадным кремом и огромные золотые апельсины. Надо варить кастрюли огненной солянки,
тушить баранину в тыкве, в табуле класть чеснок,
а в творог — абрикосовое варенье — вот я сварила варенье, а вы?
А худеть мы будем потом, в мае.
Когда влюбимся в какого-нибудь прекрасного проходимца.






© Наталия Кочелаева

"Человеческая психика не нуждается в том, чтобы мы были постоянно счастливы. Она нуждается в том, чтобы мы не теряли живого интереса к жизни.

Именно он оставляет нас на плаву даже в самые горькие полосы судьбы.
И ещё благодарность...
Даже за утро, которое торопит нас в шумный и суетный новый день... "

© Лиля Град

Снег выпал неожиданный, одежда вся запрятана, выскочила в чем есть. Повязала на голову платочек в бубочку, на носу очки, сверху пальто, а из-под пальто ноги в джинсах и кроссовках. Еще джинсы подвернула, чтобы каждому было ясно, при взгляде на мои голые щиколотки, что я молода и прекрасна, а платочек и очки это ирония. Авоську еще взяла хипстерскую, чтобы довершить образ. Пошла за едой. Молоко положила в авоську, яиц упаковку. Стою в очереди за круассанами и слышу вдруг, за моей спиной одна юная дева говорит другой:
— Гля, бабулёк какой крутой, как джинсы подвернула.
Все пропало, все.
И ирония моя, и авоська, и бубочки.
И даже круассанов уже не хочется.

© Наталия Кочелаева

Шампанское стали плохое делать.

Бывало, раньше выкушаешь бокальчик, так сразу разбойный посвист, колокольчик под дугой, тройка мчится к Яру, лейб-гусар под меховой полостью нежно пожимает руку. Пляшешь по-цыгански отчаянно в салоне парохода с усатым пароходовладельцем, сзади гребет бледный жених, шепчет: ужо тебе, вертихвостка. Или напротив того, на Ривьере танцуешь танго "Маленький цветок" с молодым миллионером, платье шемизье, шляпка-клош, жемчужная нить до колен. Просыпаешься на чьей-то вилле в Венеции, из одежды на тебе новая соболья шуба, мужская сорочка и чулки. Человек, шампанского! Клико! И пошло по новой.

А нынче выкушаешь — просыпаешься в своей постели, в своей ночной рубашке. Макияж на ночь смыла, лицо кремом намазала. Перед сном, видать, пыталась читать "Цветочки" Франциска Ассизского, да сморило.
Дрянь стало шампанское, я вам точно говорю.





(с) Наталия Кочелаева

Я видел множество людей: дождливых, призрачных, туманных,
носящих под плащом сквозняк, что воет в застаревших ранах,
с глазами, серыми как сталь, и опустевшими как припять,
чью боль годами можно пить, но никогда до дна не выпить.

я видел множество людей: янтарных, солнечных, искристых,
пропитанных морской волной, что украшает пеной пристань,
с душой, распахнутой для всех, как то окно, что жаждет утра,
что, как дитя, глядят на мир, но зрят по-стариковски мудро.

я видел множество людей: пронзительных, морозных, белых,
как будто сам старик-февраль пришел в ночи к их колыбели,
забрал горячие сердца и влил бесчувственность в их вены,
чтоб получились как стекло – прозрачны, но не откровенны.

я видел множество людей, и в каждом билось время года.
в одной груди таился штиль, в другой - гневилась непогода.
мы все – немного зеркала, шкатулки для небесной пыли.
осталось только разобрать, какой же цвет у наших крыльев.






(с) Deacon

Есть близкие. Есть чужие. Есть те, кто косвенно идет с тобой по жизни, не особо влияя на нее, но присутствуя по неким причинам. Есть те, кто вплотную приближаются к тебе и изменяют ход событий в твоей истории…

Есть приходящие и уходящие. Одни за мгновение оставят след в дневнике твоей души, другие, присутствуя годами рядом, не затронут струны твоего сердца.

Невозможно предугадать, кто останется с тобой.
Иногда близкие отпускают твою руку на краю бездны, а совсем чужие, внезапно ее подают,
чтобы спасти тебя.

Можно идти по одной дороге, но смотреть в разные стороны.

Можно идти по разным дорогам, но, внезапно сойтись на перекрестке судеб.

И никому не ведомо знать, что произойдет через минуту, месяц, год.

Но, врываясь в чужую жизнь или даже едва коснувшись ее, оставьте в ней то, что станет другому маяком в самую темную для него ночь.

Оставаясь в душе, этот едва ощутимый свет, может разжечь огонь спустя время, в самый нужный для этого момент, когда, казалось бы, спасения уже нет.

Будьте добрее, милосерднее, искреннее. Это не слабость и не порок.

Это — сила, которой нет цены.

Говорите важные слова дорогим вам людям вовремя, ведь они имеют наибольшую ценность именно тогда, когда их ждут.

Все, что так важно сердцу, имеет свой срок годности.

Всему свое время: слову — свое, поступку — свое.

Говорите важные слова также и чужим для вас людям, возможно через вас к ним обращается их ангел-хранитель.

Все мы странники в этой жизни, частично или тесно переплетающиеся друг с другом, и, вопреки мнению о том, что человек всегда был, есть и остается один, я скажу:

Вы никогда не были одни, даже если так уверены в этом.

Каждое касание к вашей душе, как и ваше к чужой, оставляет след в книге судеб и меняет ход событий.

Будьте внимательны, прикасайтесь бережно…






(с) Анжелика Хоффманн

Смотри, как перевозят снег
В небесной лодке.
Какой короткий выпал век,
Какой короткий.
Чего искала, кем была,
О чём мечтала?..
А снег осыплется с весла —
И нас не стало.

Не стало неба и земли,
Ни крыш, ни улиц,
Как будто взрослые ушли
И не вернулись,
Как будто смотришь из окна
И ждёшь ответа...
Лишь лодка белая видна
Над белым светом.

Очнёшься в городе пустом —
Туман и слякоть.
Уже не вспомнить ни о ком
И не заплакать.
Как скоротечен человек —
И сам не знает.
Качнётся лодка, ляжет снег,
И полегчает..


(с) Елена Касьян

Годы учат кричать в подушку, больше врать и смеяться тише. То, что было когда-то нужным, с ходом времени стало лишним. С ходом времени, пересохло, отболело, сгорело в пепел, но ещё не совсем издохло то, что раненным воет вепрем. И подушка тот крик не скроет, лишь немного его приглушит. Фильтр лет совладает с воем, он его, наконец, задушит. И смеяться негромко - можно. И подушка - всего лишь перья. Только всё ведь неправда. Ложно.
Время учит себе не верить.


© Мальвина Матрасова

Есть в мире усталая женщина.
Обычная, сколько таких:
Трудящихся молча до вечера
В забытых краях областных,
Хранящих свое жизнелюбие
И веру в хороших людей
Сквозь дни, до нелепости грубые,
Сквозь гибельность всех этих дней.
На шее, почти что по-творчески,
Не крестик и не жемчуга —
Очки на затертой веревочке,
Два круглых окошка в века.
Она все о чем-то заботится
И как-то житейски проста:
Боится смертей, безработицы,
И любит лохматых собак.
Болезнями рвано искусана,
Да только об этом молчит,
Несет пять пакетов на мусорку
И силы находит — любить.
А руки — узлами и крючьями,
Но только вот в этих руках
Я спал. И они были лучшими,
И пахли, как пахнет душа.
Есть в мире уставшая женщина,
Обычная, сколько таких:
Земных, бытовых, переменчивых,
Стареющих, славных, живых,
Живущих вдали, за дубравами.
Их много. И все — стороной.
Но вот для меня она главная.
Ведь мамы не будет другой.






© Аль Квотион

Я люблю крепкий чай за прозрачную горечь
Я люблю крепкий чай за прозрачную горечь
Поцелуя с любимым у края дождя.
Если кончится чай, я поеду на море
И вдохну там соленый оттенок тебя.
Я ищу тебя всюду, везде узнавая
В крике птиц над рекой, красоте облаков.
Даже в мягком теченьи прошедшего мая
Узнаю тихий шелест знакомых шагов.
Я люблю тебя в мире. Люблю тебя в ссоре.
И в палящем огне моего бытия
Я люблю поцелуи за терпкую горечь
С легким привкусом чая, стихов и дождя.

© Аль Квотион

Не играйте в любовь от тоски или скуки, не касайтесь рукой атональности чувств. Не несите как знамя прообраз разлуки от чужих откровений прекрасный на вкус. Не смотрите в глаза тем, кто сбитым дыханьем пробивается вверх, зажигая рассвет. Не шепчите имен своих ждущим на грани, не вскрывайте их боли желаньем побед. Кто горит ярче всех — изнутри выгорает, разлетаясь на тени пронзительных слов.

В вечном поиске счастья сквозь жизнь пролетая, берегите сердца, не играйте в любовь.

© Аль Квотион

Не плачь. Ну хочешь, я подарю тебе самую яркую звезду на небе? Ты только не плачь. Слез нет? А глаза грустные, меня не обманешь. Ты не смотри на меня, я устал, я болен душой, она живет во мне, понимаешь? А когда она живет — это всегда больно. Но ведь и сладко, пронзительно, до дрожи, до восторга. Ну не плачь, я буду писать стихи про счастье. Хочешь? Я буду писать их про тебя. Я нарисую небо у тебя на ладони. В нем будут жить мои птицы. Я знаю, иногда бывает трудно, но ты потерпи, а я буду рядом. И все в итоге у нас будет хорошо. Конечно, обещаю. А я не умею врать, ты же знаешь. Не плачь.

Я подарю тебе самую яркую звезду на небе. Я подарю тебе солнце.

© Аль Квотион

Осень — в душе человека. Как и весна, лето, любой сезон, любая погода. И поэтому одному и тому же дождю кто-то с радостью и предчувствием очищения подставит свои руки, а другой тяжело нахмурится и потуже затянет плащ. Погода в нас, а дождь… он просто идёт. Лишённый оттенков добра и зла, радости и печали, дождь идёт сквозь наши души.

© Аль Квотион

Я Вас не тороплю … И Вы не торопите … Наш «цигель ай лю-лю» пока не за горой. Мне нравится, что я ещё не в Вашей свите, а Вы, как в том кино, больны, увы, не мной…

© Павел Покровский

Учись искусству маленьких шагов,
Чтоб главное не расплескалось в спешке.
Чтоб не забыть, где ферзь стоит, где пешки.
Где стан друзей, где логово врагов.
Поверхностно и бегло не пройти
Всю дальнюю дистанцию до сути.
Учись не суетиться на маршруте
И каждый день судьбу благодари.
Я видел, как летят без тормозов,
Сгорают вмиг, разламываясь с треском.
Учись искусству маленьких шагов.
На самых сложных жизненных отрезках.

© Ваня Якимов

И вроде бы взрослый, и знаешь как жить,
и есть даже формулы счастья,
и годы сплетаются в мудрость как нить,
что пульсом поёт на запястьях,
вот только упорно сбиваешься с ног,
плутаешь в себе как в тумане,
чтоб после ночами глядеть в потолок,
царапая старые раны.

А в детстве казалось, что станешь взрослеть,
и жизнь будет делаться проще,
ведь ты будешь знать, где расставлена сеть -
найдешь хоть во мраке наощупь.
Но жизнь получилась немного иной,
сложнее игры на планшете:
здесь лечат словами, а бьют тишиной,
а взрослые - все ещё дети.

Здесь монстры другие: болезнь, война,
а яд - в самой лучшей посуде,
у всех наших ран есть свои имена,
что носят знакомые люди.
Здесь страхи, тревоги и чувство вины
все топят в слезах или в виски.
Здесь формулы счастья почти не нужны,
нужны лишь объятия близких...






(с) Deacon

Горе, которое нереально вынести живому человеку. Горе разрушающее привычную жизнь. Страшное горе, невозможное. Его можно спрятать в ящик, заколотить досками, обмотать колючей проволокой, закопать поглубже, пустить овчарок по периметру, и прибить табличку «не входить — убьет». И сделать вид, что этого невыносимого горя никогда не было. Но все равно, как преступник, тайком возвращаться на место преступления.

Невыносимое горе, как улики, всегда вылезает в самых неожиданных местах и в самое неподходящее время. В оговорках, в замершем дыхании, в участившемся пульсе, в случайных слезах, когда казалось бы все в порядке. Горе выползает мрачной тенью во снах, машет рукой и заставляет ночью вглядываться в темноту. Это может быть, что угодно: насилие, предательство, болезнь и смерть дорогих людей.

У моей знакомой умерла единственная дочь. Девочка окончила школу, поступила в институт и поехала с друзьями на море, приняла какие-то наркотики, друзья испугались и бросили ее одну. Утром тело девочки нашел на пляже случайный прохожий. Горе моей подруги было настолько велико, что она перестала общаться со всеми знакомыми, развелась с мужем, продала квартиру и уехала в другой город. Новым знакомым она рассказывает, про свою дочь студентку, красавицу и умницу, потом про дочь, которую позвали на работу в другую страну, про ее парня, который тоже молодец. Нет, она не сошла с ума. Она прекрасно знает, что это вымысел, что ее дочь мертва и она ездит к ней на кладбище в родном городе. Но ее горе невыносимо. Она запечатала свое в конверт с разноцветными марками с другой конца света и это примиряет ее с реальностью без дочери.

Я знаю, что из любого горя может вырасти что-то хорошее. А может и не вырасти. Но я считаю, что любое горе нужно уважать. И свое. И чужое. Если не можешь его разделить, то нужно закрыть свой рот и просто стоять молча, не лезть туда, где другому невыносимо.

Однажды я разговаривала с одной женщиной, которая просила меня «повлиять» на свою сестру. Сына сестры, хорошего домашнего мальчика, изнасиловали в армии. Он то и в армии оказался случайно, расстался с девочкой и бросил институт ей назло. Мальчик пытался покончить с собой, но его успели спасти. Он вернулся домой и пытался начать жить с тем, что с ним произошло. Но тетя приходила к ним и требовала писать президенту, искать виновных, требовать расследования и возмездия. В то время, когда мальчик и его семья похоронили свое невыносимое горе и пытались вернуться к привычной жизни, восстановиться в институте, продолжить занятия музыкой. И лучшее, что ты можешь сделать в этом случае — это заткнуться. Потому что ничего другого ты сделать не можешь.

Во дворе где я выросла, одна очень пожилая женщина, кормила всех соседских детей пирожками. Просто так. Летом с яблоками, зимой с капустой. Родители мне запрещали брать еду у всех, кроме этой женщины. А потом я узнала, что еще в войну она потеряла двоих детей. Их увезли в эвакуацию, а потом она их не нашла. Но она пекла пироги и кормила детей. В надежде, что где-то живут ее дети и их тоже кто-то кормит. Многие считали ее сумасшедшей, но так она выносила свое горе.

У каждого из нас свой запас прочности. Кто-то выносит многое. Кто-то не выносит и малого. Но мы не можем знать о том, что может вынести другой человек. И не можем знать того, что мы сами сможем вынести. Никто из нас не ходит по миру и не ищет себе горя. Но горе случается. Именно случается — это случайность, и не возможно остаться прежним после невыносимого горя. И это ложь, что горе делает нас сильнее, иногда оно убивает.

Нужно время. Время, чтобы взять свое невыносимое горе в руки. Не для того, чтобы показать его другим, а для того, чтобы посмотреть на него самому. Иногда нужно очень много времени. Очень-очень много времени. Прежде, чем человек будет к этому готов. И иногда, это время вообще не настанет.

Я не буду врать, что в горе скрыт огромный ресурс. Это далеко не всегда так. Ага, отрезали ногу, зато посмотрите, как высоко я научился прыгать без ног. Но горе может стать опытом. Проживание горя может дать росток из которого проклюнется другая жизнь. Не лучше. Другая.






© Елена Пастернак