В кладовке памяти я продираюсь сквозь года, там темнота меня ласкает виновато – не повторятся больше никогда мгновения, сожжённые когда-то. В кладовке памяти обрывки кинолент и винегрет из мыслей и картинок, там на портрет минувших лучших лет мой современный наступил ботинок. В кладовке памяти споткнулся о любовь, увидев в ней сгоревшие страданья. Всё сожжено, и не вернутся вновь те первые, несмелые свиданья. В кладовке памяти – ушедшие друзья и штабеля моих рукопожатий... Как часто в жизни ошибался я, а память за ошибки щедро платит. Она хранит увядшие цветы, хранит красу ребяческих румянцев. ...В кладовке памяти у всех свои следы – неповторимые, как отпечатки пальцев. Евгений Швачкин Ларса