Vityn4ik (Стихи_любимых_поэтов) все записи автора Я придумал для нас королевство любви
Из картонных надежд и звенящей капели,
Чтобы две параллели – две наши судьбы
Стали общим мазком голубой акварели.
Я, конечно, себя видел в нём королём,
Да ни капли амбиций, не в этом же дело!
Просто мне захотелось быть только вдвоём,
И казалось - ты этого тоже хотела.......

Продолжение здесь: http://www.liveinternet.ru/users/vityn4ik/post55333115

Юрий Егоров

Vityn4ik (Стихи_любимых_поэтов) все записи автора Я хочу утонуть в глубине твоих ласковых глаз,
В золотистой янтарности цвета осеннего мёда,
Растворяясь под тёплым дождём твоих губ, твоих ласк,
Что живительной влагой согреют в любую погоду.

Я хочу завернуться в тебя, обернуться тобой,
Словно пледом любимым, знакомым, пушистым и нежным,
От метелей и вьюг моё тело собою укрой,
Без тебя я застыну от холода в зное безбрежном.

Я хочу потерять, позабыть, заблудиться, уйти,
Пусть следы мои смоет дождём и засыпет снегами,
И в ином воплощении снова тебя обрести,
Оглянувшись вослед, узнавая друг друга сердцами!

Я хочу...

Марианна Белая

Я тебя утоплю в глубине своих глаз...
Я тебя растворю в страстной ярости ласк...
Я тебя оберну своим телом горячим:
ничего – до меня, мы с тобой в настоящем
и друг другом больны навсегда как сейчас!

Ты во мне, я в тебе, ведь любовь – метастаз:
проникаем друг в друга в экстазе манящем,
но вернувшись назад из вселенной парящей,
я тебя утоплю...

Утоплю в жаре чувств, что рождают экстаз,
утоплю в жаре слов, в жаре строк, в жаре фраз,
в жарком трепете мыслей, сравнений блестящих,
в жаре этих стихов из меня выходящих –
неумелых чуть-чуть и чуть-чуть напоказ –
я тебя утоплю!

В.Евсеев

Just_Stranger (Стихи_любимых_поэтов) все записи автора Ты спрашивала шепотом:
"А что потом? А что потом?"
Постель была расстелена,
и ты была растеряна...
Но вот идешь по городу,
несешь красиво голову,
надменность рыжей челочки,
и каблучки-иголочки.
В твоих глазах - насмешливость,
и в них приказ - не смешивать
тебя с той самой, бывшею,
любимой и любившею.
Но это - дело зряшное.
Ты для меня - вчерашняя,
с беспомощно забывшейся
той челочкою сбившейся.
И как себя поставишь ты,
и как считать заставишь ты,
что там другая женщина
со мной лежала шепчуще
и спрашивала шепотом:
"А что потом?
А что потом?"

Е. Евтушенко

  Сен Прэ, концерт для голоса

Poprygulka (Стихи_любимых_поэтов) все записи автора Ты хочешь каши, я хочу стихов...
Ты жаждешь секса, я любовью брежу...
Ты видишь ночь, а мне рассветы брезжат,
едва заслышу пенье петухов...

Жизнь состоит из множества штрихов,
о понимании друг друга грежу,
но мы с тобой в общении невежды,
не разум мирит нас, а лишь альков...

Такими нас природа создала:
любовь – важнее мне, тебе – дела,
но хочется любви и понимания.

Я знаю, ты по-прежнему влюблён,
и нам с тобою хорошо вдвоём,
но не хватает ласки и внимания!

© Copyright: В.Евсеев, 2007

Vitun4ik (Стихи_любимых_поэтов) все записи автора Прости, что я не понял сразу
(Влюбленным ум совсем не нужен)
Одну единственную фразу:
- Ты никогда не станешь мужем…

Еще подумал: Ну и что же?
Ведь все равно мы будем вместе…
Вот только взгляд твой стал чуть строже,
Да в картах выпал козырь “Крести”.

Откуда же ты это знала…
Зачем в себе одной носила?
Как больно сердце остывало…
Как долго ты меня щадила…

Я не успел… не догадался
Забрать себе твои сомненья,
К рукам любимым не прижался,
Не попросил за боль прощенья…

Наверно счастья было много,
Да мне досталась роль чужая -
Не каждый выпросит у Бога
Здесь, на земле кусочек Рая…

Но раз уж мне пришлось согреться
Твоей украденной судьбою,
Я никогда не стану сердце
Делить с какой-нибудь другою.

Давай у памяти попросим,
Ведь ей нетрудно нам оставить
Шальную золотую осень,
Где можно все еще исправить…

Егоров Юрий

Vityn4ik (Стихи_любимых_поэтов) все записи автора Так хочется любви и нежных слов,
ну, а кому ж страдания и муки,
кому измены, ревность и разлуки,
со счастьем вместе что несёт любовь?

Восторг любви любой принять готов,
но восхищаться этим близоруко:
коль хочется любви и нежных слов,
готовым будь к страданиям и мукам!

Ах, сколько в упоении голов
кружилось от любовного недуга,
чтоб в статусе законного супруга
считать свой брак подобьем кандалов! –
Коль хочется любви и нежных слов,

готовым будь к страданиям и мукам!

В.Евсеев

bananafish934 (Стихи_любимых_поэтов) все записи автора Всегда найдется женская рука,
чтобы она, прохладна и легка,
жалея и немножечко любя,
как брата, успокоила тебя.

Всегда найдется женское плечо,
чтобы в него дышал ты горячо,
припав к нему беспутной головой,
ему доверив сон мятежный свой.

Всегда найдутся женские глаза,
чтобы они, всю боль твою глуша,
а если и не всю, то часть ее,
увидели страдание твое.

Но есть такая женская рука,
которая особенно сладка,
когда она измученного лба
касается, как вечность и судьба.

Но есть такое женское плечо,
которое неведомо за что
не на ночь, а навек тебе дано,
и это понял ты давным-давно.

Но есть такие женские глаза,
которые глядят всегда грустя,
и это до последних твоих дней
глаза любви и совести твоей.

А ты живешь себе же вопреки,
и мало тебе только той руки,
того плеча и тех печальных глаз...
Ты предавал их в жизни столько раз!

И вот оно - возмездье - настает.
"Предатель!"- дождь тебя наотмашь бьет.
"Предатель!"- ветки хлещут по лицу.
"Предатель!"- эхо слышится в лесу.

Ты мечешься, ты мучишься, грустишь.
Ты сам себе все это не простишь.
И только та прозрачная рука
простит, хотя обида и тяжка,

и только то усталое плечо
простит сейчас, да и простит еще,
и только те печальные глаза
простят все то, чего прощать нельзя...
   
Евг. Евтушенко

m007kuzya (Стихи_любимых_поэтов) все записи автора Было уже здесь, но очень давно и не полностью.

Не исчезай... Исчезнув из меня,
развоплотясь, ты из себя исчезнешь,
себе самой навеки изменя,
и это будет низшая нечестность.

Не исчезай... Исчезнуть — так легко.
Воскреснуть друг для друга невозможно.
Смерть втягивает слишком глубоко.
Стать мертвым хоть на миг — неосторожно.

Не исчезай... Забудь про третью тень.
В любви есть только двое. Третьих нету.
Чисты мы будем оба в Судный день,
когда нас трубы призовут к ответу.

Не исчезай... Мы искупили грех.
Мы оба неподсудны, невозбранны.
Достойны мы с тобой прощенья тех,
кому невольно причинили раны.

Не исчезай. Исчезнуть можно вмиг,
но как нам после встретиться в столетьях?
Возможен ли на свете твой двойник
и мой двойник? Лишь только в наших детях.

Не исчезай. Дай мне свою ладонь.
На ней написан я — я в это верю.
Тем и страшна последняя любовь,
что это не любовь, а страх потери.

/Евгений Евтушенко/

Vityn4ik (Стихи_любимых_поэтов) все записи автора Кому-то и в голову не приходило
Что можно её красивой назвать,
Она это знала и не любила
Грустить невпопад и о счастье мечтать.
Она научилась легко и спокойно
Смотреться в ухмылку холодных зеркал,
И не было ей ни обидно, ни больно –
Ну что тут поделаешь, не идеал.
С работы домой, где уютно и тихо,
Лишь музыка в гости, да шорох страниц,
Ночник на всю ночь, потому что трусиха,
Да в снах бестолковых застенчивый принц.
Обеды в субботу под мамины вздохи,
Что, мол, у подруг всех по куче детей,
А ей бы читать только книжки, дурёхе,
И всё в её жизни не как у людей.
И будет испорчен весь вечер знакомо,
Но что-то менять нет ни сил, ни причин,
Скорей бы добраться по лужам до дома,
Где нет, и не будет, наверно, мужчин.
Так хочется лета, и запаха юга –
Четырнадцать дней, словно рай напрокат,
В котором никто ничего про друг друга…
В котором лишь чайки, прибой и закат…

…А он улыбался и выглядел глупо,
Лежал на диване и снова мечтал
О самой-пресамой… но, почему-то,
Которой и имени даже не знал.
Шекспир не открыт на любимом сонете,
И ужин нетронут, встревожена мать,
На кухне с отцом по шестой сигарете –
Не знаешь, а он собирается спать?
Немного за тридцать? Короткая стрижка…
Горячий лате и вишнёвый бисквит…
Смутился под взглядом её как мальчишка…
Да что там смутился – был просто убит!
Бездонное небо… бездонное море…
Бездонные омуты в этих глазах!
Вселенское счастье… и, кажется, горе…
И мёртвое время на точных часах.
А если она влюблена и чужая,
И будет любовь эту в сердце хранить?
А вдруг она ангел небесный… святая…?
И как же ему без неё дальше жить?
А вовсе никак. Значит надо решиться,
И завтра в кафе подойти и спросить:
- А можно мне Вам… этой ночью присниться?
И можно я буду всю жизнь Вас любить…?

Егоров Юрий

Vityn4ik (Стихи_любимых_поэтов) все записи автора Целое поле сот, в каждой ячейке мёд –
желтый янтарный мёд, сладкий, тягуче-липкий...
По полю я ползу – гол как сокол, разут –
что там за мир внизу? личностный он, безликий?
В поле бежит волна, вьётся как червь безликий
в теле святых реликвий...

Больше и шире ход, градом струится пот,
сколько всё это – год или мгновенье длится?
Странный противный ритм: сердце мое стучит,
словно созвучьем рифм; точно в ловушке птица
бьётся, взлетая вверх. Только прилипла птица,
сот этих став частицей...

Жизнь – за старанья приз: если не вверх, то вниз –
может, удастся мне вниз головой пробиться?
Голову сунул в мёд – мёд заливает рот,
полон уже живот, и через нос струится...
«Кажется всё! конец! – мысль как песок струится, -
все! отлеталась птица!»

Слышу прощальный звон, воздух последний – в стон,
и головой – о дно... Вынырнул прочь снаружи...
Бога и Чёрта нет, все эти басни – бред:
солнечный вижу свет, по небу птицы кружат...
Точно такой здесь мир: души живые кружат,
вымысел – смерть – досужий!

Мысль вызывает смех: «К Богу путь вниз, не вверх?» –
но не окончен бред, тянет назад тайфуном...
Волю свою – в кулак: «Белый не нужен флаг,
я не хочу никак смерти сдаваться!» – думал.
Вверх из последних сил: «Выжил!» – едва подумал,
в это мгновенье умер...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Солнечный свет померк... липкая тяжесть век...
сопротивленья нет... страшная тьма могилы...
Мёдом наполнен рот... Как же противно! Рвёт...
Тысячью ярких звёзд мысли уходят... силы...
- Где тут загробный мир? – веки открыл насилу...
Смерть мою врач осилил!

30.09.07
В.Евсеев

Laska (Стихи_любимых_поэтов) все записи автора Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.

Голова моя машет ушами,
Как крыльями птица.
Ей на шее ноги
Маячить больше невмочь.
Черный человек,
Черный, черный,
Черный человек
На кровать ко мне садится,
Черный человек
Спать не дает мне всю ночь.

Черный человек
Водит пальцем по мерзкой книге
И, гнусавя надо мной,
Как над усопшим монах,
Читает мне жизнь
Какого-то прохвоста и забулдыги,
Нагоняя на душу тоску и страх.
Черный человек
Черный, черный!

"Слушай, слушай, -
Бормочет он мне, -
В книге много прекраснейших
Мыслей и планов.
Этот человек
Проживал в стране
Самых отвратительных
Громил и шарлатанов.

В декабре в той стране
Снег до дьявола чист,
И метели заводят
Веселые прялки.
Был человек тот авантюрист,
Но самой высокой
И лучшей марки.

Был он изящен,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою.

Счастье, - говорил он, -
Есть ловкость ума и рук.
Все неловкие души
За несчастных всегда известны.
Это ничего,
Что много мук
Приносят изломанные
И лживые жесты.

В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым -
Самое высшее в мире искусство".

"Черный человек!
Ты не смеешь этого!
Ты ведь не на службе
Живешь водолазовой.
Что мне до жизни
Скандального поэта.
Пожалуйста, другим
Читай и рассказывай".

Черный человек
Глядит на меня в упор.
И глаза покрываются
Голубой блевотой, -
Словно хочет сказать мне,
Что я жулик и вор,
Так бесстыдно и нагло
Обокравший кого-то.
. . . . . . . . . . . .

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.

Ночь морозная.
Тих покой перекрестка.
Я один у окошка,
Ни гостя, ни друга не жду.
Вся равнина покрыта
Сыпучей и мягкой известкой,
И деревья, как всадники,
Съехались в нашем саду.

Где-то плачет
Ночная зловещая птица.
Деревянные всадники
Сеют копытливый стук.
Вот опять этот черный
На кресло мое садится,
Приподняв свой цилиндр
И откинув небрежно сюртук.

"Слушай, слушай! -
Хрипит он, смотря мне в лицо,
Сам все ближе
И ближе клонится. -
Я не видел, чтоб кто-нибудь
Из подлецов
Так ненужно и глупо
Страдал бессонницей.

Ах, положим, ошибся!
Ведь нынче луна.
Что же нужно еще
Напоенному дремой мирику?
Может, с толстыми ляжками
Тайно придет "она",
И ты будешь читать
Свою дохлую томную лирику?

Ах, люблю я поэтов!
Забавный народ.
В них всегда нахожу я
Историю, сердцу знакомую, -
Как прыщавой курсистке
Длинноволосый урод
Говорит о мирах,
Половой истекая истомою.

Не знаю, не помню,
В одном селе,
Может, в Калуге,
А может, в Рязани,
Жил мальчик
В простой крестьянской семье,
Желтоволосый,
С голубыми глазами...

И вот стал он взрослым,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою"

"Черный человек!
Ты прескверный гость.
Это слава давно
Про тебя разносится".
Я взбешен, разъярен,
И летит моя трость
Прямо к морде его,
В переносицу...
. . . . . . . . . . . . .

...Месяц умер,
Синеет в окошко рассвет.
Ах ты, ночь!
Что ты, ночь, наковеркала?
Я в цилиндре стою.
Никого со мной нет.
Я один...
И разбитое зеркало...

14 ноября 1925

не-точка (Стихи_любимых_поэтов) все записи автора Уронит ли ветер в ладони сережку ольховую,
Начнет ли кукушка сквозь крик поездов куковать,
Задумаюсь вновь и, как нанятый, жизнь истолковываю,
и вновь прихожу к невозможности истолковать.

Себя низвести до пылиночки в звёздной туманности
Конечно, старо, но поддельных величий умней,
и нет униженья в осознанной собственной малости -
величие жизни печально осознано в ней.

Сережка ольховая легкая, будто пуховая,
но сдунешь ее, все окажется в мире не так.
И, видимо, жизнь не такая уж вещь пустяковая,
Когда в ней ничто не похоже на просто пустяк.

Сережка ольховая выше любого пророчества.
Тот станет другим, кто тихонько ее разломил.
Пусть нам не дано изменить все немедля, как хочется,
Когда изменяемся мы, изменяется мир.

Яснеет душа, переменами неозлобимая,
Друзей непонявших и даже предавших прости.
Прости и пойми, если даже разлюбит любимая,
сережкой ольховой с ладони ее отпусти.

И необъяснимое - это совсем не бессмыслица,
Все переоценки нимало смущать не должны,
ведь жизни цена не понизится и не повысится,
цена неизменна тому, чему нету цены.

... С чего это я? Да с того, что одна бестолковая
кукушка-болтушка мне долгую жизнь ворожит.
С чего это я? Да с того, что серёжка ольховая
лежит на ладони и, словно живая, дрожит.

Agapka (Стихи_любимых_поэтов) все записи автора Е.Евтушенко
Могила ребёнка.

Мы плыли по Лене вечерней.
Ласкалась, покоя полна,
С тишайшей любовью дочерней
О берег угрюмый она.

И всплески то справа, то слева
Пленяли своей чистотой,
Как мягкая сила припева
В какой-нибудь песне простой.

И с привкусом свежего снега,
Как жизни сокрытая суть,
Знобящая прелесть побега
Ломила нам зубы чуть-чуть.

Но карта в руках капитана
Шуршала, протёрта насквозь,
И что-то ему прошептала,
Что тягостно в нём отдалось.

И нам суховато, негромко
Сказал капитан, омрачась:
"У мыса Могила Ребёнка
Мы с вами проходим сейчас".

Есть вне телефонного ига
Со всем человечеством связь.
Шуршащая медленность мига
Тревожным звонком прервалась.

Как в мире нет мира второго,
Счастливым побегам – не быть.
Несчастия мира – тот провод,
Который нельзя отрубить.

И что-то вставало у горла,
Такое, о чём не сказать,–
Ведь слово "ребёнок" – так горько
Со словом "могила" связать.

Я думал о всех погребённых,
О всём, погребённом во всех.
Любовь – это тоже ребёнок,
Его закопать – это грех.

Но дважды был заступ мой всажен
Под поздние слёзы мои,
И кто не выкапывал сам же
Могилу своей же любви?

И даже без слёз неутешных –
Привычка уже, чёрт возьми! –
Мы ставим кресты на надеждах,
Как будто кресты над детьми.

Так старит проклятая гонка,
Тщеславия суетный пыл,
И каждый – могила ребёнка,
Которым когда-то он был.

Мы плыли вдоль этого мыса,
Вдоль мрачных скалистых громад,
Как вдоль обнажённого смысла
Своих невозвратных утрат.

И каждый был горько наказан
За всё, что схоронено им,
И крошечный колокол в каждом
Звонил по нему и другим…

Agapka (Стихи_любимых_поэтов) все записи автора С.Есенин
* * *

Ты меня не любишь, не жалеешь,
Разве я немного не красив?
Не смотря в лицо, от страсти млеешь,
Мне на плечи руки опустив.

Молодая, с чувственным оскалом,
Я с тобой не нежен и не груб.
Расскажи мне, скольких ты ласкала?
Сколько рук ты помнишь? Сколько губ?

Знаю я – они прошли, как тени,
Не коснувшись твоего огня,
Многим ты садилась на колени,
А теперь сидишь вот у меня.

Пусть твои полузакрыты очи
И ты думаешь о ком-нибудь другом,
Я ведь сам тебя люблю не очень,
Утопая в дальнем дорогом.

Этот пыл не называй судьбою,
Легкодумна вспыльчивая связь, –
Как случайно встретился с тобою,
Улыбнусь, спокойно разойдясь.

Да и ты пойдёшь своей дорогой
Распылять безрадостные дни,
Только нецелованных не трогай,
Только негоревших не мани.

И когда с другим по переулку
Ты пройдёшь, болтая про любовь,
Может быть, я выйду на прогулку,
И с тобою встретимся мы вновь.

Отвернув к другому ближе плечи
И немного наклонившись вниз,
Ты мне скажешь тихо: “Добрый вечер!”
Я отвечу: “Добрый вечер, miss”.

И ничто души не потревожит,
И ничто её не бросит в дрожь, –
Кто любил, уж тот любить не может,
Кто сгорел, того не подожжёшь.

Vitun4ik (Стихи_любимых_поэтов) все записи автора Будет поздняя осень, и дождь без конца,
Под которым и зонт – не спасенье,
Будет город в плаще всех оттенков свинца,
И не в радость тебе воскресенье.
Одиночество, где ни врагов, ни друзей,
И на сердце печаль и тревога…
Называл он когда-то тебя “воробей”,
А ещё называл “недотрога”.
Так и будешь сидеть целый день у окна,
Обнимая колени руками,
И на небо смотреть, где ни края, ни дна,
С сигаретами и со стихами.
Дождик всё же прорвётся - коснётся щеки.
- Нет, не слёзы! Не жди – не дождёшься!
…Ну, какие же сволочи все мужики…
…Позвони мне… скажи, что найдёшься!
Но молчит бесконечно давно телефон,
И не кончится осень, наверно,
А вокруг – пустота, а в душе – только он…
И от этого больно и скверно.
Вот и стих написался, и пачка долой,
- Чёрт… завязывать надо с куреньем!
А назавтра в работу с больной головой,
И с вцепившимся в грудь воскресеньем…

Будет взрослая женщина стих твой читать,
То расплачется, то улыбнётся –
Ну, кому как ни ей, чем всё кончится, знать:
- Мам, не бойся… он скоро вернётся.

Сказоч-Ник

Vityn4ik (Стихи_любимых_поэтов) все записи автора Конец всему - любовь ушла,
в груди скала холодных слез,
на ней тоска гнездо свила,
закрыв собой сиянье звезд.

И не дает дышать легко,
как было в прошлом далеко,
когда над миром поднимал,
двоих влюбленных вздохов шквал.

Погашен свет, по окнам дождь.
И заполняя пустоту,
чувств вспоминаешь красоту,
возвращения чуда ждешь...

Рвет ветер осени наряд...
Жизнь без любви, похоже, Ад.

Марина Авс

Жизнь без любви, похоже, ад?
Да разве есть в аду мученья
сильнее мук любовных? Яд –
одно лекарство для леченья!

В душе твоей ожесточенье,
и не приносит облегченья
ни ласка губ, ни ласка слов –
лишь боль приносит нам любовь!

Но каждый к этому готов,
ведь без любви не знаем счастья:
нет хуже в жизни – беспристрастья,
ведь наши чувства – дар богов!

Ад без любви? Не через край
сказать, что ад с любовью – рай!

В.Евсеев

Vityn4ik (Стихи_любимых_поэтов) все записи автора Осень года, как и осень жизни,
красоту несёт нам вместе с грустью,
наполняет мысли ложной сутью,
да и чувства осенью капризны...

Кажется, что жизнь периодична:
следом за зимой весна приходит,
и цикличность жизней ныне в моде...
Так ли жизнь течет? – Проблематично!

Хочется поверить в возвращенье,
хочется любить и быть любимым –
жажда счастья в нас неистребима,
пусть приходит, пусть хоть на мгновенье!

Защищать готов идею грудью:
верю, - далеко ещё до тризны, -
осень года, как и осень жизни,
красоту несёт нам вместе с грустью...

В.Евсеев

Vitun4ik (Стихи_любимых_поэтов) все записи автора .....«Нам кажется порою много мимо,
.....но, суть ведь в том, что не понять причины...»
....................Инна Сычугова

Да, разве есть причины у любови?
Мы за неё на всё порой готовы:
готовы убивать и умирать,
и даже жизнь начать готовы снова,

и всё ж пугает в паспорте печать!
Любовь не то, чем заняты в альковах,
где главный инструмент один – кровать,
всё это только – секса благодать...

Любовь не страсть, любовь всегда даяние:
мы отдаём и счастье получаем
не «дашь на дашь», не платой за любовь!

Любить других способен не любой –
в любимых кто своей души не чает,
свою любовь считает воздаянием!

Виктор Евсеев

PanteraSPb (Стихи_любимых_поэтов) все записи автора Товарищи, сегодня в горе я,
Проснулась боль в угасшем скандалисте!
Мне вспомнилась печальная история —
История об Оливере Твисте.

Мы все по-разному судьбой своей оплаканы.
Кто крепость знал, кому Сибирь знакома.
Знать, потому теперь попы и дьяконы
О здравье молятся всех членов Совнаркома.

И потому крестьянин с водки штофа,
Рассказывая сродникам своим,
Глядит на Маркса, как на Саваофа,
Пуская Ленину в глаза табачный дым.

Ирония судьбы! Мы все острощены.
Над старым твёрдо вставлен крепкий кол.
Но всё ж у нас монашеские общины
С «аминем» ставят каждый протокол.

И говорят, забыв о днях опасных:
«Уж как мы их... Не в пух, а прямо в прах...
Пятнадцать штук я сам зарезал красных,
Да столько ж каждый, всякий наш монах».

Россия-мать! Прости меня, прости!
Но эту дикость, подлую и злую,
Я на своём недлительном пути
Не приголублю и не поцелую.

У них жилища есть, у них есть хлеб,
Они с молитвами и благостны и сыты.
Но есть на этой горестной земле,
Что всеми добрыми и злыми позабыты.

Мальчишки лет семи-восьми
Снуют средь штатов без призора.
Бестелыми корявыми костьми
Они нам знак тяжёлого укора.

Товарищи, сегодня в горе я,
Проснулась боль в угасшем скандалисте.
Мне вспомнилась печальная история —
История об Оливере Твисте.

Я тоже рос, несчастный и худой,
Средь жидких, тягостных рассветов.
Но если б встали все мальчишки чередой,
То были б тысячи прекраснейших поэтов.

В них Пушкин, Лермонтов, Кольцов, и наш Некрасов в них,
В них я, в них даже Троцкий, Ленин и Бухарин.
Не потому ль мой грустью веет стих,
Глядя на их невымытые хари.

Я знаю будущее... Это их... Их календарь...
И вся земная слава.
Не потому ль мой горький, буйный стих
Для всех других — как смертная отрава.

Я только им пою, ночующим в котлах,
Пою для них, кто спит порой в сортире.
О, пусть они хотя б прочтут в стихах,
Что есть за них обиженные в мире.

[1924]
С.А.Есенин

m007kuzya (Стихи_любимых_поэтов) все записи автора Работая локтями, мы бежали,-
кого-то люди били на базаре.
Как можно было это просмотреть!
Спеша на гвалт, мы прибавляли ходу,
зачерпывая валенками воду
и сопли забывали утереть.

И замерли. В сердчишках что-то сжалось,
когда мы увидали, как сужалось
кольцо тулупов, дох и капелюх,
как он стоял у овощного ряда,
вобравши в плечи голову от града
тычков, пинков, плевков и оплеух.

Вдруг справа кто-то в санки дал с оттяжкой.
Вдруг слева залепили в лоб ледяшкой.
Кровь появилась. И пошло всерьез.
Все вздыбились. Все скопом завизжали,
обрушившись дрекольем и вожжами,
железными штырями от колес.

Зря он хрипел им: "Братцы, что вы, братцы..." -
толпа сполна хотела рассчитаться,
толпа глухою стала, разъярясь.
Толпа на тех, кто плохо бил, роптала,
и нечто, с телом схожее, топтала
в снегу весеннем, превращенном в грязь.

Со вкусом били. С выдумкою. Сочно.
Я видел, как сноровисто и точно
лежачему под самый-самый дых,
извожены в грязи, в навозной жиже,
всё добавляли чьи-то сапожищи,
с засаленными ушками на них.

Их обладатель - парень с честной мордой
и честностью своею страшно гордый -
все бил да приговаривал: "Шалишь!..."
Бил с правотой уверенной, весомой,
и, взмокший, раскрасневшийся, веселый,
он крикнул мне: "Добавь и ты, малыш!"

Не помню, сколько их, галдевших, било.
Быть может, сто, быть может, больше было,
но я, мальчишка, плакал от стыда.
И если сотня, воя оголтело,
кого-то бьет,- пусть даже и за дело! -
сто первым я не буду никогда!
/Евтушенко/
1963