Loi_Schtamm (WiseAdvice) все записи автора
Вы сочиняете о нем стихи, вы рисуете его персонажей, вы указываете мне на его создателя, вы поете о нем песни.
Вы ищете его.
А он ищет меня.
Так что вы можете сказать мне о Городе?
Я с детства хотела жить в нем. Быть его героиней. Я ловила его в кадрах фильмов, фотографиях, случайных образах, отражениях.
Город отчаяния, город боли, город мостов, город суицида, город брошенных стариков и униженных детей. Серый, абсолютно серый. Дымчатое небо, дымчатый мелкий дождь, и даже ветер словно пропитан дымом. Серым-серым.
Город Ноября.
Лес наполнился пением умерших птиц…
Серебристые осины качаются на ледяном ветру, падает мельчайшая водяная пыль в мутную воду, где-то по мосту над оживленным шоссе бредет девушка. Она в кедах, светло-серых джинсах, в длинном, ниже бедер, коричневом свитере и тканевой куртке с капюшоном. У нее каштановые волосы ниже плеч и простая шапочка, натянутая по самые брови. У нее пушистые шерстяные перчатки с обрезанными пальцами, прозрачный лак на коротких ногтях и обязательно длинные рукава свитера. Длинные-длинные, по вторую фалангу. Она идет по мосту в сгущающихся сумерках, вдыхает горький _серый_ сигаретный дым и смотрит на мертвый холодный лес. Серый Ноябрьский лес. А потом встает на перила.
Грязный переулок кое-как освещается мутно-оранжевым фонарем. Маленькая девочка в обносках тихо плачет, пытаясь разбудить отца. Он уснул, и сердце его посерело и осыпалось прахом, а его дочь пытается разбудить своего отца.
Очень скоро и она затихнет, скорчится бледным комком у мертвого тела, заслышав мягкие шаги Хранителя. Он поднимет на руки невесомое тельце, отвернет от шеи грязный ворот вылинялой кофточки и одарит ее последним поцелуем, заставляющим пылью по ветру разнестись ее тело.
Где-то далеко, на соседней улице, в пятиэтажном доме на втором этаже горит свет в окне. Он мягкий-мягкий, желто-апельсиновый и теплый. Через тонкие тюлевые занавески виден силуэт старика, сидящего в кресле. На его коленях лежит пушистый алый клетчатый плед, в его руках книга, страницы которой заложены пушистым павлиньим пером, а на кухне пять минут назад просвистел чайник. Только его старый хозяин не услышал, ведь уже три года, как он почти полностью потерял слух после смерти сына. Вода из чайника залила хрупкий танец пламени, и совсем скоро старый отец увидится со своим сыном. Они вместе пойдут в зеленый-зеленый, такой, которого никогда не было рядом с Городом, лес, и будут слушать пение птиц. Живых.
Не ждите, что луч света в темноте окажется спасением или разнообразием.
И даже самый уютный комнатный свет из окна не разгонит серости Ноябрьского Города. Она уже в комнате, прячется в углах, тенях, отражениях и зеркалах.
Я ненавижу Город, но он любит меня. Он меня любит и всегда ищет, и если найдет, то остерегайтесь проходить рядом: он никогда меня не отпустит. А вы никогда не отпустите его.
В колонках играет - 
