Tess_Garbo все записи автора Туман холодной тяжелой поволокой застилал залив. Морской ветер враз закрыл солнце черной тучей и стало холодно и зябко до костей. Я достал из нагрудного кармана пачку беломора и махнул убегающему пареньку: „Вован, чучелки соберёшь и шустри сюда, покурим.“
Пальцы пахли терпко порохом и багульником. Охота удалась на славу - на троих два десятка уток и около тридцати куликов. Вовка ещё с дуру альбатроса подстрелил, во юнец, пусть теперь сам отведает морского мясца. Да в болотине успел искупаться. Эх молодость. Михалыч, увидя насмешку на моём лице, возразил: „Ептить, Саныч, ты тоже был когда-то молодым и неопытным. Пусть мальчишка учится – ещё пара тройка походов и с ним будет также сподручно, как с Жекой из 7-го цеха.“
Михалыч покосился на беломор, и достал синенький Полёт.
- Хочешь моих? Специально на охоту взял – сват из столицы привёз!
- Хм.... На Астру бы согласился – а это не для меня.
Розовощёкий Вова прибежал с чучелками и весело крякнул в манок.
- Вооо, здорово то как! А можно мне ваших – я своё курево подмочил.
- Эх, ты. В следующий раз имей ввиду – на охоте три вещи должны быть сухими: спички, курево и патроны.
Михалыч заныкал Полёт обратно в карман и весело подмигнул Вовке: „Сейчас будет трубка мира. Знатный беломор у Саныча - небось сам крутит!“

Папиросина бесшумно выпала на ладонь, я помял её ороговевшими желтыми пальцами, прикусил фильтр, сжал поперёк и чуток придавил к пересохшим губам. Ветер наносил мелкую морось. Чирок спички и бережно спрятанный огонёк в ладонях поднёсся к лицу. Сделав глубокую затяжку, смотрю, как догорает спичка, превращаясь в худенького огарыша, больно обжигая пальцы. Глаза наливаются слезой от боли и дыма. Легкие заполняются горячим, но таким же тяжелым, как снаружи туманом. Минута полного небытия. Вторая затяжка оставляет горький привкус на языке и выходит беззвучно сквозь ноздри. Третья обволакивает и высушивает слизистую рта и выпыхивается на волю ровными колечками.
Надрываю кусочек фильтра, сплёвываю и передаю сухонькую беломорину Михалычу. Он перекладывает папиросину пару раз с одного уголка рта в другой, как бы примеряясь к ней, делает сразу же две затяжки, держит минуту дым в лёгких и шумно выдыхает мощной струйкой сквозь зубы. Смотрит на остаток - как раз остаётся для третьего и откусив кусочек фильтра Михалыч передаёт "трубку мира" Вовке.
Малец зажимает беломорину по-пижонски между указательным и средним пальцами. Но тут же меняет хват на большой и указательный. Мы понимающе переглядываемся с Михалычем. Первая затяжка и его больно крючит. Но Вовка не сдаётся и затягивается ещё, мгновение и парень задыхается хриплым кашлем, роняет папиросу в мокрый мох и хватается за горло.
- Ну и табак у вас, чего внутрь сыплете?
- Ничего, Вова, это морской туман тебя за жабры схватил. Потом привыкнешь.
Мы собрали добычу, уложили вещи по рюкзакам и утопая по щиколотку в прибрежной трясине мха и торфа потянулись вереницей к палатке. Через час мы будем уплетать за обе щёки шурпу, сваренную из самой жирной утки, пить водку с черным натёртым чесноком хлебом, болтать о бабах и выкуривать вторую, третью, десятую, ...последнюю беломорину.